كتابات ذاتية

بحيرة ظلال أبريلفي الأول من أبريل: تقفُ عقارب الساعة والوقت يتحرك، أفقد ساعة وأكسب أخرى، أعرف دقيقة وأجهل التي تعقبها،…

هذه الليلة أقضم ما تبقى منيأبدأ من أظافري أنزعُها كشوكِِ لا تؤلمني أسناني ولا أرى دمائيعيوني فقط تحدق بغرابةما الذي يحدث يا هذا…

ثمة حياة يمكنك صنعها داخل الحياة، فلا تتردد

يكتبُ نصًاولا يستطيعُ تجاوزَهُإلى نصٍ آخريتأمّلُهُ..كأنّه لم يَكتب من قبليتأمّلُهُ..كأنّهُ النّص الأولكأنّهُ النّص الأخيريترددُ عليهِ كثيرًاويفكرُ فيهِ كثيرًاويصابُ بالوَحْدَةِعندما يغَفَلُ عنه أحيانًاويصابُ بالقلقِ..كأمٍ يبتلع طفلها كل ما يلقاهُ أمامَهفيقول سأكتبُ شِعرًالكنّ الشعرَ لا يُكتبالشعرٌ محفورٌ في الذاكرةولا ذاكرة لديهوالشعرُ محفورٌ في العمقِوهو على السطحِ يطفوفيعودُ للنّصبعدَ أن خانَه الشعرُ والنثريعودُ إلى النّصِمغتربًا وعاجزًا عن التصوريعودُ مُرغمًالكيلا تموت الكلماتُ وأوجاعَه حيّةيتأمل النصّ..يحاول بمضضٍ ابتلاعهكدواءٍ مرٍّ لكنّهُ يشفيهيتأمل النصّ..هادئٌ ومتأنٍّكما لو أنّ الوقتَ نسى كيف يمضيوالنص يحاول تذكيرهكم تمنّى لو تحولَ النّصُإلى مِعطَف..ليكون جزءًا من مستلزماتهِ الشخصيةفلم يعد يكفيهِأن يرى النص متمدّدًا فوق الورقولكي يقول أنا النص والنص أنالكن النصفي كل مرةٍيتسلل من ثقوبهويختبئ بعيدًاويترك خلفه بضع كلماتٍتدلّ على مكانِهوسرعان ما يجدهنصٌّ وحيدٌ وبائسلم يسمع عنه أحدولا يجيد أحدٌ قراءتهيتجاهله..كأنه لم يُكتَبْيتجاهله..لأنّ نصًّا جديدًا يأتيبعدَ كلِّ نصٍ قديمٍ ومتهالك.