خورخي لويس بورخيس – إلى قطة
لم تعد المرايا أكثر صمتاولا الفجر الزاحف أكثر سرية،أنت في ضوء القمر ذلك النمرنرمقه من بعيد.وبأفعال قانون سماوي مبهمة،نبحث عنك دون جدوى،أنت أبعد حتى من
Menu
خورخي لويس بورخيس (بالإسبانية: (Speaker Icon.svg audio) Jorge Luis Borges)، عاش بين 24 أغسطس 1899 – 14 يونيو 1986، كاتب أرجنتيني يعتبر من أبرز كتاب القرن العشرين بالإضافة إلى الكتابة فقد كان بورخيس شاعراً وناقداً وله عدة رسائل.
لم تعد المرايا أكثر صمتاولا الفجر الزاحف أكثر سرية،أنت في ضوء القمر ذلك النمرنرمقه من بعيد.وبأفعال قانون سماوي مبهمة،نبحث عنك دون جدوى،أنت أبعد حتى من
إذا كان النوم هدنةً ، كما يقال أحياناً،ووقتاً خالصاً للذهن يرتاح فيه ويشفى،لماذا إذاً، عندما يوقظونك فجأةً، تشعروكأنهم قد سرقوا كلَّ الأشياء التي قد ملكت؟ولماذا
غياب ربما ينبغي أن أرفع الحياة الواسعة حياة هي الآن مرآتك: وكل صباح ينبغي أن أعيد بناؤها منذ رحلتِ، كم مكان غدا بلا معنى
ترجمة: حسن ناصر القصائد التالية مترجمة عن كتاب بورخيس (الهاسيدور) والتي يترجمها بعضهم الصانع بينما المعروف أن الكلمة أكثر تعقيدا من الاختصار إلى هذه الكلمة.
حتى زويس غير قادر على كسر زردة واحدة من هذه الشباك الحجرية، قدري إلى الأبد. الرجال الذين كُنتُ يتلاشون في البعيد. بلا توقف أسير بمحاذاة
يدخل الضوء فأستيقظ؛ إنه هنا. يبدأ بقول اسمه لي، الذي هو طبعاً اسمي. أخضع لهذه التبعية التي دامت أكثر من سبعين عاماً. يفرض عليّ ذاكرته.
لن تكون هذه الصفحة أقل غموضاً من صفحات كتبي المقدّسة أو الكتب التي ترددها الأفواه الجاهلة، معتبريها من عمل الإنسان، وليس مرايا معتمة للروح. أنا
أنا لستُ من يُنجبك، إنهم الموتى. إنه أبي وأبوه، سلسلة طويلة من الآباء، متاهة حبٍّ متلهفة. تنطلق من آدم، من الندم الأخوي، من الصباحات الأولى
طلقة تصيبه في جبهته. لن يعرف اسم مجرى الماء الذي كان يسير بمحاذاته. (القصة حقيقية، وأكثر من شخص كان هو) سقط على وجهه فاتحاً ذراعيه.
لو كان النوم هدنة، استراحة بسيطة، لماذا تشعر، حين تستيقظ فجأة، بأنه سُرق لك ثروة؟ لماذا نكره النهوض عند الصباح؟ لأننا نخسر سحراً خارقاً، حميماً
إذاً سأكون غداً الموت واللغز، أنا الذي أسير مبتهجاً اليوم. لن يكون لي قبل ولا بعد، مقيماً أبدياً في مدارٍ سحري ومنعزل. إنه شرط التزهّد.
لو عشتُ حياتي من جديد، فسأُجرّبُ في الثانيةِ أن أَستزيدَ من الخطايا، لن أُجرّبَ أن أتكامَل، سأَرتاحُ أكثَر ، سأتَشَبَعُ أكثر . مما أنا عليهِ
خدُّ السماءِ قياسُ مجدي، تجهَد مكتباتُ الشرقِ أن تَقنِصَ شِعري، يفتشُ الحُكّامُ عني لحَشوِ فمي بالذهبِ، وتحفظُ الملائكةُ آخر مقاطعي عن ظهرِ قلبٍ. أدواتُ فنّي
لا نظرتكِ الحميمة، برمشٍ رائعٍ كالعيدِ، ولا جسمكِ الملتهب، بلُغزٍ خفيٍّ من الطفولة، أو عَطايا حياتكِ، المستّكِنّة بالكلماتِ والصمتِ، يتلبسُ عليَّ كالهبةِ من مرأى نومكِ،
الغروبُ مزعجٌ دائماً إن كان مسرحياً أو أبكمَ، والمزعجُ أكثر آخرُ النور المستميتِ الذي يدهنُ السطحَ بالصدأ فلا يبقى على الأفقِ شيءٌ من أًبّهةِ الغروبِ
يوجَد بيتُ شِعرٍ لن أذكُرّه ثانيةً، يوجَد شارعٌ قريبٌ ممنوعُ على خطوتي، توجّد مرآةٌ رأتني لمرةٍ أخيرة، يوجَد بابٌ أغلقتْه حتى نهايةِ العالمِ. وسطَ الكتبِ
وهبني الله الليلَ والكتبَ، بسخريةٍ بالغةِ، كلاَ وفوراً. جعلَ عينَيّ المطفأتينَ في مدينةِ الكتبِ ملَكَين،فتقرأُ عيناي في مكتبةِ الأحلامِ هذه الفقرات البليدةَ التي يستسلمُ الصباحُ
نحنُ الزمنََ. نحنُ المجازَ الشهير من هيراقليطسَ الغامضِ. نحنُ الماءَ، لا الماسَ الأصلبَ، نحنُ المفقودَ، لا الثابتَ الساكنَ. نحنُ الغديرَ ونحنُ الإغريقيَّ الناظرَ نفسَهُ في
هذا الذي يحضن المرأة هو آدم. والمرأة هي حواء. وكل شيء يحدث للمرة الأولى. رأيتُ شيئا أبيض في السماء. يقولون لي أنه القمر، لكن ما
منذُ أولِ آدمَ، ذاكَ الذي تلقى الليلَ و النهارَ و تعرّفَ على شكلِ يدِه و الرجالُ يختلقونَ القصصَ، و ينقشونَ على الصخرِ، و المعدنِ، و
لم تعد المرايا أكثر صمتاولا الفجر الزاحف أكثر سرية،أنت في ضوء القمر ذلك النمرنرمقه من بعيد.وبأفعال قانون سماوي مبهمة،نبحث عنك
إذا كان النوم هدنةً ، كما يقال أحياناً،ووقتاً خالصاً للذهن يرتاح فيه ويشفى،لماذا إذاً، عندما يوقظونك فجأةً، تشعروكأنهم قد سرقوا
غياب ربما ينبغي أن أرفع الحياة الواسعة حياة هي الآن مرآتك: وكل صباح ينبغي أن أعيد بناؤها منذ رحلتِ،
ترجمة: حسن ناصر القصائد التالية مترجمة عن كتاب بورخيس (الهاسيدور) والتي يترجمها بعضهم الصانع بينما المعروف أن الكلمة أكثر تعقيدا
حتى زويس غير قادر على كسر زردة واحدة من هذه الشباك الحجرية، قدري إلى الأبد. الرجال الذين كُنتُ يتلاشون في
يدخل الضوء فأستيقظ؛ إنه هنا. يبدأ بقول اسمه لي، الذي هو طبعاً اسمي. أخضع لهذه التبعية التي دامت أكثر من
لن تكون هذه الصفحة أقل غموضاً من صفحات كتبي المقدّسة أو الكتب التي ترددها الأفواه الجاهلة، معتبريها من عمل الإنسان،
أنا لستُ من يُنجبك، إنهم الموتى. إنه أبي وأبوه، سلسلة طويلة من الآباء، متاهة حبٍّ متلهفة. تنطلق من آدم، من
طلقة تصيبه في جبهته. لن يعرف اسم مجرى الماء الذي كان يسير بمحاذاته. (القصة حقيقية، وأكثر من شخص كان هو)
لو كان النوم هدنة، استراحة بسيطة، لماذا تشعر، حين تستيقظ فجأة، بأنه سُرق لك ثروة؟ لماذا نكره النهوض عند الصباح؟
إذاً سأكون غداً الموت واللغز، أنا الذي أسير مبتهجاً اليوم. لن يكون لي قبل ولا بعد، مقيماً أبدياً في مدارٍ
لو عشتُ حياتي من جديد، فسأُجرّبُ في الثانيةِ أن أَستزيدَ من الخطايا، لن أُجرّبَ أن أتكامَل، سأَرتاحُ أكثَر ، سأتَشَبَعُ
خدُّ السماءِ قياسُ مجدي، تجهَد مكتباتُ الشرقِ أن تَقنِصَ شِعري، يفتشُ الحُكّامُ عني لحَشوِ فمي بالذهبِ، وتحفظُ الملائكةُ آخر مقاطعي
لا نظرتكِ الحميمة، برمشٍ رائعٍ كالعيدِ، ولا جسمكِ الملتهب، بلُغزٍ خفيٍّ من الطفولة، أو عَطايا حياتكِ، المستّكِنّة بالكلماتِ والصمتِ، يتلبسُ
الغروبُ مزعجٌ دائماً إن كان مسرحياً أو أبكمَ، والمزعجُ أكثر آخرُ النور المستميتِ الذي يدهنُ السطحَ بالصدأ فلا يبقى على
يوجَد بيتُ شِعرٍ لن أذكُرّه ثانيةً، يوجَد شارعٌ قريبٌ ممنوعُ على خطوتي، توجّد مرآةٌ رأتني لمرةٍ أخيرة، يوجَد بابٌ أغلقتْه
وهبني الله الليلَ والكتبَ، بسخريةٍ بالغةِ، كلاَ وفوراً. جعلَ عينَيّ المطفأتينَ في مدينةِ الكتبِ ملَكَين،فتقرأُ عيناي في مكتبةِ الأحلامِ هذه
نحنُ الزمنََ. نحنُ المجازَ الشهير من هيراقليطسَ الغامضِ. نحنُ الماءَ، لا الماسَ الأصلبَ، نحنُ المفقودَ، لا الثابتَ الساكنَ. نحنُ الغديرَ
هذا الذي يحضن المرأة هو آدم. والمرأة هي حواء. وكل شيء يحدث للمرة الأولى. رأيتُ شيئا أبيض في السماء. يقولون
منذُ أولِ آدمَ، ذاكَ الذي تلقى الليلَ و النهارَ و تعرّفَ على شكلِ يدِه و الرجالُ يختلقونَ القصصَ، و ينقشونَ
لطلبات النشر والتسجيل