هناك رسائلَ مصيرها الضياع كلمات سابقة أو لاحقة إلى المرسل إليه صور تأتي من جانب الرؤية الآخر إشارات تصوّب إما أعلى هدفها أو أسفله إشارات بلا شفرة رسائل مغلّفة برسائل أخرى إيماءات تتكوم إزاء الحاجز عطر يتضاءل دون أن يجد أصله موسيقى تلتف حول نفسها كالحلزون المهجور إلى الأبد لكن كل ضياع هو ذريعةٌ للقاءٍ. فالرسائلُ الضائعة تبتكرُ على الدوام هذا الذي عليه أن يجدها. * ترجمة عبدالقادر الجنابي

الكلماتُ أيضًا تسقط على الأرض ِ مثل العصافير التي تصاب بالدوار بسببِ حركاتِها المجنونة، ومثل كلِّ الأشياءِ التي تفقد توازنها، ومثل الناس ِ الذين يعثرون دون أن يصطدموا بشيء ومثل المهرجين . عندها تأخذ الكلماتُ التي على الأرض سلمًا لكي ترقى إلى ألسنةِ البشر في لج..لج.. لجلجتهم وفي ثأثأتهم ثم في جملهم المفيدة ولكن من الكلماتِ ما يبقى على الأرض ِ فيأتي رجلٌ فيلقاها تنتظر في محاكاةٍ مرتبكةٍ، وكأنها كانت تعرفُ أن شخصًا ما سوف يأتي ويجمعُها ليصنع منها لغة جديدة، لغة لا تتكون إلا من الكلماتِ اللقيطة. * ترجمة: د. محمد قصيبات

حتى زويس غير قادر على كسر زردة واحدة من هذه الشباك الحجرية، قدري إلى الأبد. الرجال الذين كُنتُ يتلاشون في البعيد. بلا توقف أسير بمحاذاة سورٍ رتيب ومكروه. مفترقات طرق كاذبة، أروقة يفسّرها نظري المشوِّه كدوران بطيء وسرّي، حواجز متصدّعة بفعل الزمن. أحياناً أكتشفُ في الغبار الشاحب وجوهاً قديمة مُفزعة. أحياناً يأتيني المساء المقعَّر بصوت يأسٍ، نزير هلاكٍ، صدى حشرجة عميق. أعرف أن الظل يخفي آخرَ، قدره الإنكباب على دراسة جهنم بلا كلل، إغاظة وحدتي، اشتهاء دمي، التهام موتي. محتّماً، يبحث واحدهما عن الآخر مغرياً إياه. فليكن اليوم آخر يوم انتظار. أسطر كان ممكن أن أكتبها وأضيعها نحو عام 1922 معارك […]

يدخل الضوء فأستيقظ؛ إنه هنا. يبدأ بقول اسمه لي، الذي هو طبعاً اسمي. أخضع لهذه التبعية التي دامت أكثر من سبعين عاماً. يفرض عليّ ذاكرته. يفرض صغائر كل يوم، الوضع البشري. أنا ممرضه العجوز: يجبرني على غسل رجليه. يراقبني في المرايا وفي أثاث الأكاجو وفي زجاج الدكاكين. لو صدّته هذه المرأة أو تلك، عليّ مشاركته شقاءه. يملي الآن عليّ قصيدته، التي لا تعجبني. يتطلّب مني أن أتعلّم عناد الأنغلو سكسوني. هداني إلى عبادة جنودٍ موتى ربما لا يمكنني أن أتبادل معهم كلمة واحدة. نهاية الساحل تقترب ولا زلتُ أشعر به. إنه في خطواتي، في صوتي. أكرهه بدقة. ألاحظ بمتعة بأنه بالكاد […]

لن تكون هذه الصفحة أقل غموضاً من صفحات كتبي المقدّسة أو الكتب التي ترددها الأفواه الجاهلة، معتبريها من عمل الإنسان، وليس مرايا معتمة للروح. أنا الكائن الذي كان وسيكون ما زلتُ أتنازل واستخدم اللغة التي هي زمن متوال وشعار. من يلعب مع طفلٍ يلعب مع شيء مألوف وغامض؛ لطالما أردتُ اللعب مع أطفالي. كنتُ بينهم بدهشة وحنان. بفعلِ سحرٍ وُلدتُ بغرابة من أحشاء. عشتُ مسحوراً، مسجوناً في جسدٍ وفي تواضع نفس. عرفتُ الذاكرة، تلك العملة المتغيرة دوماً. عرفتُ الأمل والخوف، وجهيّ المستقبل الحائر. عرفتُ السهر والنوم والأحلام والجهل والشهوة ومتاهات العقل الفظة، وصداقة الإنسان، وإخلاص الكلاب الغريب. أُحببتُ وفُهمتُ ومُدحتُ وسُمّرتُ […]

أنا لستُ من يُنجبك، إنهم الموتى. إنه أبي وأبوه، سلسلة طويلة من الآباء، متاهة حبٍّ متلهفة. تنطلق من آدم، من الندم الأخوي، من الصباحات الأولى التي سيخضع لها الإنسان، والتي أصبحت أساطير لدرجة قدمها، حتى يبلغ، دماً ولبّاً، ذلك اليوم من المستقبل، الثانية الآنية التي أنجبك فيها يا بنيّ. هذا الحشد، أشعر به بقربي. إنه نحن جميعاً، إنه أسلافي وأنت، وأطفالك وأطفال آدم الأحمر. هؤلاء هم أنا أيضاً. إنها إرادة الطقس الأبوي. الأبدية هي لأشياء الزمن، في ذلك الذي يُسرع ويعبر ويتحرك. . من “الآخر”، ذاته * ترجمة : أنطوان جوكي

طلقة تصيبه في جبهته. لن يعرف اسم مجرى الماء الذي كان يسير بمحاذاته. (القصة حقيقية، وأكثر من شخص كان هو) سقط على وجهه فاتحاً ذراعيه. يتأرجح الهواء الذهبي عند أوراق غابة الصنوبر. تميل الشمس بنصفها؛ الساعة رقيقة. بدقة تتسلق النملة على الوجه الخليّ. ستصعد الزغردات. كل شيء يتحوّل ويتحول حتى ذلك اليوم من المستقبل الذي سأناديك فيه، أنت وحدك، لم يسهر عليك أحد ولم تعرف حظوة الدموع، سقطتَ كما يسقط الرجل الميت. لن يحفظ ذاكرتك أي رخام. ست أقدام من الأرض هي كل مجدك القاتم. * ترجمة : أنطوان جوكي

لو كان النوم هدنة، استراحة بسيطة، لماذا تشعر، حين تستيقظ فجأة، بأنه سُرق لك ثروة؟ لماذا نكره النهوض عند الصباح؟ لأننا نخسر سحراً خارقاً، حميماً لدرجة لا يمكن فيها تلقّيه إلا مستتر تحت ذهب الأحلام المحيّر، هبة الليالي، ربما البرهان الغامض لفلكٍ غير زمني وليس له ما يُسمّي سحره، فضيلة قصوى يشوّهها الصحو في مراياها. حين يفتح النوم لك جداره الأسود، ماذا ترى؟ من ستكون هذا المساء؟ * ترجمة : أنطوان جوكي

إذاً سأكون غداً الموت واللغز، أنا الذي أسير مبتهجاً اليوم. لن يكون لي قبل ولا بعد، مقيماً أبدياً في مدارٍ سحري ومنعزل. إنه شرط التزهّد. لا أظن أني أهل بالجحيم ولا موعود بالمجد، لكني أشك في عدم قدرتي على التنبؤ. قصتنا تتغير مثل بروتيوس وتخفي قوانينها. من يدري أي متاهة تائهة، أي حرق أعمى من البياض سيُدهش قدري، حين تُعلِمُني تجربة الموت الغريبة عن نهاية المغامرة؟ لو يمكنني عندها أن أشرب من نهر “ليتي” الصافي، أن أكون دوماً، وما كنتُ. * ترجمة : أنطوان جوكي

لو عشتُ حياتي من جديد، فسأُجرّبُ في الثانيةِ أن أَستزيدَ من الخطايا، لن أُجرّبَ أن أتكامَل، سأَرتاحُ أكثَر ، سأتَشَبَعُ أكثر . مما أنا عليهِ الآنَ، سأَخذُ الأمورَ بجدّيةٍ أقَلّ وأَلتزمُ أقلّ بعاداتي الصحيّةِ، سأُغامرُ أكثرَ ، سأكثرُ من أسفاري، سأَشهَدُ لحظاتِ غروبٍ أكثَر، سأَصعدُ مرتفعاتٍ أكثَر، سأسبحُ في أنهارٍ أكثَر، سأزور من الآيس كريمِ أكثَر، وأغرقُ في خيالاتٍ أقَّل، فقد كنتُ ممّن يعيشُ حياةٌ حصيفةً، حياةً خصيبةً. في كلّ لحظةٍ من حياتي، عشتُ، طبعاً، أوقات سعادةٍ .لكن، لو قُدّر لي أن أعودَ فسأُجرّبُ اللحظاتِ الحُلوةَ فقط، إن لم تعرف ما تدلُّ عليهِ الحياةُ، فلا تخسَرِ الآنيةَ ! كنتُ ممّن لا […]

خدُّ السماءِ قياسُ مجدي، تجهَد مكتباتُ الشرقِ أن تَقنِصَ شِعري، يفتشُ الحُكّامُ عني لحَشوِ فمي بالذهبِ، وتحفظُ الملائكةُ آخر مقاطعي عن ظهرِ قلبٍ. أدواتُ فنّي الفقدُ واللّوعةُ. آهٍ. غيرَ أني ولِدتُ لأموت . * من ديوان “نمور الحلم”

لا نظرتكِ الحميمة، برمشٍ رائعٍ كالعيدِ، ولا جسمكِ الملتهب، بلُغزٍ خفيٍّ من الطفولة، أو عَطايا حياتكِ، المستّكِنّة بالكلماتِ والصمتِ، يتلبسُ عليَّ كالهبةِ من مرأى نومكِ، مضمومةً بين ذراعي. بكراً من جديدٍ، بمعجزةٍ من نومٍ غافرٍ ساكنةً لامعةً، كشيء سعيدٍ نستذكرُه، تمنحينني شَطَّ عُمركِ الذي لا تملكين. محتشِداً بالصمتِ أُدركُ حَدَّ كيانكِ وهو باهرٌ وأراكِ، كم يراكِ أول مرّةٍ. شاخَ خيالُ الزمانِ، فارغاً من الحُبّ، مِنّي. * من ديوان “نمور الحلم”

الغروبُ مزعجٌ دائماً إن كان مسرحياً أو أبكمَ، والمزعجُ أكثر آخرُ النور المستميتِ الذي يدهنُ السطحَ بالصدأ فلا يبقى على الأفقِ شيءٌ من أًبّهةِ الغروبِ أو صَخَبهِ. كم يتقدّمُ النورُ عَصِياًَ، متوتّراً بانسحابهِ، مختلفاً، هذيانٌ يَعرضُ خوفَ الإنسانِ من ظُلمةِ الفضاءِ، ثم يكفُّ لحظةَ نُدركُ زَيفَهُ، بطريقةِ حُلمٍ ينكسرُ بعلمِ النائمِ أنه يحلُمُ. * من ديوان “نمور الحلم”

يوجَد بيتُ شِعرٍ لن أذكُرّه ثانيةً، يوجَد شارعٌ قريبٌ ممنوعُ على خطوتي، توجّد مرآةٌ رأتني لمرةٍ أخيرة، يوجَد بابٌ أغلقتْه حتى نهايةِ العالمِ. وسطَ الكتبِ بمكتبتي (أحفظُها أمامي) بعضُها لن أُعيدَ فتحَه أبداً. في هذ الصيفِ أكملتُ عامي الخمسينَ : الموتُ يُخضعني على الدوام. * من ديوان “نمور الحلم”

وهبني الله الليلَ والكتبَ، بسخريةٍ بالغةِ، كلاَ وفوراً. جعلَ عينَيّ المطفأتينَ في مدينةِ الكتبِ ملَكَين،فتقرأُ عيناي في مكتبةِ الأحلامِ هذه الفقرات البليدةَ التي يستسلمُ الصباحُ لصَبوتِها. بكتبهِ اللانهائيةِ، فيجهِدهُما كالمُخطّطاتِ المُجهَدَةِ التي دمَروها بالأسكندريةِ. وكما تروِي حكايةٌ يونانيةٌ، فقد هلكَ ملكٌ جوعاً وعطشاً، بينَ الجنائنِ والنوافير: مثلهُ أكدّحُ دونما هدفٍ ضمنَ حدودِ مكتبةِ عماي الهائلةِ. هلالَ عتمتي أتكشّفُ ببطءٍ شبهَ النهورِ الأجوفِ بعصايَ المتردّدةِ. أن الذي أتصوّرُ الجنةَ دائماً على شكلِ مكتبةٍ. أجولُ عبرَ الأروقةِ المُثقَلَةِ، فأحسُّ غالباً، من فزّعٍ مُبهَمٍ قدسيّ، أنني الآخرُ هنا، الميتُ السائرُ على دوامِ الأيامِ. فأيّنا سيكتبُ هذه القصيدةَ وأنا الجَمعُ على عتمةٍ مُفرَدةٍ؟ أتبيّن الدنيا […]

نحنُ الزمنََ. نحنُ المجازَ الشهير من هيراقليطسَ الغامضِ. نحنُ الماءَ، لا الماسَ الأصلبَ، نحنُ المفقودَ، لا الثابتَ الساكنَ. نحنُ الغديرَ ونحنُ الإغريقيَّ الناظرَ نفسَهُ في الغدير. صورتُهُ تتحوّلُ في الماءِ من تحوّلِ المرآةِ، من بِلَّورٍ يتحوّلُ كاللّهبِ. نحنُ الغديرّ الزاهي مُسبقاً، برحلتهِ إلى البحرِ. قد طوّقَتهُ الظِلالُ. يودّعُنا كلّ شيءٍِ ، ويمضي في سبيلهِ. لا تطبعُ الذكرى أحجارَه. لكن، هناك ما يتلبَثُ لكن، هنتك ما يتحسّرُ. * من ديوان “نمور الحلم”

هذا الذي يحضن المرأة هو آدم. والمرأة هي حواء. وكل شيء يحدث للمرة الأولى. رأيتُ شيئا أبيض في السماء. يقولون لي أنه القمر، لكن ما عليّ أن أفعله بهذه الكلمة، بهذه الميثولوجيا كلها. الأشجار تثير خوفا فيّ. إنها بمثل هذا الجمال. الحيوانات الهادئة تقترب مني كي أسّميها بأسمائها. ليس ثمة حروف في كتب المكتبة. لكن حين أفتحها تبرز الحروف. وحين أتصفح الأطلس أختلق شكل سومطره. وهذا الذي يشعل عود ثقاب في الظلام، يكون من إكتشف النار. في أعماق المرآة شخص آخر، متربص، وهذا الذي ينظر الى البحر يرى إنكلترا. وهذا الذي يُلقي أبيات ليلينكرون * يبدأ المعركة. حلمتُ بقرطاجنة، بفرق الرومان […]

منذُ أولِ آدمَ، ذاكَ الذي تلقى الليلَ و النهارَ و تعرّفَ على شكلِ يدِه و الرجالُ يختلقونَ القصصَ، و ينقشونَ على الصخرِ، و المعدنِ، و الأوراقِ كلُ ما يحويه العالمُ أو تختلقهُ الأحلامُ. ها هنا ثمرةُ جهدِهم: المكتبة. يُقالُ أنَّ ثروةَ المجلداتِ التي تحويها تفوقُ عددَ النجومِ و حباتِ الرملِ في الصحراء، وأنَّ الرجلَ الذي يحاولُ قراءتها جميعاً، سوفَ يفقدُ عقلَهُ، و يفقدُ فائدةَ عينيهِ الجريئتين. ها هُنا ذاكرةُ القرونِ العظيمةُ ذاكرة السيوفِ و الأبطالِ، رموز الحسابِ المُختصرةُ المعرفةُ التي تتخيلُ الكواكبَ، و تحكمُ القدرَ، قوى الأعشابِ، و النقوشاتُ الطلسميةُ، الشِعرُ الذي يُخلّدُ لمساتِ العشقِ، العلمُ الذي يفكُ شفرةَ المتاهةَ الوحيدةَ […]