المدونة

الحركة الأولى غناء.

الصوت الحرّ، مالئاً الجبال والوديان.

الحركة الأولى بهجة،

لكنها أُخذت بعيداً.

والآن وقد حوّلت السنون دمي

وآلاف النُظم الفلكية قد وُلدت وماتت في

لحمي،

أجلس، شاعر ماكر وغاضب

بعينين مُحولّتين باضطغان،

أخطط لأنتقم

أوازن القلم فينبت أغصاناً وأوراقاً، يغطّى ببراعم

ورائحة تلك الشجرة وقحة، لأن هناك، على الأرض الحقيقية،

لا تنمو مثل هذه الأشجار، ومثل أية إهانة

للبشرية المعذّبة رائحة تلك الشجرة.

البعض يجد ملاذاً في اليأس، وهو شيء حسن

مثل تبغ قوي، مثل قدح من الفودكا احتُسي في ساعة

الفناء.

آخرون يكنّون أمل المغفّلين، وردياً كأحلام إيروتيكية.

لا يزال هناك آخرون يجدون السلام في عبادة بلد،

والذي يمكن أن يبقى لمدة طويلة،

وإن كانت أطول قليلاً في القرن التاسع عشر.

لكنّي أُعطيت أملاً ساخراً،

لأنني منذ فتحت عينيّ رأيت فقط وهج الحرائق،

المذابح،

فقط الإجحاف، والإذلال، وعار المتفاخرين المثير للضحك.

أُعطيت الأمل في الانتقام من الآخرين، ومن نفسي،

لأنني كنت هو الذي عرف

ولم يأخذ منها ربحاً لنفسه.

من “إنقاذ”

وارسو 1944

*

ترجمة: أحمد مرسي

1ـ ترتيلة

ليس هناك أحد بينك وبيني.

ولا نبات يمتصّ نُسغاً من أعماق الأرض.

ولا حيوان، لا إنسان،

لا ريح تمحى بين الحُب.

أجمل الأجساد مثل زجاج شفاف.

أقوى الآلهة مثل ماء يغسل أقدام المسافرين المتعبة.

أشدّ الأشجار خضرة مثل قصدير مُبرعم في عتمة الليل.

الحبّ رمال تبتلعها شفاه عطشى.

الكراهية قدح ملحي يُقدّم للعطاشى.

تدفقي، أيتها الأنهار، ارفعي أيديك،

أيتها المدن! أنا، ابن مخلص للأرض السوداء، سوف

أعود الى الأرض السوداء.

كما لو كانت حياتي لم توجد،

كما لو كان قلبي، لو كان دمي،

لو كانت إدامتي

لم تخلق كلمات وأغاني

لكن صوتاً مجهولاً، غير شخصي،

بل الأمواج المتدافعة فقط، جوقة الرياح فقط

والتمايل الخريفي

للأشجار الفارعة.

ليس هناك أحد بينك وبيني

وقد أُعطيتُ القوة

2 ـ ترتيلة

لا أحد هناك بينك وبيني

وقد أُعطيتُ القوة.

جبال بيض ترعى على سهول برية،

الى البحر تذهب، مكان سقيها،

جديد وجديد، شموس تتكئ على

واد لنهر صغير داكن حيث وُلدت.

ليس لدي حكمة، ولا مهارات، ولا إيمان

لكنني أتلقّى قوة، إنها تقسم العالم نصفين.

سوف أخوض، موجة ثقيلة، على شواطئه

وسوف تغطي أثري موجة صغيرة. آه أيتها الظلمة!

التي خضّبها بريق السحر الأول،

مثل رئة انتزعت من صدر مشقوق،

إنّك تتأرجحين، إنك تغوصين.

كما مرّات عديدة طفوت معك،

مثبّتاً في منتصف الليل،

سامعاً صوتاً ما فوق كنيستك التي اعتراها الرعب،

صيحة طائر، حفيف المرج كان يطوفان داخلك

ولمعت تفاحتان على المائدة

أو تلألأ مقصّ مفتوح ـ

وكنا متشابهين:

تفاحتان، ومقصّ، وظلمة وأنا

تحت نفس القمر غير المتحرّك

الآشوري، والمصري، والروماني.

3 ـ ترتيلة

الفصول تأتي وتذهب، الرجال والنساء يتعاشرون

الأطفال شبه نائمين يمدون أيديهم عبر الحائط

ويرسمون أراضي بإصبع مبتلة باللعاب.

الأشكال تأتي وتروح، وما يبدو منيعاً يتداعى.

لكن وسط الدول البازغة من البحر،

وسط الشوارع المهدومة حيث ذات يوم

سوف تحدق جبال صُنعت من فلك هاو،

في ظلّ ما مضى، وما سوف يمضي

يدافع الشبان عن أنفسهم، زاهدين مثل غبار الشمس،

لا يحبّون الخير ولا الشر،

الجميع قُذفوا تحت قدميك الضخمتين

حتى يمكنك أن تسحقها، حتى يمكن أن تدوسها،

حتى يحرّك نفسك العجلة

وتهتزّ بنية هشّة بالحركة،

وحتى تعطيها الجوع، والآخرين نبيذاً، وملحاً، وخبزاً.

صوت البوق ما زال لا يُسمع

إذ ينادي المشتّتين، أولئك الذين يرقدون في الوديان.

على الأرض المتجمّدة حيث لا هدير بعد للعربة الأخيرة.

ليس هناك أحد بينك وبيني.

باريس 1935

من (ثلاثة شتاءات)

*

ترجمة: أحمد مرسي

(من قصائده الأخيرة)..

*

مرة أخرى يزهر السوسن

عندما يزهر من جديد، سوف ينتهي عمري.

المحيط في الصباح يغشيه السديم.

في مدخل البيت المفتوح على الحديقة يشغلني عدم التذكر.

مع ذلك لا أستطيع أن أنساك، يا فيلسوف اليأس

الذي شكك في صلاح الخلق.

أرى أثراً مظللاً بأشجار البتولا فيما بين “ويلنو” و”مينسك”، بمجرى ملتوية في الوسط.

لم تكن هناك وقتئذ أوتوموبيلات، أو طرق إسفلتية.

أرسلت عربة يجرها حصانان الى محطة السكة الحديد لتنقل الضيوف.

ربما استضاف فلاديمير سولفييف في قصره واستمع الى ما يمكن أن يقوله عن مصالحة الكاثوليكية الرومانية والكنيسة الأرثوذكسية.

ربما ناقشوا أيضاً ما إذا كانت طيور البط ببركة الإقطاعية يمكن أن تحصل على خلاص.

ما إذا كان قد عتقت نملة أو ذبابة

من الذي أرسى على هذه الأرض قانون الألم للكائنات الحية؟

لقد احتفظت حتى هذا اليوم بكلماته:

“ومع مضيّ السنين، عندما خضت الى أبعد وأبعد داخل الحياة والعالم، أدركت بوضوح أكثر وأكثر عرض ألم أن هذا العالم، إذا اعتبر ككل، فوضى وجنون، وليس، كما علمونا، عمل العقل: إنه لم يخرج من يد الرب”.

2 ـ جزيشوفسكي

هنا يمشي الى حصة دراسية على شوارع كراكو.

معه معاصروه: التل، والمخمل، والستان

تمس أجساد نساء مثل السيقان النحيلة

لنباتات الـ Nauveau Are الخاطئة.

نظرات ودعوات من داخل الليل.

في معركة كونية تبرق سيوف الملائكة،

يتقدم أمير التمرد، يتراجع خدم النور.

قسوة، تحجر،

كيف أصفها على نحو آخر؟ بالرغم من أنه، وهو فيلسوف، لم يستطع أن يقول صراحة أنه كان يؤمن بعالم الشيطان.

وحيداً في وليمة لونهم ولمسهم.

“ليس هناك ربّ ـ الطبيعة والتاريخ يعلنان ذلك بالإجماع. لكن هذا الصوت حجبته هارمونية المزامير والتراتيل، وإقرار قادم من عمق روح الإنسان، بأن روح الإنسان مثل “تربة بلا مياه”. الرب. ومع ذلك، فإن حقيقة وجود الرب تتجاوز قدرة الفكر المعني بالعالم الخارجي. Le mon

صوت الأجراس وحده،

الق وعاء القربان المقدس وحده،

الأصوات الفانية التي تعلن المجد

3 ـ جزيشوفسكي

الأرضيات بأديرة الرهبان الدومينيكان والفرنسيسكان

التي داستها أقدام أجيال

تحمينا. حتى إذا كان الوهم

يوحدنا في هذا الإيمان بحياة أبدية

نحن، التراب، نسدي شكرنا لمعجزة التراب المؤمن.

صاحب الفخامة، لقد اقتربت منك ذات مرة، صبي، على درجات المكتبة تحت برج “بوزوبت” الملون بعلامات دائرة البروج.

في مدينة انتزعها سلاح الفرسان البولندي من البولشفيك،

انتظرت، واعياً “النهاية الدانية”.

كان يمكن رؤيتك وأنت تمر في عربة، حوافر الحصانين تصدر دقات على الرصيف غير المستوي، لم تقبل أبداً الأوتوموبيل أو التليفون.

مع رقصاتها، أزهار الليلك المتفتحة والكرز البري، مع طفو الأكاليل فوق النهر كانت المدينة تغرق.

لقد مت في الوقت المناسب تماماً، همس أصدقاؤك، وهم يهزون

رؤوسهم: “لقد كان محظوظاً”.

تحققت النبوءة، كل ما كان موجوداً هناك قد غرق، أبراج الكنيسة

فقط نتأت من القاع.

ربما أنا مثل الرجل الذي أخفى نفسه في برج كنيسة سان جون، عندما لم يكن هناك مهرب من الترحيل الى “الغولاق”، فنجا. ظبية معها وليدان اختارت أن تقيم على النجيل خارج نافذتي. حلقة عنيدة للميلاد والموت، يا صاحب الفخامة. لقد دربت نفسي لمدة طويلة على ضبط النفس.

ولأني أكثر دهاء منك، تعلمت عصري، مدعياً أني كنت أعرف طريقة لنسيان الألم.

*

ترجمة: أحمد مرسي

لك دمٌ، ولهاثٌ

جسدٌ

شعرٌ ونظرات.

الأرض والزرع

سماء آذار والنور

تتموّج وتشبهك.

ضحكتك وخطواتك مثل مياه ترتعش

جسدك الطري مرج وسط الشمس

الخطوط التي بين عينيك

كم تشبه قطاف الغيوم!

.

لك دمٌ ولهاث

تعيشين على هذه الأرض

تعرفين نكهاتها

فصولها ويقظاتها

تلعبين في الشمس

ومعها تتكلّمين

يا ماء صافياً يا سليلة الربيع

يا غيمة تتدفق كنبع من الأعماق

وثمرة حلوة تسطع تحت سماء مبرعمة

في صمتكِ المغمد تكمن قوتك

ومثل عشبة حيّة في الهواء

ترتعشين وتضحكين.

أنتِ الزرع

وجذوره المفترسة

أنت الأرض التي تنتظر.

*

الترجمة: جمانة حدّاد

سيجيء الموت وستكون له عيناكِ

هذا الموت الذي يرافقنا

من الصباح الى المساء

أرِقاً، أصمّاً،

كحسرة عتيقة

أو رذيلة بلا جدوى.

ستكون عيناك حينئذ

كلمةً قيلت سدى

صرخة مكتومة، صمتاً ستكونان

مثلما تتراءيان لكِ كل صباح

حين تنحنين على ذاتك في المرآة.

في ذلك اليوم يا أملاً غالياً

نحن أيضاً سوف نعرف

أنّ الحياة أنتِ وأنك العدم.

يرتدي الموت نظرةً لكل منا:

سيجيء الموت وستكون له عيناكِ

سيكون له طعم التخلّي عن رذيلة

سوف يشبه رؤية وجه مضى

ينبثق من الخيال

كما الإنصات الى شفتين مغلقتين سيكون.

آنذاك

سوف ننزل إلى الهاوية بسكون.

*

ترجمة: جمانة حدّاد

الرجل الوحيد يصغي الى الصوت الهادىء

بنظرة منفرجة،

وشبه نفس يرقد على وجهه،

نفس صديق يرتقي، عجيباً، الى زمن مضى.

.

الرجل الوحيد يصغي الى الصوت القديم

الذي سمعه آباؤه في ما مضى، جلياً

وموحّداً.

صوت يكفهرّ عند السماء

كما خضرة المستنقعات والقبب.

.

الرجل الوحيد يعرف صوتاً من ظلال، عذباً،

يتفجّر في أنغام النبع السرّي الهادئة:

يشربه مأخوذاً، مغمض العينين،

فلا يبدو انه قربه.

.

ذلك هو الصوت الذي استوقف يوماً

والد والده، وجميع ذوي الدم الميت.

صوت امرأة هو، يُــعزَف سراً

على عتبة المنزل، حين ينسدل الظلام.

*

الترجمة: جمانة حدّاد

هذه الطريق الضيقة

تفضي الى بيت جميل

هو محرقة الجثث

(يوي ميجي جا يوي تاتمونو اي ياكيبا ديسو)

تمثال بوذا

يجب ان يقف تحت المطر

من اجل الناس

(هيتو نو تامه ني سيجوريته هوتوكيسامه)

تلاوة النصوص المقدسة

لايكفي ضد ضوضاء الجاز

(اوكيو تودوكاناي جازو نو شوون)

النساء جميلات بشكل خاص

حينما يسقط الثلج في الربيع

(هارو نو يوكي فورو اونا وا ماكوتو اوتوسوكوشي)

هل يعرف ضوء القمر الحاد

اين ستسقط القنابل؟

(تسوكي نو اكاروسا وا دوكو او باكوجيكي شيتا ايرو كوتو)

الثمار الحمراء لشجرة الدراق

وسط ضوضاء صفارات الانذار

(كوشو كيهو رويروي تو شيتا كاكي اكاشي)

مع الصخرة كوسادة رأس

رُفعتُ بعيدا

باتجاه تسلكهُ الغيوم

(ايشي او ماكورا ني كومو نو يوكو اي او)

اقذف بجسدي

نحو الجبال الغرقى بالمطر

(كارادا ناجيداشيته شيجارورو ياما)

هنالك كان وجهي

المرآة كانت باردة

(سوره وا واتاكوشي نو كاو داتا كاجامي تسوميتاكو)

الثمالة ترقص

وسط شارع الشتاء

(آما نو كاوا مايوناكا نو يويدوره وا ادورو)

حينما يهبط الظلام

يطلع القمر البارد

من بين البنايات

(فوكيرو تو سوزوشي تسوكي جا بيرو نو آيدا)

حينما يكون النهار في اوجهِ

يُسمع صوت ضفدعة

مُزدردةٍ من افعى

في العشب العميق

(هيرو فاكاكو كوسا فكاكو هيبي ني نوماريرو كاإيرو نو كوه)

النهار الذي منحتهُ صمتي

يتحول الى ليل من شعاع قمرٍ أرِق

(ايشينيشي مونو ايوازو نوموريناي تسوكيو تو نارو)

العنكبوت يوسّع شبكته

وانا اكفلُ نفسي

عند نفسي

(كومو وا اميهارو واتاكوشي وا واتاكوشي او كوتي سورو)

القمر موجود هناك ايضاً

مناظر طبيعةٍ جديدة

في قاع النهر

(تسوكي مو ميناسوكو ني تابيسورا جا آرو)

تحت ظل القمر

اشعُّ في وحدتي

كسنبلة رز

(تسوكي كاجه هيتوري نو كومه او توجو)

*

ترجمة: سلام صادق

و أنتِ , ايتها العين التي تبصر كل شيء !

يبدو انك في غفلة

عن مئات السجناء الابرار

الذين يُساقون في الأصفاد

الى سيبيريا

ليموتوا هناك

.تمزيقا, و صلباً , و شنقاً

ألعلك ما عرفت بذلك ؟

أم لعلك ابصرت عذابهم

دون ان تصابي بالعمى؟

, لا , لا , ايتها العين

انك لحسيرة

.و انك لفي غفوة هنيئة

كان دمكَ ايها المسيح

قطرة ندى عارية

على وردة عذابكَ

وكنتَ ترانا

يا شاعراً مطمئناً

يا أخاً جريحاً

بأجسادنا البهيّة

في اعشاش الخلود!

ثم متـنا.

فهل كانت قبضاتـنا

ومساميركَ السوداء

لتـلمع

لو لم يكن غفرانكَ ينزل علينا

من نهار رأفتكَ اللا نهائي ؟

*

ترجمة: جمانة حداد