المدونة

يضع المحرر عذابي في كلمة واحدة. الأنقاض، صورنا الملوحة، أنا أسبّ في سرّي، بشكلٍ لا إراديّ، كل الناس. لأحلل هذا، لا بدّ، قالت لي امرأةٌ تشبهُ الإوزّة في كل شيء، حتى في التقاطة السمكةِ التي تنبتُ بينَ رجلي نهر. لا بدّ خذلوك. مرّت سنون على ذلك.

أنا إلى نزهتي المتبطلة. والنهر بدأ ينهلُ مِنَ البحيرةِ التي شكلتها خلوتنا القصوى بالآلهةِ المتناوشة في هذه النواحي. إليّ بخلوتي مع العالم، إليّ بجوعي الأسمى.

وضعَ عذابي في كلمةٍ واحدة، جسداني، أنا أنحتُ الهواء الذائب إلى جسدي. أمقتُ الطعام، وأحب الشراب. وعندما أصطفي امرأةً لحياتي، تكونُ المرأة التي سفع جمالها حقلا من القمح، كشمسٍ. كشق القمر في القصب: دربٌ من الدم. وما أدراك، كما يقول حضرة درويشنا ومولانا، لماذا هذا قصبٌ مملوء بالهواء، وذاك بالسكّر؟

هنا على جبهتي أقفُ والكلماتُ من حولي قد فرغت كالأقلام من المعنى: شربته. يمور في جوفي مور الخمر.

كم أسمعُ العالم، وكم يسمعني.

البنت الصغيرة جدّاً، البنت الضريرة، تهمُّ بدخول مدرستها، بطيئة، مبتسمة. أمشي أنا باتّجاه مدرستي، وحين حاذيتها، صدرت عنّي سعلة سريعة وعنيفة، سمعتها تقول بصوت صغير: “ياه، كم تشبه هذه السعلة سعلة المرحوم أبي، أرجوك، اسعل مرّةً أخرى يا عمو”.
ابتسمت، حاولت أن أعيدها، لكنني لم أنجح؛ فالسعال ليس فعلاً إراديّاً كما نعرف، افتعلتُ سعلة سريعة، لكنها رفضتها قائلةً: “لا لا لا، مش هاي يا عمو، بدّي زي الأولى، أرجوك زي الأولى”.
مشت باتّجاهي وهي تنظر إليَّ محاولةً توقّع اتّجاه وجهي، اعتذرت منها بارتباك، ومشيت. صرت كلّما تهيّأت لسعال حقيقي في أيّ مكان، أتذكّر ملاكي الضرير وأتحسّر؛ لأنني لستُ أمامَها.
في صباح آخر، رأيتها تخطو باتّجاه بوّابة مدرستها ببطءٍ جريحٍ وناعم، بطء مليء بالنداءات، بطء يمسك بيد ابتسامةٍ غريبة، فحواها اعتذارات للشارع؛ لأنها مشت عليه، وللمارة؛ لأنها شوّشت طريقهم، ولسائقي السيارات؛ لأنها أبطأت حركتهم، وللهواء؛ لأنها قضمت منه جرعتين أو ثلاثاً، وللوجود؛ لأنها شقّت فيه حيّزاً لأنفاسها وحضورها الجسدي.
مرّةً داهمتني في الصف نوبة سعال شديدة، ركضتُ بسرعة باتّجاه مدرستها، وهناك أمام مدرّسيها وزملائها نزفتُ كلّ مقدرتي الطبيعية وغير الطبيعية على السعال. وكانت الدنيا كلّها تصرخ في أذني: لا لا، مش هاي، مش هاي عمو، لا لا، مش هاي عمو، مش هاي، بدّي زي الأولى. بدّي زي الأولى.

ـــــــــ
من كتاب: أسباب رائعة للبكاء – زياد خداش – عن دار الأهلية للنشر والتوزيع 2016

كان لزاما عليها أن تنهض وترمي ستيانها من النّافذة، شجرة الرمّان في الحديقة تشبه الخَطّابة. أنا دائمًا لم يكن عندي جيتار لأطوف به على نوافذ الجميلات المنمّشات، كنت أحبّ الأرامل، وأحيانًا تكرمني الرّيح بستيان.

أستطيع بسهولة ودون تكلّف، كتابة نصوص كثيرة كهذه حين تكون الجرعة كافية، عن شامات في ظهرك، فقط نامي على السّرير كمصطافة في البحر، واتركي المهمّة الصّعبة لخيالي.

لا يهم كثيرًا وزنك ولا طولك ولا لون بشرتك، للخيال أجنحةُ ملائكةِ الرسّامين.
سيكون عدد الشّامات بعدد نجومِ مساء فوق سماء القرية، وأنا كلّ مرّة سأخطئُ العدّ.

تجلس العازفة أمام البّيانو كسائقة اليخت، المعزوفة تتحوّل إلى رياح في المتحف المهجور، السّتائر ترتفع حتى السّقف وتنزل، وكلّما ارتفعت تتشتّت الشّامات، ويبدو السرّ عاريا.

السّتائر: إنّها تنانير المكان.

ماذا سيقولون لكِ وأنت تصعدين أدراج القلعة القديمة بثياب السّباحة، الرّجال بالخوذات الحديديّة، حرّاس الأبراج، أشباح حرب طروادة.
سيتطوّع رسول على فرس منغوليّة، ليقول لنا إنّ التّوت نضج في الأكمة البعيدة، والنّسائم ستتنهّد، وتموت.
امرأة مثلك من القرن الواحد والعشرين، تصعد عائدة من الشّاطئ، عبر ممرّات القرن الخامس عشر الحجريّة، إلى سريرها العائم في التّاريخ.

هذا هو خراب الحقيقة.

لكن، دعيني أقول لكِ إنّ امرأة أخرى، ستخرج من لوحة تيتيان عارية بالكامل ومكتنزة بالألوان، تاركة لي شالاً طويلاً بلا نهاية من حرير النّظرة، أخضر يمتدّ ليصير قوس قزح، الرسّامون سيقفون في صفّ طويل، وسيرسمون الهواء.
هذا هو خراب الخيال.

مرارًا نمتُ تحت أسرّة الأزواج، لم أُضبط ولا مرّة، قشّرت أقمارًا كثيرة تحت سريركِ، وأكلتُ ستيانك، كان بنكهة رمّانة حزينة. أحيانًا قليلة فقط كنتُ أبقى حزينًا أنا أيضًا، لا يكون عندي جيتار أطوف به في الظلام والبرد، على مخادع البنات السمراوات.
لذلك أحببت الملكة في صورة تطل من شرفة، أبقى وحيدًا بعض الوقت لأجلها، بعيدًا عن شلّة أصدقائي، يقهقون كلّ مساء في بار، يضغطون مرارًا على مزمور سيّارة الفورد السّوداء الطّويلة كي أنزل، البنات بالميني جيبّ وبالسّتريتشات جالسات فوق مقدّمة السيّارة، والأولاد في الخلف يتعاطون الحقنات.

كثير من المرح تصنعه جوقة أصدقائي لأجلي، بالزّعيق وبالضّغط على مزمور الفورد الكلاسيكيّة الطّويلة المسروقة، لكنّي أقرّر أحيانًا رمي محاقن الهروين إلى الحديقة، والبقاء وحيدًا، لأجل عشق ملكة عجوز في صورة، متأمّلا في عينيها الجميلتين الواسعتين ماضيها المجيد الطويل، ومستقبلها الغائم، الذي كان في الحكايات القديمة مأساويا أكثر من إعدام.

حين تبتعد جوقة أصدقائي، أفتح الشّرفة على مصراعيها كفخذين، وأقول عن النجوم إنّها شاماتك.

محاقن الهيروين، تتحوّل في العتمة إلى أشجار رمّان.

نص: أثير صفا
صوت: محمد الشموتي
لوحة: فنسنت فان جوخ
موسيقى: Fantasia on Greensleeves

تلبس الأسود عليك سبعين عقدًا حتى التمام، حدادًا على فقدك، على وقتك القصير معها قِصَر تنورتها ونظرك، فمُت على مهلك، ودعها تلتمس لك في موتك سبعين عذرًا، وتلبس لك في كل يومٍ فستانًا أسود، كلّ مرةٍ، في قَصَّةٍ مختلفة.

حين ترتدي الأسود على لحمها الأبيض تبدو مثل فيلمٍ قديمٍ فاتَك. من زمنك الجميل لم يبقَ إلا هي، وتسجيل صوتي – ربّي- كم هو رديء. تحتار فيك: بأيّة لغةٍ غير شعريةٍ تصفك ميتًا فترضيك؟!

تصطفيك، من بين آلاف الذكور ملكةً.. لتموت؟! كيف طاوعتك قدمك على الزلّة على الانزلاق على السقوط عن جسدها كورقة توت؟! والليل طويلٌ بطول لسانك، كمناكفاتك خانق، والنهار أنت من طواه كصحيفةٍ ووضعه تحت إبطه مُخفيًا خبر وفاتك. ولكنّ الموت الجماعيّ مفضوح، كأسرابٍ من الطيور المهاجرة تتساقط دفعةً واحدة، حول امرأةٍ واحدة.

موتك كثير، غريب، ومدهش.

مبهر، كما أبهرَتها تلك الأضواء الصفراء في إحدى اللوحات الزرقاء لفان كوخ، وكما أبهرك فان كوخ نفسه. قطعتْ لك عهدًا بأن تغني لك، فقطعتَ لها كلتا أذنيك! المتطرّف لا يسمع. تمرّ الآن في رأسها عناوين المانشيتات في الصحف القديمة، كانت مكتوبةً بخط الرقعة حين عجزت الآلة الكاتبة عن الطباعة بالفونط العريض. آخر مانشيت كُتب بهذا الخط كان مرثيةً لعبد الناصر، يومها تمامًا مات – مذهولاً- آخر الرقّاعين. وموتك كان شبيهًا بموت كليهما معًا، النعي والناعي والمنعيُّ كُنت. وآخر الحِقَبِ أنت، خلاصتها.

قُلت: “لاَ أَبْرَحُ حَتَّى أَبْلُغَ مَجْمَعَ الْبَحْرَيْنِ أَوْ أَمْضِيَ حُقُبًا”، وهي لا تدري أبرحت أم بلغت أم مضيت! لكنها على يقين أنك الآن غير موجودٍ بشكلٍ مُفزع. قوّاد! تنام كالقواد وتتركها بلا قلق ولا مسكّنات ولا حسٍ إنسانيٍ بسيط، ويبقى الليل للبغايا رخيصًا تعيسًا فارغًا مهما امتلأ. كالضمير تموت وتأخذ معك كل الأخلاقيات؛ موجز التاريخ الإنساني، ليبدأ العالم بعدك من الصفر.

أنانيٌ أنت بموتك الجماعي.