المدونة

إنه يجهل قوانين المدينة
حيث أخذه القدر،
منبعٌ للأبدية المُخترَعة،
وكاد أن يكون ظلا نقدّمه
للسماء الأكثر وسعاً،
سماء الحديقة.
ينبوعٌ اصطناعي، اللحظة في دائرة،
شكلُ الدائرة يرتفع، يرتفع ويهبط مجدداً،
الماء في كل هذا،
هكذا تكون المسودّة،
ويفيض،
هذه طريقته في ذكر حدائق الجنوب،
تلك التي جمالها لا يكلّ.
في هكذا مشهد، وأكثر من مرة،
كمن يضع صدفة على أذنه
لكي يسمع همسها،
إلا انه في النهاية خلط بينه
وبين إيقاع قلبه،
ينبوع انبثق من أرض الزمن المديد،
أبواب عندما تُفتح تذكّرنا بشذى الغابات.
* * *
كم من مرة، بينما كان تائها
في أحلامه،
رأى نفسه أمام الكثافة ذاتها،
كثافة الغابة،
اندفاعٌ من الصعب لجمه،
هفوة تلغيه من النزهة،
وتأخذه الى النور،
عند حافة البئر
حيث يكتسب،
ينبوع يقظٌ،
عدمَ الرؤية إزاء بعض الأوراق
وقد وصل للتو، وقد يكون عائدا
من أقاصي الأزمنة.
يعود
سكان أحد القبور
المجاورة للنهر،
والليل يجمعهم،
يهرعون الى تفتح زهرة ،
الى مقتل العشبة.
أدوية قادمة من الطفولة.
* * *
عند الغروب، ما يتبقى من نور.
مع انخفاض الأصوات
يستعيد مجددا أجواء الحديقة،
حديقة انحنت على العتبة،
على زنبقة ،
وهذا،
عندما لا تكون المصابيح
قد اُشعِلت كلها بعد
على سقيفة الأشجار.
هدأت موجة الرشق،
فحصَ الغصنَ الذي
عبره سوف يتحتم عليه
الانحناء في عمق الليل
ـ هي لحظته السرديةـ،
كلماتٌ من دون مقاطع لفظية،
مقاطع الساعة،
وزنة صغيرة من المعنى
تنقص في الهواء.
الناس الذين كانوا يتحدثون يقفون،
يتبادلون كلمة الوداع »أو روفوار«.
* * *
هل هو قادر على أن يخبرنا
عما يراه؟
نور المرآة الذي قد لا يعكس
الأشياء المرصودة للضياع؟
بطريقة شحيحة؟
الشوادر التي يستعيرها من العتمة؟
خطواته التي تمحوه والتي تمحو كل شيء؟
آخر المارّين الذين يقتربون؟
تلك الضحكات الغزيرة التي تصلنا
من قمة شجرةٍ لتندثر من ثم على الفور؟
أن نسرد يوما حكاية
نور تلك الحديقة،
وإن كان هذا هو الوقت،
شعورٌ بالوقت؟
مصابيح تعلقها يدٌ،
تحضيرات أعياد الريف
الأخضر دائما ولا شك،
حكايات تتواعد في قعر الأيدي
الموضوعة على الركبتين!
هل هو قادر على تعداد الأشجار الكبيرة
الواحدة تلو الأخرى،
والمطالبة بها من أجل هذه الحفلة،
تلك الهائلة، العائدة ؟

ما أنا إلا مُحرِّكٌ ألبَسَتهُ يدُ الله لحماً وعَضلاً
حتى يسارع إلى الليلِ المظلمِ الكثيف
لا مُرشدَ له إلا نور الروح الأبيض.
*
كثيراً ما يتعب قلبي المجنون
ويبغض دربهُ بغضاً مريراً
ويتوق لأنْ يتَّبع أهواءه
ويترك النهايةَ بيد القدر
*
يا أيها المحرّكُ العظيمُ مِنْ فُولاذٍ وبُخار
يا أيها المحركُ-الإنسانُ مِنْ دمٍ وعظم
اتبعْ شعاعَ النورِ الأبيض
فهناك الأمان
هناك فقط!
*
مسارُ الحقيقةِ الشجاعةِ ضيّقٌ
ومُضاءٌ بنورِ عينِ الروحِ العظيمة
وحدها ستحملك خلالَ الليل
يا أيها القلبُ المهيّجُ بصخبِ الصِبا.

1.  

2. 1. قصيدة نهر

فِي النَّهرِ سَماءٌ وسحابةٌ

وشمسٌ باردة،

فإذا ما قبضتُ شيئًا من مائهِ

ثُمَّ نفضتُ يديَّ،

تناثرَ النَّهرُ قطراتٍ،

وتبعثرَ حولي نثارُ السَّماءِ والسَّحابةِ

والشَّمس.

وإذا ما شربتُ النهرَ مِن كَفَّي،

تكونُ السَّماءُ والسَّحابةُ والشَّمسُ

قد صارتْ كلُّها داخلِي.

أخبروني إذن،

من يا تُرى داخلَ مَن؟!

2. 2. المطر

بكاءٌ!

المطرُ ينتحبُ

مثلما ينتحبُ وجدانٌ مكلومٌ.

يهطلُ إجهاشةً تلوَ إجهاشة.

تنهمرُ علينا الكآبةُ واليأسُ

ككراتِ البَرَد.

وتتنزلُ الأحزانُ مثلَ وابل.

المطرُ أيضًا،

يرتِّقُ ما تمزقَ مِن وجدانِي.

فهاهي أغنيتي

تغرسُ في ذلك المطرِ الذي لا ينتهي قصيدةً،

وخيطًا لا ينقطعُ من الكلماتِ

والكلماتِ

والكلمات.

المطرُ يتدفق،

والغناءُ ينسابُ مُبلِّلًا كلَّ الأمكنة.

وهاهم الأطفالُ تحتَ المطرِ يُفتِّشونَ عنِّي

وهم مستغرقونَ تمامًا في أغنيتي،

بينما السطورُ التي كتبتُها

تبينُ كابتساماتٍ رطبةٍ على شفاهِهم.

..

المطرُ ثانيةً،

ينهمرُ ثانيةً،

قطرةً .. قطرةً

كلمةً .. كلمةً

فِي سِياقِ الأغنية.

3. 3. المطر مرةً أخرى

أنا وهو.

وثمةُ بللٌ يقبعُ فِي المسافةِ بينَ جسديْنا

الملتحمَيْن.

فأتذكَّرُ،

تلك الغاباتِ الكثيفةَ فِي بِلاده.

أشجارٌ عاليةٌ،

أعشاشُ حُبٍّ على كُلِّ غُصنٍ.

“إنها تمطرُ كهذا هُناكَ أيضًا”

كانَ يهمسُ.

خصلاتُ شعرِهِ السوداءِ الجَعدةِ

تداعبُ جبهتي،

وأنا أهمسُ:

” إنها تُمطرُ هكذا هُنا أيضًا”.

وكانَ البرقُ وقتَها يملأُ الأحداقَ،

والرغبةُ تنهمر.

أنفاسِي الساخنةُ تلهو فوقَهُ،

بينما ابتسامتُه تلهو علَى شفتيَّ.

المطرُ خارجَنا،

فيما ننتظرُ بللَنا الدفينَ الذي يبقى

هو المطرُ الذي يتنزلُ داخلي،

وأبقى أنا المطرُ الذي يتنزلُ داخلَ حبيبي.

الآنَ

ها هي ذكرياتُه تنهلُّ كالمطر.

ومثلُ حلمٍ منسيٍّ عائدٍ يفوحُ عطرُ محبتِه،

في حين تتقاطرُ ذاكرتِي في قلبِه.

..

المطرُ يهطلُ

هُنا وهُناك.

4. 4. كلمة جارحة

الكلمةُ الجارِحةُ،

والصَّمتُ المُدبَّبُ

كلاهما مثل سِنِّ رمحٍ تنغرسُ فِي اللحمِ

فينبجسُ الألمُ بلونِهِ القَانِي،

ثُم قطرةً قطرةً، تتناثرُ حباتُ عِقدِ الياقوتِ

الذِي طالما أحببتُهُ.

تتناثرُ كلماتٍ علَى صفحةِ الورق.

بلمسةٍ منِّي يتوقفُ النزفُ

إن رغبتُ،

ترتدُّ القطراتُ حبَّاتٍ فِي العِقدِ

الذي طالما أحببتُ.

غير أن ذلك العقدَ باتُ غصةً فِي الحلْقِ،

باتَ سلسلةً مزدوجةً يتعلقُ بها

القلبُ المُدلَّى مُعذَّبًا

تحتَ وطأةِ الثقل.

وصارَ الأمرُ سيَّان:

إن كان الحبيبُ هو من أعطانِيه،

أم أنني من أخذَهُ.

فالحقيقةُ الثابتةُ أنه قد انفرَط.

هاهِي حبَّاتُ الياقُوتِ التِي تُشبهُ

قطراتٍ حمراء،

ألملِمُها واحدةً واحدةً واستنقذُها.

نعم استنقذُها،

رغمَ أن لَديَّ الكثيرَ مِنها.

5. 5. الرائحة

رائِحةُ زهرةِ السُّوراجِي،

رائِحةُ الأرضِ بُعَيْدَ هُطُولِ المَطَر،

رائِحةُ الكاجُو المُحمَّصِ علَى وهجِ الجَمر.

مِن أينِ تَتَسلَّلُ تلكَ الرَّائِحة التِي اجتَاحتْنِي

لثانِيَةٍ

ثُمَّ اختفتْ؟

كُلُّ لَحظةٍ لها رائِحةٌ فَرِيدةٌ.

عندما تندلِعُ، يهبِطُ علينا الزَّمنُ المَنْسِيّْ.

خلفَ دَرَجِ السُّلَّمِ هُناك

حيثُ الظَّلامُ،

يربضُ لُهاثٌ صَامِتٌ.

ها أنَا أجلسُ علَى حاجِزِ الشُّرفةِ ساكِنًا

أقضِي المساءَ في مواجهةِ الكآبة.

فما تلكَ الذِّكرياتُ التِي تُشبهُ نفثاتِ رِيحٍ؟

ما لَها تتْرَى مِرارًا وتكرارًا مثلَ

صِوَرٍ علَى تِوالٍ،

صِوَرٍ مَرئيَّةٍ وغيرِ مرئية،

تمرُّ فِي تتابعِها السَّريع،

وأغوصُ في سحابتِها.

ثَمَّ شخصٌ ما ينادِي من مكانٍ ما.

تُراهُ من؟ ومن أينَ يُنادي؟

وأيُّ مزلاجٍ أحدثَ هذا الصَّرِيرَ عندما

فتحتُ الباب؟

ثُمَّ مائةُ سؤالٍ

عن هذا الوقتِ الذِي هو الآن؟

الوقتِ الذِي لا هو ماضٍ ولا هو مستقبلٌ،

لكنهُ محضُ جسدٍ

مليءٍ بالذكرياتِ المكرورة.

ـــــــــــــــــــــــــــــــــ

مامتا ساجار (Mamta Sagar)

واحدة من أهم شاعرات الهند المعاصرات فضلًا عن كونها كاتبة مسرحية وأكاديمية مرموقة، تكتب بلغة الـ “كاناداه” وهي إحدى اللغات المحلية الموجودة بجنوب الهند، تتميز أعمالها بالغوص في الثقافة المحلية المركبة دون انفصال عن المشترك الكوني الجامع، وقد ترجمت أعمالها إلى كل لغات العالم تقريبًا، كما شاركت في العديد من المهرجانات وورش العمل حول العالم، لها العديد من الأعمال منها ” آثار أقدام الطاووس البري” ، “رطوبة النهر”، “أرجوحة الشهوة”.

حبي لك مرآة مكسورة!
يجثم بثقله في تجويف صدري.
بين الصناديق المتربة من أغاني فيلا كوتي الكاملة
هناك تاريخ من الدماء كتبها الأسف
بين هذه كل الحالات العصبية “الأشياء تتداعى: ، ولكن لا زلنا نرتفع!
أفريقيا لا تعتذري لأنفاسنا المتطلعة للبقاء والسماء
الضوء هو ما نريد ليشع خلال الاضطرابات والكوارث والأمراض
قارة بأكملها تغفل عتها رحمة يسوع
علينا ان نحب أنفسنا ونقول ذلك بصوت عالي
حتى عندما لا يرأنا “العالم الأول”
عندما نجهل السنتنا ولغاتنا
ونضع الملح في جروح بعضنا البعض
عندما يؤذي الشفاء
عندما يكون طعم الحرية مألوفا كالطعام

.

أفريقيا
لن أرمي باسمك مرة أخرى مثل العذر القديم
سأقسم لاستعادة ما يشرفك
لنكون الاصل كما كنا من دون خوف
لن تنقطع دماءنا ولكن سنظل هنا! .

كل صباح، هذا الكلب يلتصق بي جداً،
بهدوء يبقى جالساً بالقرب من مقعدي
حتى ألمس رأسه
مقدراً صحبته.
هذا التقدير يمنحه الكثير من الفرح،
تموجات نقية فرحة خلال جسده كله.
من بين جميع المخلوقات الغبية
هو الكائن الحي الوحيد
الذي رأى الإنسان كاملاً
بعيداً عن شرٍ أو خيرٍ رآه فيه.
من أجل حبه يمكنه التضحية بحياته،
يمكنه أيضاً أن يحبه جداً من أجل الحب وحده،
لأنه هو الذي يدله على الطريق
إلى العالم الفسيح النابض بالحياة.
عندما أرى تفانيه العميق،
ما يعرضه من كيانه كله،
لا أستطيع أن أفهم،
كيف بغريزته المحضة
اكتشف ما هي حقيقة الإنسان.
بنظراته القلقة بشقفة صامتة
لا يمكنه إيصال ما يفهمه،
لكنه من بين جميع المخلوقات
نجح أن يخبرني،
ما هى حقيقة الإنسان.