المدونة

صعدت إلى غرفتي بمجرد أن سنحت لي الفرصة. كنت في حاجةٍ إلى أن أنعزل لأفكر في الأمر. ظللت حائرا لمدةٍ طويلة، وأنا جالس على السرير أنظر إلى شجرة التين دون أن أراها. فكرت: “يتيمًا، سأصبح يتيمًا” إحساسٌ غريب، إحساس بالحسرة والضياع (ليس أمراً سهلاً أن تبقى بلا أم في الثانية عشر من عمرك)، وإحساس أيضًا بأنني أنتقل إلى حالة جديدة. لا يوجد أي يتيم بين أصدقائي. سأغدو أنا أول يتيم. حتى أختي ستغدو يتيمة، ولكنها صغيرة جدًا ولن تحس بذلك كثيرًا. ظللت هناك أبكي لمدة، ولكني لست متأكدًا أن بكائي بسبب موت أمي المنتظر أم بسبب يتمي الوشيك.

حينئذ سمعت صوتًا يقول: ” ما بك؟ لماذا تبكي؟ ” وأحسست أن شخصًا ما يتجسس عليّ ويعتدي على خصوصيتي. رأيت فتاة في أعلى التينة تنظر إلي. فتاة لا أعرفها. سألتها من هي فقالت لي أن اسمها ريتا وأنها ابنة خالة نوربيرتو. كانت تكبرني بعامٍ أو عامين. أخذت تتحرك عبر الأغصان ببطءٍ، حتى وصلت إلى نافذتي ثم نزلت داخل غرفتي. استطعت أن أرى من خلال دموعي أنها جميلة إلى حدٍ كبير، وأن نظرتها حلوة وأن ساعة يدها – والتي هي أيضًا إسورة – تشير إلى الثالثة وعشر دقائق.

وضعت يدها على كتفي وعادت تسألني ” ما بك؟ ” فقلت ” ماما ستموت “، مبدياً غمّاً أشد من الذي كنت أحس به. فقالت ريتا مدلية برأيها: “كلنا سنموت”. “ولكن ماما ستموت قريبًا” وأضفت: “وهذا سرٌ لا يعرفه أحد. لا يجب أن تقوليه لنوربيرتو، لأنك إذا فعلت ستعرف الحارة كلها، ابتداء من القسيس”. “اطمئن. لن أقول شيئًا. تصور أنه ليس لدي حتى قسيس أعترف له”. وهذا الكلام جعلني أثق بها.

جلست بجانبي على السرير وقالت: ” لا تخجل من البكاء فهو مفيد. لأنه يخلص الجسم من التوكسينات. لذلك نعيش نحن النساء أكثر من الرجال. لأننا نبكي أكثر “. كلامها المليء بالحكمة أصابني بالذهول. ولكني توصلت إلى استنتاجاتي: أبي لا يبكي إلا نادرًا وأمي تبكي كثيرًا، ومع ذلك، ورغم التوكسينات التي تخلصت منها، فإنها ستموت قبل أبي. ولم أقل شيئًا عن هذا الاستنتاجات لريتا، فقط لكيلا أحبطها. حينئذ مررت هي يدها ( الناعمة ذات الأصابع الدقيقة الباردة بعض الشيء ) على وجنتي التي ما تزال مبللة بالدموع، وباليد نفسها شدتني قليلًا حتى ألصقت رأسي بصدرها. أحسست بالمواساة والراحة.

واعتراني شعور غريب بالطمأنينة (غير ثابت، بل نشيط). تلك اليد التي طمأنتني داعبت صدغي وشفتي وذقني. أحسست أنني في الجنة وأن أحزاني قد تلاشت أو تكاد أن تتلاشى، ولكني أدركت إدراكا غامضا أن كآبتي، برغم كل شيءٍ، استثمارٌ جيد، ولذلك استمررت في إبداء حزني.

عندئذٍ قامت ريتا بشيء كان فعلًا نقطة النهاية لطفولتي: قبلتني. على وجنتي، عند زاوية الشفتين، وأطالت قليلا تلك القبلة. فأصبح لدي انطباع بأن ذاك كان أول مسودة لسعادتي. ثم قالت: ” كلاوديو، أنت تعجبني. نوربيرتو يقول عنك كلامًا طيبًا. أنت أحسن صديق لديه “. ” حتى أنتِ ستكونين صديقتي”. ” طبعا، أنا الآن صديقتك. ولكني سأسافر غدًا، للأسف. ” آه، الجحيم بعد الفردوس. ” إلى أين ستسافرين؟ “. ” إلى قرطبة، في الأرجنتين، أنا أعيش هناك “. ” وهل سترجعين إلى هنا؟ “. ” لا أظن “. عندئذ قبلتها أنا أيضا في خدها، قرب الشفتين، فابتسمت. كم هي طيبة جدًا. أظن أن القبلة أعجبتها. أحسست باضطراب كان جديدًا علي، بنشوة شبه بطولية. لم يكن لأسباب بينة، هيجانًا جنسيًا، لنقل إنه كان انفعالًا ما قبل جنسي. انفعالًا، على كل حال، أقوى من الذي سببته لي أنطونيا في زمنٍ ماضٍ. ووقفت ريتا واقتربت من النافذة، وبحركات سريعة بين أغصان التينة عادت إلى فناء نوربيرتو. لوحت لي من الأسفل. واكتفيت أنا بالنظر إليها، بكثيرٍ من الأسى.

-1-
افقت على صوت نسوة يطبخن المراثي، على نشيد يدفعني إلى التحليق في متاهة غامضة، كنت كضوء يتسلل بين شقوق الجدران، أرى اللامرئي في الأشياء وأتحسس نبض قلبها العاري، كان الزمن يحوم حولي كئيباً وبارداً، لكنني لم أشعر بشيء، ولم أر شيئاً أبداً، حتى جسدي الممدد أمامي على السرير.

-2-
هناك في السماء البعيدة بقايا من كوكب مسروق: طين متيبس وراية مكسورة وناقوس قديم… ترى أي صفحة في كتاب الخديعة كنا، ومن أي خطأ كبير جئنا؟

-3-
شهوة البرق في الأعالي وهو يلامس الجبال، حفيف الأشجار وتراقص الظلال، بحار السحب الهابطة، مقابر الدخان، سيمفونية الريح، سحر النار وصلاة الرعد في محراب الأرض، كل هذا يثـــير بي لذة وحشية … صرخة مكبوتة تشبه صرخة أسلافنا من أعماق الكهوف.

– 4 –
إذا كان….
للحجر ذاكرة
وللظلام موسيقى
وللوردة قلب من دموع
فقط إسأل نفسك: كم الساعة في العالم الآن؟

-5-
من الضوء الشاحب في سقف غرفتي، أرى صورة معلقة على الجدار لشخص أعرفه ولا أتذكره، تبسم كثيرا في المرايا حتى استطال وجهه وتساقطت جميع أسنانه.

– 6-
ربما ســــنصبح ذات يوم أسرى هذياننا المحمـــــوم وأحلامنا الســـرية، لكن في اللحظات الأخــــيرة مـــن أعمارنا ســتستيقظ فينا الحياة الحقيقية وتحملنا معها كتيار جارف.

-7-
المجنون نصف نبي.. والشاعر نصف مجنون.. والأعمى نصف بصير، ربما على الحقيقة أن تبقى هكذا عارية وتائهة بين الأنصاف.

– 8 –
لا شيء بعد المدار اللولبي سوى غبار العتمة والصقيع. ومضة.. ثم سراب.. ثم انطفاء أبدي.

– 9 –
من قلب الجنة ثمة شيطان يتربص بنا، وفي قلب كل فضيلة ثمة شرور تنخر عظام الأرض

– 10-
من ثقب في باب الفردوس، رأيت الممالك السبع، وأنهار اللازورد، رأيت البياض جارحا ومعتما جدا، رأيت اللغة بلا ذاكرة تطفو فوق عرش الماء، رأيت الشيء واللاشيء….
من ثقب في باب الفردوس كل الطرق كانت تؤدي إلى العدم.

-11-
حتماً سينتصر الزمن على الإنسان، وفي خريف العمر ستتقاذفنا الأسئلة الموجعة
هل حقاً كنا محض أكذوبة كبرى؟ في خريف العمر سنجلس إلى طاولة من الخمر والذكريات والأوهام، سنثرثر كثيراً، ونضحك كثيراً، لكن قبيل النوم سنبكي سراً مع أنفسنا، سنبكي كالأطفال على كل الأشياء الضائعة، الأشياء الحقيقية التي هربت منا عندما قررنا أن نصبح أشياء كبيرة في هذا العالم.

-12-
ماذا سيحدث لو توحدت جميع التناقضات؟
تأمل عميقاً في صمتك، تأمل في عاصفة الضباب من حولك
انتظر أمسك، ولا تندم على غدك
وابدأ الرحلة من نهايتها.

إنها حربي وحدي
سوف أغسل الكلام
وأعبر الحاجز اللغوي،
سوف أستقيل من الوظيفة
الشفوية،
وأكتب إسمي في مخطوطة الفناء..
سوف أصفك أيتها الحرب
يا حربي.
من سماء القحط واللامبالاة
سوف ألقي على أطلس الدم
نظرة طائر،
كصقر يتنفس العواصف
لأن الأحمر الحار
يغمر الخارطة.
ولكن الرياح
هي التي أنجبتني..

ليست الحقيقة حرة
ولا الخطأ عبدًا
سوف أخرج من بيت الإبرة
لأحرر الأفق من شبابيكه
وأترك الرعد يثرثر
حتى يفيض الفرات
ويغرق الزقورة والآلهة.
هذا هو شعبي
ليس من العالم
ولكنه عابر فيه
ذاكرته مقبرة..
غريب عن سعادته..
لا يحلم
لأنه لا ينام
وإذا نام
ففي تابوت.
سوف أصفك أيتها الحرب
يا حربي..

سوف أكتبك..
سوف أرسمك..
سوف أحنطك..
سوف أترجمك، سوف أغري بك التجار، المغامرين..
العصابيين.. الأوديبيين.. السايكوباثيين
لكي تكتملي..

أريدك أن تخرجي من لغتي
كي أستطيع أن أكتب نصًا
خاليًا من الرعب.

تلك التي تنتشر بين المواسم، أتجف؟
تبذر حقلها كما لو أنها أمطرتْ تواً
كأن أفكر في الشعر وأنا أفتح حمالة الصدر
سريعاً لفحني هواءان أتشوق
و كأني التقطتُها أخيرًا
لكنها في يدي..
أحذو حذو الفلاح لأكتب
أتبسم: الحاسوب العاطل!
لكن الحبر لم يجف
على منحدر رمل البنائين دهشة تلمع
والحصى؟
-سأقتل بها شاعرًا هذا اليوم-
على أذرعهم دروب الماء،
في أكفهم ضجر حرق المعادن
سأشمهم أكثر مما فعلتْ غانية
على المنعطف الى الممشى
امرأة تجر سلالًا من غد إلى الرجال المنتظرين الأمس
على العين نظرة تغض عن المشاة الساهمين في الأرق
إلى الممشى
يقوم صديقي العجوز من بسطية الحلوى
يقبل رأسي و يشير إليّ كما لو أنني أسطع
يلفحني شوقان، أولهما لأمشي و الثاني لأمشي
أتمسك بندب الطبيعة المتضائلة، كم أنها طيبة و مثالية
كالحزن .. كالحزن
فأحس بزخم قلبي وفوات الأوان على التعثر
إلى الكراج
في الزحمة
تومئ راهبة برأسها وتمضي الى الطبابة
إلى بائعي السكائر التوأمين
بفأل واحد
تتقرب الأشجار من رأسي،
صرن أطول
يالهي
كم يساعدنا النسيان والعمل.
إلى الأصدقاء صاروا مدمنين
أتعابهم كما في حوض تضيق به سمكة
إلى حوض يكثر بالأسماك
تشغل عيون طفل شرس كما لو هر جائع

الحياة سيول المحبة الغامضة
هذه المحن المصطفاة
تتلهب كما صفت الروح
ليست روحي هذه التي تخرج كل يوم
تلتقط المعادن و الأشياء و لرحمة في كل ذلك
أن أعود للبيت و قبل ذلك
أشعر بالحب للا أحد
بل؛ لكل ذلك…
بعد هذا، حول الشارع
أدور مرتين
أقل رجلًا غريبًا تأخر إلى بيته
و في عينيه حين يذهب
الحديث هذا- نفسه-
يأخذه معه كله و كأنه قال لي وقلت له،
عن الحقول التي كما لو أنها مطرتْ توًا.

*عنصرية
كلما نظر الرجل الأسود في المرآة
عاتب الله قائلاً:
ما دمتَ أجهدتَ نفسك وخلقتَني
فلماذا جعلتَني قاتماَ كالليل
بوجهٍ كالح
وأسنان بيضاء؟
كلما وقف الرجل الأصفر أمام المرآة
سأل الله بصوتٍ خافت:
لماذا خلقتَني أصفر
مثل زهرة دوّار الشمس
بعينين مستطيلتين؟
الرجل الأحمر يحدّق عابساً في المرآة
ويسأل الله بلا كثير عتب:
لماذا ولدتَني بحمرة الدم
ونسيتَني تحت الشمس؟
ينظر الرجل الأبيض في المرآة
بابتسامةٍ مبتورة
ثم يعاتب الله قائلاً:
لماذا خلقتَني يا الله؟

*انتظار
الغيوم قليلة هذا المساء، لكنني لن أبارح هذا الكرسي. الشمس برتقالة في آخر السماء، حمرتُها المعتكرة تتلاشى بهدوء. سأنتظر صديقي الذي سيأتي بعد قليل، فنشرب كأس نبيذ في هذا الهواء الطلق ونعدّ النجوم كما في كل ليلة لنعلم ما حال كوكبنا وهل يوافق الفلك، هذا الخريف، برجنا المشترك، القوس. ولدنا معا في تشرين الثاني، في ربعه الأخير، ما يعني بحسب كتب الأبراج أننا نحبّ الموسيقى ونهوى الجمال ونألف العيش بحرية وبساطة، وأنّ أنظارنا ترنو الى البعيد، الى الماوراء. سيأتي صديقي حتماً. قد يتأخر قليلاً، لكنه آتٍ لا محالة. إننا غالباً لا ندع هذا المنظر يفوتنا. نحتسي كأس نبيذ ثم نفتح كتاباً كلٌّ بحسب ذائقته ونقرأ. قد يخطر في بالنا أن نكتب أيضاً. كلٌّ منا يملك دفاتره وأوراقه، قد نكتب قصيدة أو مقطوعة نثرية أو شذرات أو قصة نعرف أن ليس في وسعنا ان ننهيها. إننا نعيش وفق مزاجنا، يضطرب حيناً من غير سبب ويتجلى حيناً من غير سبب أيضاً. سيأتي حتماً ولو أن وقتاً مرّ، ساعة ربما، ساعتين. سيأتي مهما تأخر. سينظر الى القمر الذي يكتمل بهدوئه الملكي ويدرك أن الليلة يجب ألاّ نطويها مثل صفحة بيضاء. فضة القمر تنتشر على السطيحة أمامنا، بين أشجار الحديقة المجاورة. لا خفافيش هذه الليلة. فقط نقيق ضفادع تقفز في الساقية الكبيرة معلنةً أن الطقس سيكون جميلاً غداً. خرير الماء هادئ. الهواء نديّ نداوة أول هذا الخريف. سيأتي لا محالة، مهما تأخر. هذه الليلة يمكنني وصفها بـ”ليلة القديس يوحنا”، وهذا عنوان قصيدة كتبها ستيفان مالارميه. ليلة الإشراقات روحاً وحواسّ. مَن يجلس هنا تحت ضوء القمر وسط هذا الهبوب اللامسموع، قد يُخيَّل إليه أن ما يراه لم يره من قبل. فضة القمر كأنما تختلج والسماء كأنها سقف ستهطل منه كائنات مجهولة. لا بد أن يأتي ليشاركني هذا المنظر الذي بدأتُ أتلاشى فيه، لا يمكنني وحدي احتمال هذا الدفق الساحر. لكنني شرعتُ أبصر أول خيوط الضوء تتراخى في السماء. لا أدري كم من ساعة مرّت. سيأتي حتماً لا يمكنه أن يفاجئه الفجر على الطريق. الفجر يشتد بياضاً وآخر قبسات الظلام تنسحب شبه مهزومة. حلّ الفجر. سيأتي. نهضتُ عن الكرسي أنا كائن الليل بعينين ناعستين يلوح في أعماقهما قليل اضطراب، وفي أوج الضوء نظرتُ فإذا بي أبصره. ها إنه أتى أخيراً. لم أبصره بوضوح لأن عينيَّ كانتا مغمضتين.

*متسوّلو الأبد
الغرباء نحن، الذين لا يملكون ما يلقون عليه أسمالهم، متسوّلو الأبد الذين لم يحظوا بنظرة تملأ قعر كأسهم. عندما يأخذ بنا التعب لا نجد حجراً نلقي عليه رؤوسنا. الجنة التي طُرد منها أسلافنا لم تعد تلمع في منتهى شوقنا. نحن الذين هزمهم ناسوت الأرض ولم يبقَ لديهم ما يروون به عطش عيونهم. إننا نرفع أيدينا مثل جنود مهزومين. لقد خذلتنا أحلام الخروج ولم يبق أمامنا إلا أن نستسلم ولكن لا لأحد ولا لإله. صخرتُنا انحدرت الى الأسفل وضجرْنا مثل سيزيف. تركناها ترقد في أعماقنا. لم يبق لنا دربٌ نمشيه، نحن المصابين بداء الميتافيزيق، ننظر الى ما لا نراه وفي ظنّنا أن ما لم يحدث سيحدث. لم يبق للإنتظار معنى في دخيلائنا. نحن المصلوبين مثل عصافير القدر، السماء أُغلِقت من فوقنا وليس وراءنا غيمة. نحن الذين حملنا جسد الإله الى الوادي لم نجد إكسيراً نمسح به جروحه. أيتها الأرض حان موعد هبوطك في أوقيانوس الخلاء. إننا حفظنا ظلالاً كثيرة قد تكون هي دليلنا في هذا السديم الذي لا نهاية له.

*المسرنمون
الخفّاش يحشرج قرب النافذة. بعد قليل يلفظ الليل آخر أنفاسه. وعندما يرسل الفجر أول خيوطه ينهض الحالمون من نومهم ليدركوا أنهم غفوا طويلاً وأن أياماً فاتتهم وعليهم ألاّ يناموا بعد الآن. لكنّ أناساً آخرين يسمّونهم الساهرين سيكتشفون أنهم سهروا طويلاً وأن أياماً كثيرة فاتتهم لم يناموا فيها بعدما جرّح الأرقُ عيونهم. أما نحن المسرنمين، كما نُسمّى، فلا نمضي الى نومنا لأننا نيام وليس علينا أن نسيقظ لأننا ساهرون. نحن المسرنمين ننام ونحن ساهرون، نسهر بينما يحلّ النعاس على أرواحنا.

*أبناء الشمس
الضوء المنبثق من وراء الجبال
أبيض كالعماء
شاحبٌ كوجه رجلٍ مات للحين
باردٌ كجثة في النار

الضوء المريض نغلق أمامه نوافذنا
لئلاّ يدخل غرفة نومنا
وينتشر كالجليد فوق أسرّتنا

هذا الضوء ليس ضوءنا
نحن أبناء الشمس
الذين يلوّح غبارها جلودهم
نحن أبناء الزرقة الممزوجة بالذهب
الأصفر الذهب
أبناء الشمس المستيقظة منذ الأزل
عندما ينهمر ثلج الأعالي
ننام مثل أهل الكهف
نغمض عيوننا لئلاّ تجرحها
حشرجةُ البياض
إننا نخاف ذئاب الخواء البارد
نحن رفاق هواء الصيف
أصدقاء النسائم التي تهبّ من البحر القديم
نجلس على الشواطئ
لنبصر أشرعة السفن
لنسمع أغاني القراصنة وصليل سيوفهم
نحن أبناء المتوسط
لا نجيد الحياة في الظلّ
إننا وُهِبنا لإله النار منذ أن فتحنا عيوننا
البروق لا تغادر سماء صيفنا
النجوم تتناثر على بيادرنا في أوج الظهيرة
ليلنا يقطنه قمر
لامعٌ كوجه قديس.

*العرّاف
ولدتُ بعينين زرقاوين
لكنّ السماء عندما أبصرتهُما
خشيتْ أن أسرق قلبها اللازورد
وأخطف قبّتها العالية
أمطرت السماء برقاً
أحرق عينيّ
ولكن بدل أن أُمسي أعمى
رحت أبصر
ما لا تراه العينان عادةً
أرمق النجوم وراء الغيوم
أشاهد أطيافاً على صفحة القمر
وإذا حدّقتُ في مرآة
ألمح وجهي قبل أن ولدتُ
الحجر اذا صادفه ناظراي
أُبصر ناره تخفق
الغابة اخترقُها برفّة جفن
الأسوار أجتازُها بومضة
في أحيان
لا أفتح عيني لأنظر
الضوء يشقّ طريقاً أمامي.
ولدتُ بعينين زرقاوين
لكنّ السماء غارت منهما
فأمطرتْهُما برقاً
جرح سماءهما
إنهما عينا عرّاف
يُسمّى سارق الإله.

*حبر أبيض
تطفئ الضوء وتجلس فلا يراك أحد ولا ترى أنت نفسك. تقف أمام المرآة فتلفاها بيضاء ثم يلوح من ورائها ما لا تقدر على تذكره. تغمض عينيك فتبصر سماء يحلّق في أرجائها سرب يمام. ترمي في النهر سمكة سقطت للتوّ بين يديك. تصفع الهواء فتقطر نقطة دم.
تبصر الشمس تغيب خطأ عند الفجر والقمر يسقط في شباك العائدين من نومهم.
تبصر امرأة فتظنّها سراباً في صحراء القديسين.
كأنك طيف يفتح ورقة بيضاء ويكتب بحبر أبيض.

*نفس جبران
استيقظي يا نفسُ، قال جبران، جالساً في مقهى في أحد شوارع بوسطن. لكنّ النفس ظلّت هاجعة مثل شجرة لم يطلع عليها ضوء. شرب فنجاني قهوة، عسى النفس تستيقظ، لكنها عاندته. خشي جبران أن يحل الليل قبل أن تستيقظ هذه النفس، فهو سيكتب قصيدة عنه بأشباحه وأجراسه اللامرئية. ظلّت نفس جبران نائمة على غير عادة. لم يعد قادراً على احتساء مزيد من القهوة لئلاّ يقع في هوة اليقظة التي تحدث عنها صديقه بودا. هذه الليلة سيظل جبران سهراناً حتى أول الفجر. سيتأمل الليل بأسى فهو لن يكتب عنه قصيدته الموعودة ما دامت النفس نائمة.

*هذه ليست سماء
لا يحدث النعاس الاّ في جهة مجهولة من العين. التثاؤب خفقُ جناحين في عمق السريرة. أغمض فقط، كي تغفو تحت شعاع شمس، في ظلالها التي لا تُرى. أطرق باباً لا تعرف البيت الذي يفضي إليه. هناك يحلو الرقاد ولو بلا سرير. خط النعاس أعبره لتقع في خوائه، في اليقظة الفاقدة حواسها. أنت ستنام ما دامت نجمة تلتمع في أسفل ناظريك. لا يهمّ أن تحلّق، بل لعلّك تقع عن رابية كنت ظننتُ أنك ارتقيتها. هذا الخدر الذي يشيع ملء أطرافك سيفتح لك نافذة في سماء بلا كواكب. هذه ليست سماء، إنها أرض الأديم الأول.
………………………………………………..

عن ملحق صحيفة النهار اللبنانية