المدونة

أريد تفكيك الرموز.

الكتابة صغيرة جدًا على ورقة الدواء. وثمة أنواع لا أعرفها من البهار على رفوف النملية. أمس، دهنت جسدي بزيت الشعر، وشربت شايًا بنكهة غامضة.

*

أجد قطعة ثياب مضمخة بعطرك، وعندما أمدّ يدي نحوها تختفي. أجد عبارة ما في المطبخ، أو على الكنبة، أو على حافة النافذة، فأعرف أنها منك، أعرف ذلك من الطريقة التي تتملص بها من بين يدي وأنا أضعها بين عبارتين.

*

أحمل الأشياء بين ذراعي وأثبتها في أماكن أخرى. وحين أنظر إليها، في أوطانها المستحدثة، تبدو لي مريضة، أو مثلومة من خواصرها، كما لو أن اللغة نفسها قد فقدت مياه ركبتيها.

أضع الأشياء في أماكنها ببطء من يرى شروخًا في الزجاج، آملًا ألا يدفعها مزاج الهواء، أو العبث، نحو مصير لا عودة منه.

أضع اللوم على كتفي إلى الزوال. ولا أرجو أو أتوقع شيئًا. يا لحياة قوامها إدامة الهدنة مع كل ما حولها.

في الثمانينات، كنا جميعا بشعين

ببناطيل الشارلستون 

الضيقة على الفخذ، العريضة أسفل الركبة..

بالقمصان المشجرة

أكثر من الحدائق.

بالأحذية البالة، ومزيج الروائح.

حاراتنا، شعب من التراب

والبقالات. 

كنا صغارا،

بقرون قصيرة، وأرجل شوهاء..

مخيلاتنا ترعى وعودا،

والأفواه تبرد الملبس بحواف الأسنان، وتجرح المذاقات

الطرقات مظللة، مثل معابر سرية الى الليل.

اليعاسيب تنزو من جرح في المواسير

والطحالب صرخات خضراء على جدران حصة الكيمياء

 البيوت مضاءة باللمبات الصفراء،

متدلية من السقف

والنوم يمشي صامتا في الممرات.

لم أدع النبوة يوماً، ولم تسجد الشمس لي ولا القمر

ولو أن ذئباً عوى، أفهم ما يقول

وأفهم معني الحرق والهدم

والجو حين يغيم وحين يأخذ السحاب أشكال الحيوانات

حين يخسف القمر، أفهم دلالته

وباب الحرية حين يفتح

وحين تثور الشعوب كالغبار الأحمر

أفهم هذه العلامات

ولكلماتي قوة سحرية عندما أتلوها بصوت مسموع، ما عدا الإشارات السرية، فأقرأها بقلبي.

لتستقبلني المدينة، التي كنت علي رأسها معلماً و شافياً

فأعزل طلابي في الجبل الأبيض ليصبحوا أحراراً

وأسكنهم هناك بأمر الحياة وبقوة نوري لأنجيهم

ثم أسوقهم إلي نهر مع أمهم متنكرة بنوري لتزيح الظلام الذي حرق كتبهم وتأمرهم أن لا ينكروا صوت المعلم كما أمرهم:

“لا تسألوا الأسماك عند النهر من شحومها شيئاً وعلى الشاطئ أيضاً لا تسألوا الحيوانات.”

تعلمهم أمهاتهم صناعة الحبر، فتخاطبهم:

امزج الغراء بماء النهر، ثم اغله واسحقه مع لون أسود ولون أزرق ولون أرضيّ وأعشاب طيبة بمقدار جزء لكل منها، ثم اتركه وأقرأ ترانيمك وتشبع بالمعاني.

اذهب إلي النهر وأتلُ صلاة تطهرك وخذ قطعة قماش لم يمسسها إنسٌ وثبتها علي خشبة لتكون مشدودة كالرق.

بعدها ادهن القماش بلون مصنوع من أحجار الصحراء الممزوجة بماء النهر واصبر واتلُ ترانيمك، ثم ارسم طلّسمك وأصلح المساحات وثبت المعني في الأشكال.

اذهب للنوم وفي الطريق ردد صلاة الأحلام.

فإذا غُلّقَت الأبواب وقالت هيت لك، صادق شيطانك الذي صنعته واقترب.

في النهاية عد لطلسمك المرسوم واجلس أمامه وحدق في المعني بعد تجهيز نفسك لهذا بحرق البخور

ولا مانع من تجرع بعض الخمر.

كلما حلمتُ بك، رنّ جرس الباب. ثم أرى كل الأحذية التي مشيتِ بها في العمر، ولا أرى يد الباب.

ولأنني أستمر في سقاية النبتة الميتة، وتبخير غرفة البنت التي لا تصحو، والصلاة طويلاً دون وضوء، بتّ أفهم الحياة التي تستمر بشكل أفقيٍ تحت الأرض، والحروب الطويلة الصالحة للاستخدام مدى الحياة، والرماديّ في تنانير الراهبات. 

أنا أعرف الحزن. 

وهذا الذي يحدث الآن ليس حزناً ولا بحيرةً في صحراء. ليس قصةً ولا نهراً ملوثاً في طريقه إلى البحر.

 الذي بيننا زهرة الموت، والموت ليس حريقاً عابراً ولا معاش تقاعد.

 ربما نزهةٌ أبدية بلا رفقةٍ، وأجسادٌ جميلةٌ تفقد النسيان.

ما بيننا إلهٌ قضى لكنه يظلّ أبانا الذي لا يموت. مضينا لم ننسحب من يد الباب، ولم نتأخر لحظةً عن عض الوقت أمام إلهٍ لم يعد قادراً على العفو. وكنا نقول لا أحد ينسحب من إله، فالآلهة خالدة حتى لو قررت أن تموت.

 لكن دعني أقول أيها الصديق الذي لا أثر له، إنني محبوسٌ في قدّاحة شخصٍ ميت، وأشتهي سيجارته. دعني أقول بلا احترامٍ للغد: لا أحد يخلع إلهاً أو طفلاً فارقته الحياة.

الطفل الذي جمعنا في حصّالته مات. ونحن الآن في حصالته: عملتان تنظران كل يومٍ إلى بعضهما في الظلام. 

وكل ما نفعله أننا نتعود شيئاً فشيئاً على الخوف. وشيئاً فشيئاً نفهم الخوف ونحتمي به ونأكل مما يترك. 

يا صديقي الذي فارقته الصلاة: حتى القتلة يصلّون، ولا شيء لا شيء قاتلاً مثل صلاة القتلة. 

 ليس حزناً ولا قصة. 

ربما عُملتان تنظران إلى بعضهما في الظلام.

لن تقرأ لي. لن أقرأ لك. لن يقرئنا الذين كتبنا لهم. 

ولا الآلهة التي تقص عليك القَصص تقرأ الروايات. 

لم أستطع أن أحب كل الناس يالله
لم أبذل جهدًا ولو ضئيلًا لإخفاء ذلك
دفعتهم بقسوة لما أرادوا معانقتي
نفضت يدي بلؤم وهم يهمون بمصافحتي
كان ذلك مخجلًا
لكنه صادقٌ
انظر ماذا حل بي
كيف جعلني غيابك فظة
بعد أن كنت دمثة وطيبة
أصاحب الحجيج السمر في جبال أريحا
وأتهاوى من عيونهم كدمعة كلما رأوك
طلبت منك يقينًا طفيفًا
يجعل العطش محتملًا في طريقي إليك
لكنك ماذا فعلت؟
ملأت قلبي بالحب العظيم
ولم تترك لي أحدًا أحبه.

فرصة إحتياطية للنجاة

الثانية ظُهرًا
ماذا أفعل بكل هذا الصمت
ألتقط لساني أولًا
أتأكد من وجوده
ثم أخلق لكل صامت صوتًا ما
صوتًا للجدار
للسرير
للحقيبة
للملح
للأرقام المحفوظة في هاتفي
مُشبَعة بالأصوات
هكذا أعيد للصمت رشاقته
في المساء
أسمع صوت الودّ منبثعًا من هناك
من حزن مذاقك العالق في فمي
نحو هذه الهشاشة
أردت أن أصوب وجهتي
لذا
كان يكفيني أن أكون وحيدة
أو ربما
مُثقلة بوزر الصوت
كي أتفقد لساني كل دقيقتين
ثم أنبُذَه داخل فمي
كفرصة إحتياطية
للنجاة.
***

كمائن من غير قصد!

ليس من الحكمة أن أخبرك كيف يكون الألم
فأنت كل آلهته
غير أن شيئًا مفترسًا يحدث ثقوبًا في قلبي
كلما تذكرتك
سأشرح لك ذلك
أقول:
لعله الأرق
أو الخبل
الإفراط بالطعام
ها إنها الحمية
ربما الوحدة
أو كثرة الناس
ولكنني لا أجد جوابًا دقيقًا
أحاجج به
كل الوجوه القادمة الي
من بعيد
تركض كوحوش سئمت
من كونها نقطة
في عين امرأة بعيدة
لا منظار بحوزتها
أو ظنون.

***

أرِقة …منذ الأزل.

لمرة واحدة
ادخل حياتي
هكذا
ككل الذين دخلوها قبلك ولم يخرجوا
ولن يخرجوا للأبد
لمرة واحدة فقط
قبّلني لأن صوتي أبكاك
وانا أغني
أغنية لا تحبها!
قصتي الغريبة معك
مع قلقي الدائم من عيوب مربكة
لا تجمعنا
كالنسيان
وتصديق الأكاذيب؛
التي أفتعلها لأكون سعيدة
بينما
أربي لك بين أضلعي عناقًا طويلًا
حيث الجو في الخارج يبعث على الحب،
والنعاس
وأنا مستيقظة منذ ساعتين
ويغلبني الظن بأنني لم أنم
منذ الأزل.

***

في مديح الندم

أحبّ مفردة الندم في القصائد
أسمعها كما تُلفظ
كما تخرج من القلب
وكيف تمضي في العينين
ثمينة وثقيلة
حفظتُ ألمي من أثره
واستدلًّلْتُ على تجربتي
وإن لم أخضها
من ولعي بها
ثم تحدثت عنها
كامرأةٍ نادمة
تعلم
أن الحكمة وإن كًبُرت
ستظل ناقصة
دون نداء.

***

لا حاجة للصراخ !

أنجبتُ طفلًا
لم يكن ذلك صعبًا
صرختُ يومًا كاملًا عندما قرّرتُ ذلك
ويومًا آخر عندما أنجبتُه
ثمّ توقّفتُ عن الصراخ
ذلك أنّني كلّما ذهبتُ
وتركتُه مع الغرباء
يظلّ صوت بكائه في أذني
يرجع صداه
إلى الأبد.

***

على حافة قلبك أفكر بالسقوط

بَذلتُ كل ضوء في عيني
لأجل الحب
كل هدأة في قلبي
ثمنًا للألفة
من يعرفني إن تُهت؟
إن سرق قلادتي العتالون
في الجبال البعيدة!
إن هدّني التعب الذي كنت أدّعيه
في صدري
هاوية
وأخاديد كثيرة
وكل شيء هنا يثير الجراح
والصدى
بماذا يفكر الغرباء على حافة كهذه؛
سوى بالسقوط!
وبأي شيء سأستدل على الغواية
إن لم يكن
دوّي هذا الارتطام.

***

أدين للريح بالبهجة …و للحجارة بالأسف .

أحمل الطبيعة برفق
إلى رفوفي الفارغة
وإنني بالحجارة الملقاة
على جنب الطريق
وبالزهور
أزين بيتي
وأي حُفرة افتعلتها الريح
أو القسوة
في صخرة
أراها حوضًا
للزرع.

***

تقربت من الآخرين لأعرفهم
ابتعدت عنهم لأعرف نفسي
بهذا كنت أداري العزلة
بالندم.

الأب والأم

الأب يتمشى في المستقبل
الأم نائمة في الماضي
عيناه أنبوبان زجاجيان، تنبثق منهما نظرة مستقيمة
عيناها ساكنتان، لكن نظرتهما تتلوى
اليقظة أب، والنوم أم
***

آلة الزمن

ما الذي أحبه في القصص القصيرة؟
لا يقتصر الأمر على مهارة القاص في صناعة شخصياته، ومنحها عادات وطباعًا وملامح، ولا يتوقف عند حدود قدرته على استيلاد مفارقة ما، أو خلق معنى شعري؛ يمكن الوثوق فيه بعد القراءة الأولى، والارتياب فيه، قبل القراءة الثانية.
ليس هذا، فقط، ما يعطي القصة وزنها عندي.
تروق لي، إلى أقصى حد، عناية القاص بالزمن.
بينما تتحرك شخصياته، ثمة عقرب يدور بلا كلل، مطلقًا صدى وثباته القصيرة حولي.
القصة التي يعجز كاتبها عن إدارة زمنها، تفقد مقومًا جماليًا لا يمكن تعويضه. كيف تهب قصتك زمنها الخاص، أو – لأقل – ما نوع آلات الزمن التي تستخدمها في قصتك؟
أنا – القارئ – أراقب بطلك وهو يشعل سيجارة. أراقب يده وهي ترتحل ببطء من فمه إلى منفضة السجائر، مثل قطار بخاري صامت.
ورغمًا عني، أنظر داخل الحجرة، حيث يجلس:
قطع أثاث متراصة تحت إضاءة النهار، أصوات غامضة تخترق النافذة، فردتا حذاء، أعقاب سجائر حمراء على البلاط. لوحة مقلدة على الجدار تقطعها سفينة شراعية. ظلال لا حصر لها، وخليط من الروائح يتشمّس قرب السرير.
عندما ألتفت الى بطلك، مجددًا، أراه يقلب سيجارته في المنفضة، فأهمس لنفسي: أليست السيجارة آلة زمن أيضًا؟
***

فكرة

مستلقيًا على ظهري،عيناي المشرعتان تمنحان السماء حدودها، مانعتيها من التمدد. عاليًا أحدّق، تاركًا نظراتي تنزلق على الأقواس الزرقاء، مطلقة صرخاتها السعيدة.
عود كبريت بين أسناني، يضيء ما في جمجمتي.
***

أدخن مع قاتلي

الرجل الذي يغمز بعينه، كأنه يحاول إخفاءها، لأن قطرة العرق السائحة توشك أن تعلق بين رموشه، يقول لك وهو يشعل سيجارتك، إنه يكره القاتل والقتيل.
لكنه يكره – أكثر من أي شيء – ما يقتتلان من أجله؛ هذه اليد الممدودة أبدًا، بينهما، التي تسمى الحياة.
يحدث الموت، لأن الحياة لا تتوقف الحدوث.
– أنا مع الموت.
يقول لك، وبينما هو يلعن الطقس، تواصل أنت النظر إليه بالطريقة نفسها.
هو ذا، لا يفصلك عنه سوى حائط من الدخان.
تنظر مليًا إلى رموشه المبللة، لا تريد أن ترفع بصرك عنه، فقد حظيت بفرصة لم يحظ بها شاعر من قبل:
أن تدخن مع قاتلك، وتتحدث معه عن الطقس والسجائر..
***

كائن

ذبابة وحيدة تتقلب في هواء الحجرة، تحط على أذني فأطردها، ثم على يدي، فأبعدها. أرجح أنها تشعر بالوحدة. أقول ذلك لنفسي حتى لا أطيل التفكير فيها. ولكنها تواصل اللعب، ناشرة طنينها المتقطع حول جمجمتي. طيب، عليّ أن أنساها، لكن ذلك لا يبدو ممكنًا، لأن الذبابة لا تحب أن يتجاهلها أحد.
عليه أن يقتلها أولًا.