المدونة

” بينَ الحصيرةِ التي أنامُ عليها وظهر السّرير ، كنتُ قد حصلتُ على قطعةٍ رقيقةٍ صفراءَ اللون من ورق الصحُف ، وكانَ مكتوبٌ عليها قصّة حادثة ضاعت بدايتها ، و لكنّها قد حدثت في تشيكو سلوفاكيا . و فحواها أنّ رجلاً كانَ قد غادر قريته بحثاً عن الثروة ، وبعدَ خمسةٍ وعشرين عاماً عادَ الى قريته بالثروة وبزوجةٍ وأطفال ، وكانت أمّه تُدير – برفقةِ أخته – فندقاً صغيراً في تلك القرية .
فأرادَ الرّجل أن يدبّر لهما مُفاجأة ، فتركَ زوجته وولده في مكانٍ آخر ، وذهبَ الى أمّه ولم تتعرّف عليه عند دخوله عليها ، وكذلك لم تتعرّف عليهِ أخته ؛ ولذا فقد راودته فكرة مداعبتهما ، فاستأجرَ أحدى الغرف،وكانَ قبلَ ذلك قد أراهُم ثروته ، وفي الليل قامت الأمّ والأختُ بقتل الرجل و سرقة ثروته ، ثمّ ألقتا بجثته في ماء النّهر ، وفي الصّباح أقبلت الزوجة دونَ أن تعلم بما حدَثَ ، كشفت النقاب عن الدعابة وعن شخصيّة زوجها ، وعند ذلك شنقت الأمُ نفسها وانتحرت الأختُ داخل إحدى الأبار . ولقد قرأتُ تلكَ الحادثة آلاف المرّات ؛ لأنّها كانت مسلّية من ناحية و من ناحيةٍ أخرى كانت حقيقية .و لقد كُنت أعتقد – على كلِّ حال – أن الرّجل قد استحقّ – إلى حدٍّ ما – ذلك الذي أصابه ؛ لأنني أعتقدُ أنّه يجبُ عدم خلط الجدّ بالهزل على الإطلاق .”
” كنتُ مجهداً ، فألقيتُ بجسدي فوق مضجعي ، و أعتقدُ أنني غفوت ؛ لأنّني عندما استيقظت كانت هُناك نجومٌ فوقَ وجهي ، و كانت ضوضاء الريف تتصاعدُ من الخارج لتصل اليّ ، وروائح الليل و الأرض والملح تنعُشُ رأسي . كان السلامُ الرّائع لذلك الصيف الهادئ يتخلّلني . في تلك اللحظة على حدود الليل انطلقت بعضُ الصفّارات . إيذاناً بالرحيل الى عالم لم يعُد يهُمّني الآن في شيء . و للمرة الأولى منذُ وقتٍ طويل تذكّرتُ أمّي ، وبدا لي أنّني فهمتُ لماذا اتخذت لنفسها ” صديقاً ” في نهايةِ حياتها . لماذا كانت تُريدُ أن تبدأ من جديد . فهُناك ، ومع اقتراب الموت ، كانت أمّي مستعدة أن تبدأ الحياة ليس لأحدٍ قط الحقّ في أن يبكي عليها . و أنا أيضاً أحسستُ أنّني مستعدٌ في أن أبدأ الحياة من جديد ، وكأنّ تلك الغضبةُ الكُبرى قد خلّصتني من الشرّ و أفرغتني من الأمل . في ذلك الليل الذي يفيضُ بالنجوم ، أحسستُ للمرةِ الأولى بعذوبةِ ورقّةِ اللاّمبالاة ، و أحسستُ أنّني كنتُ سعيداً في يوم من الأيام ، ولازلتُ حتى الآن ، أتمنّى أن ينتهي كلّ شيء ، و أتمنّى أن أكونَ هُناك أقلّ وحدةٍ من هُنا ، لمْ يبقى سوى أن أتمنّى أن يكونَ هُناك الكثير من المتفرجين يوم الإعدام ، و أن يستقبلوني بصرخات الحقد والغضب .”

” هذا النوع من الاجترار المؤلم “أنني كائن” إنما أنا الذي أغذيه، أنا، إن الجسم شيء يعيش وحده بمجرد أن يبدأ، أما الفكرة “فأنا” الذي يكملها، يدحرجها: أنني كائن، وأنا أفكر بأنني كائن، اوه، يا للأنبوب الحلزوني، هذا الإحساس بالكينونة… أدحرجه، بكل تمهل… ليتني أستطيع الامتناع عن التفكير! وأحاول، فأنجح: ويخيل إلي أن رأسي يمتلىء دخاناً… وها أن الأمر يعود من جديد: ” دخان… عدم التفكير… لا أريد أن أفكر… أفكر بأنني لا أريد أن أفكر، يجب أن أفكر بأنني لا أريد أن أفكر… فهذا أيضاً تفكير!! أترانا لن ننتهي أبداً ؟”

” وتحك الشجرة الأرض تحت قدمي بظفر أسود، كم أود لو استسلم، لو انسى نفسي، لو أنام، ولكني لا استطيع، أنني اختنق، إن الوجود يخترقني من كل مكان، من العينين من الانف، من الفم… وفجأه، يتمزق الحجاب، لقد فهمت لقد رأيت…” ا
” ها هو ذا ما يزال ينظر إلي، وهو سيحدثني هذه المرة، فأحسني متصلباً، ليس ما بيننا وداً: كل ما هنالك أننا متشابهان، إنه وحيد مثلي، ولكنه أشد مني إيغالاً في الوحدة، ولابد أنه ينتظر “غثيانه” أو شيئاً من هذا القبيل. وإذن، فأن هناك الآن أشخاصاً يتعرفونني ويفكرون، بعد أن يحدجوني” إن هذا منا” حسناً، ما الذي يريده؟ لابد أنه مدرك أن أحدنا لا يستطيع أن يصنع شيئاً للآخر، إن العائلات قائمة في بيوتها، وسط ذكرياتها، أمل نحن فحطامان بلا ذاكرة…”

– “كافكا تامورا؟”
– “نعم. هذا هو اسمي”
– “اسم غريب نوعًا ما”
– “إنه اسمي”، أصر.
– “أظن أنك قرأت بعض كتابات كافكا؟”
– أومئ موافقًا، “أجل قرأت القلعة والمحاكمة والتحولات، وتلك القصة الغريبة عن آلة الإعدام”.
– “مستعمرة العقاب”، يقول أوشيما “قصة كهذه لا يكتبها إلا كافكا”.
– “إنها المفضلة لدي بين قصصه”.
– “حقًا؟”
– أجيب بإيماءة رأس.
– “ولم؟”
– أستغرق وقتًا لاستجماع أفكاري. “أظن أن ما يفعله كافكا هو شرح ميكانيكي محض لتلك الآلة المعقدة كبديل ما عن سرد واقع نعيشه نحن … أعني … “، أحتاج إلى التفكير أكثر في هذا، “أقصد أن هذه الآلة هي أداته لشرح الحياة التي نحياها. ليس عبر الحديث عن أوضاعنا نحن، بل عبر وصف تفاصيل تلك الآلة.”
– “وجهة نظر معقولة”، يقول أوشيما هذا ويضع يده على كتفي، في إيماءة طبيعية، وودودة. مضيفًا “أتصور أن هذا هو أيضًا رأي فرانز كافكا”. ويأخذ جهاز اللاسلكي ويعود ليختفي في المبنى. أبقى على الشرفة قليلا. أنهي غدائي وأشرب مياهًا معدنية، وأتأمل حركة الطيور في الحديقة، والتي هي طيور الأمس نفسها. السماء مغطاة بالغيوم، فلا يظهر منها شق أزرق واحد.

الأرجع أن أوشيما وجد تفسيري لكافكا مقنعًا، نسبيًا على الأقل، ولكنني لم أستطع التعبير عما أردت قوله حقًا، لم أقصد قول نظرية عامة عن روايات كافكا، بل كنت أتكلم عن شيء حقيقي جدًا. آلة الإعدام التي يصفها كافكا، تلك الآلة المعقدة الغامضة، والتي ليست مجرد مجاز أو كناية – إنها هنا بالفعل. أشعر بها حولي، ولكني لا أتصور أن يفهم أي شخص هذا. لا أوشيما، ولا سواه.

أعود إلى قاعة القراءة، أغوص في الأريكة وفي عالم ألف ليلة وليلة. وببطء، كما تتلاشى الصورة في فيلم سينمائي، يبدأ العالم الحقيقي في التبخر من ذهني وأصبح وحيدًا. داخل القصة. وهذا هو إحساسي المفضل.

*** *** ***

وفجأة يقول أوشيما: “بمناسبة التناقضات، عندما قابلتك أول مرة شعرت أن فيك نوعًا من التناقض، كما لو كنت تسعى إلى شيء ما، ومع هذا تهرب من كل ما أنت جدير به”.

– “وما الذي أسعى له؟”

يهز أوشيما رأسه. ويلقي نظرة سريعة على المرآة الخلفية ويقطب حاجبية ويجيب: “لا أدري، إنني فقط أقول انطباعي”.

– لا أرد.
– “من خبرتي الخاصة، عندما يسعى أحدهم للحصول على شيء ما لا يحصل عليه، في حين أنه عندما يهرب قدر الإمكان من شيء ما، فغالبًا ما يسعى هذا الشيء وراءه، هذا تعميم طبعًا”.
– “ما دمت تعمم بشأني، فماذا عن مستقبلي؟ ما دمت أسعى وأهرب في الوقت نفسه”.
– “سؤال صعب … “، يجيب أوشيما مبتسمًا. يصمت برهة ثم يردف، “إذا كان عليَّ أن قول شيء ما فهو التالي: أيًا كان ما تسعى إليه، فلن يأتي بالشكل الذي تتوقعه”.
– “هذه نبوءة متشائمة”.
– “كاسندرا”.
– “كاسندرا؟” أسأل.
– “في التراجيديا اليونانية كاسندرا هي ملكة طروادة التي تتنبأ بالأقدار. كانت كاهنة في المعبد، ومنحها الإله أبولو القدرة على التنبؤ بالأقدار، وفي المقابل، حاول إغواءها لتنام معه، لكنها رفضت، فأنزل بها لعنة. إن الآلهة اليونانية شخصيات ميثولوجية أكثر منها دينية، أقصد أن بها نفس عيوب البشر، تثور ثائرتها وتهتاج وتغار وتنسى، وكل ما يمكن أن يخطر ببالك”.

يخرج علبة من حبوب الليمون الصغيرة من التابلوه ويلقي واحدة في فمه، ويشير لي بأن آخذ واحدة فأفعل، ثم أسأله: “وما اللعنة التي أنزلها بها؟”.
– “لعنة كاسندرا؟”.

أومئ.
– “كانت أن كل ما تتنبأ به يتحقق، لكن لا أحد يصدق تنبؤاتها أبدًا. والأهم أنها كلها مشؤومة – خيانات، وحوادث، وموت، وانهيار ممالك. نبوءات من هذا القبيل. ولم يكذبها الناس فحسب، بل احتقروها أيضًا … إذا لم تكن قرأت بعد مسرحيات أيروبيديس أو أسخيلوس، فأقترح عليك أن تقرأها، لأنها تتناول الكثير من المشكلات الأساسية التي نعاني منها حتى في يومنا هذا. وخاصة في الأجزاء التي يلقيها الخورس”.
– “الخورس؟ ما هو الخورس؟”.
– “الخورس في المسرحيات اليونانية هو ما نسميه الكورس اليوم. أي المنشدون الذين كانوا يقفون في خلفية المسرح ويشرحون بصوت واحد الموقف الدائر أو المشاعر العميقة للشخصيات. وأحيانًا أيضًا يحاولون التأثير على الشخصيات. إنهم أداة ممتازة، أحيانًا أتمنى لو كان يقف ورائي كورس خاص بي أنا”.
– “هل تستطيع التنبؤ؟”.
– “لستُ محظوظًا إلى هذه الدرجة”، يجيب مبتسمًا. لحسن الحظ أو لسوئه، لا أملك هذه المقدرة. إذا بدوت أنني أتنبأ باستمرار بحدوث أمور مشؤومة، فهذا لأنني براغماتي أستخدم الاستدلال لأصل إلى العموميات، وهذا حسب ظني غالبًا ما ينتهي إلى نبوءات مؤسفة. أتعرف لماذا؟ لأن الواقع ما هو سوى تراكب للنبوءات المشؤومة التي سبق أن تحققت بالفعل. اقرأ صحيفة صادرة في أي يوم وقارن بين كم الأخبار الحسنة وتلك السيئة وستدرك ما أعنيه”.

*** *** ***

– “لقد خبرت مختلف أنواع التمييز”، يقول أوشيما، “وحدهم الذين عانوا من التمييز يعرفون جيدًا كم هو مؤذ وجارح، وكل يتألم بطريقته، ولكل ندوبه. ولهذا أظن أن المساواة والعدالة يهمانني تمامًا بقدر ما يهمان أي شخص آخر، ولكن أكثر من يثير اشمئزازي أولئك الذين ليس لديهم خيال، ممن يسميهم ت. إس. إليوت “المجوفين”، من يسدون هذا النقص في الخيال بأكوام قش خالية من الأحاسيس، حتى أنهم لا يدركون ماذا يفعلون، قساة يقذفونك بالكثير من الكلمات الفارغة ليحملوك على فعل ما لا تريد فعله، كهاتين السيدتين الظريفتين”، يتنهد ويبرم القلم الرصاص الطويل في يديه. “هناك مثليون وسحاقيات وطبيعيون ونسويون، وخنازير فاشستيون وشيوعيون وهاري كريشناويون، لا يزعجني أحد منهم، ولا أبالي أي شعار يرفعون، ولكن ما لا أتحمله أبدًا أولئك المجوفين. لا أطيق التواجد معهم وينتهي بي الأمر إلى قول أشياء لا ينبغي قولها، كان علي أن أدع الأمر يمر مع هاتين السيدتين، أو أن آتي بالآنسة ساييكي، كانت ابتسمت لهم ومررت الأمر بسلام. ولكنني لا أطيق الأمر، فأتفوه بأشياء لا يجب أن أقولها، وأفعل أشياء لا يجب أن أفعلها. إذ لا يمكنني التحكم في نفسي، وهذه إحدى نقاط ضعفي، وتعرف لماذا؟”.

– “لأنك لو أخذت جميع من هم بلا خيال على محمل الجد، فلن ينتهي الأمر”، أجيبه.

– “تمامًا يقول أوشيما، وينقر على صدغه بممحاة القلم الرصاص. “ولكن، هناك شيء أريدك أن تتذكره يا كافكا .. هؤلاء بالضبط من نوع الأشخاص الذين قتلوا حب طفولة الآنسة ساييكي. أفق ضييق بلا خيال، لا تسامح، نظريات منفصلة عن الواقع، مصطلحات جوفاء، مثل مغتصبة بغير حق. نظم متكلسة. تلك هي الأشياء التي ترعبني، وتثير ذعري واشمئزازي. مهم طبعًا أن تميز الخطأ من الصواب. والأخطاء الفردية في الحكم على الأشياء غالبًا يمكن تصحيحها. وطالما لديك الشجاعة للاعتراف بالأخطاء، يمكنك دومًا أن تحول الأشياء للاتجاه الآخر، ولكن الأفق الضيق اللامتسامح الذي بلا خيال، مثل الطفيليات التي تغير الجسد المستضيف وتغير تكوينه وتواصل هي النمو. إنهم فاشلون، ولا أحب أن يدخل أمثالهم هنا”.

يشير أوشيما إلى الطاولات بطرف القلم الرصاص، لكنه بالتأكيد يعني المكتبة برمتها.
– “أتمنى لو أنني لا أفعل شيئًا سوى أن أهزأ بهؤلاء، لكنني لا أستطيع”.

*** *** ***

– “حتى يومنا هذا لا أحد يعرف إذا ما كانا قد اختفيا هكذا ببساطة أم هربا. الغابات من حولنا هنا عميقة بشكل لا يصدقه عقل، وبالكاد يوجد ما يمكنك الاعتماد عليه كغذاء”.

أومئ.

– “هناك عالم آخر مواز لعالمنا هذا، وإلى حد ما يمكنك أن تخطو إليه وتعود منه آمنًا. طالما كنت حريصَا. ولكن تجاوز هذا الحد وستضل الطريق. إنها متاهة. أتعرف من أين نشأت فكرة المتاهة في الأصل؟”

أهز رأسي.

– “سكان يلاد ما بين النهرين القدامى كانوا يخرجون أمعاء الحيوانات – وأحيانًا أمعاء البشر، كما أظن- ويستخدمونها للتنبؤ بالمستقبل. كانوا معجبين بالتكوين المعقد للأمعاء، ولهذا فإن أساس كلمة المتاهة، هو كلمة الأمعاء. مما يعني أن مبدأ المتاهة بداخلك، ويتداخل هذا مع المتاهة الخارجية”.
– “مجاز آخر”، أقول
– “صحيح. مجاز تبادلي. الأشياء خارجك ليست سوى انعكاس ظاهري لما بداخلك، وما في داخلك انعكاس لما هو خارجك. ولهذا فحين تدخل متاهة في الخارج، تكون في الوقت نفسه قد دخلت إلى متاهة الداخل. وهو بالتأكيد، أمر ينطوي على خطر”.
– “مثل هانسل وجريتل”.
– “صحيح – تمامًا مثلهم. تنصب الغابة فخًا، ومهما فعلت، مهما بلغت درجة حرصك، ستأكل بعض الطيور ذات النظر الثاقب كل فتات الخبز الذي تضعه كعلامات لطريق العودة”.
– “أعدك أنني سأكون حريصًا”، أخبره.

-1-
أحتاج الى سكّيرَين ،
الى قاتل مأجور ،
الى سارق ،
الى مستحضر أرواح ،
الى قارئة كفّ عجوز ،
الى جارة فضولية ،
الى صديقة مغرية جدا تثير الريبة ،
الى باب سريّ ،
الى شهية مفتوحة ،
وأحتاج أن أركب القطار في هذا الفيلم الطويل ،
كي أكتشف لماذا نزلتُ وحدي من هذا النص ،
. ولماذا صعدوا كلهم الى رأسي

-2-

جرحٌ بسيطٌ أسفلَ الركبة

وآخرُ في القلب:
لا شيء يستدعي هذا الترنّح ،
بينما يرندح الصامتون
أغنيةً حزينةً عن الهجران وعن الحرب.
الصامتون اللاذعون،
الغائرون في نُدبٍ قديمة،
الصاخبون كأصواتِ استغاثة،
النائمون في الصوت وفي همهماتِ القتلى،
يخافون أطيافَهم في ظلال الكلام
وأخاف من طيفيَ اللاهث في موكب أشباحهم.
لا شيء يستدعي هذا النصّ:
جرحٌ بسيطٌ في قلبِ اللغة،
ولعنةٌ عابرةٌ كصوت .

-3-
أبحثُ كلّ صباح عن خبر موتِكَ

في صحفِ بيروت التي لم تعد تصدر،
في حاناتِها المهدَّدة،
وفي أزقّتها المرمَّمة فوق جماجم أهلها.
أحملُ في جيبي اسمَكَ،
في الآخَرِ حفنةَ آلهةٍ،

وكمّا هائلًا من الملائكة.
أنا ربّةٌ حين أكتبُ،
ربّةٌ حين أُحبُّ،

النسّاكُ في مغاور الجبال عِبادي،
أملكُ أرضًا وبحرًا وسماءً
لكنّي أنتظرُ موتَكَ لأكتملَ بجمالي.

أستمعُ كلَّ مساءٍ إلى نشراتِ الأخبار :
قتلى وجرحى وحروب.
غير أنّك آمنٌ كحبلٍ سرّيّ،
آمنٌ كشاعرٍ على منصّة،
متواطئٌ مع التصفيق الحارّ لقصيدةٍ باردة،
. ولموتٍ ناقصٍ بين مخالب هذا النصّ الحزين

-4-

مجرّدُ أبوابٍ سحريّة لا تُفتح للأحبّةِ،

ولا تُغلق عليهم.
في مرفأ الغرباء ترسوا المراكب
التي جذّفتْ طويلًا في الرضا.
مجرّدُ حمّى تتفشّى في الأجساد المعتمة.
حبالٌ سرّيّةٌ بين ما قلنا وما فعلنا.
مجرّدُ وقاحةٍ هذا الإسرافُ في الحبّ:
سيلٌ من الشتائم لا تترجَم إلى لغةٍ عالقةٍ في حلق الحروب،
في نشرات الأخبار،
وفي الصحفِ الساقطةِ سهوًا
من أصابع المدنِ الجميلة.
من الشبح ونقيضه يُولد الشعرُ؛
من مراكبَ جذّفتْ طويلًا في حيرةِ مَن غادروا وما غادروا؛
ومن مجرّد أبوابٍ سرّيّةٍ بين ما قلنا وما فعلنا.

بكلِّ هُدوء
تغادِرُنا الأمهات
تغادِرُنا في المَهاجِع
وفي خَطوِهنَّ برِفقٍ تدوسُ رؤوسُ الأصابِع
ونحنُ ننامُ بكلِّ سَكينة
وقد أُطفِئَ الجوعُ لسنا نعيرُ انتباها
لوقتٍ كهذا مُريع
تغادِرُنا الأمهاتُ شيئاً فشيئا
وحيناً نَظُن
ويَبدو لنا أنَّهُن
يغادِرْنَ فجأة
ولكنَّهُن
رويداً رويداً ذَهبْن
بِبُطئٍ بشكلٍ غريب
خُطى ناعماتٌ خلالَ السنين
وفجأة، وقد راعَنا أنَّنا ذاتَ عام
نعيرُ انتِباها لوقدِ الشُموع
ليومِ احتفالٍ بميلادِهن
نحسُ الزمانَ العَبوس
وندنو إليهنَّ صَحوا
وننأى عنِ الحُلمِ لكنْ نَكُفْ
فوسطَ الفراغِ ارتطامُ الأكُف
كأنْ قد نَما من زجاجٍ جِدار
هنا بيننا في الهواء
تأخرتَ ياقلبُ
دقَّت لنا ساعةٌ مُستهابة
نُحملِقُ عبْرَ الدموعِ الدَفينة
ويمضينَ في الموكبِ الجهمِ عنا بكل هدوء.

ترجمة: ايمن ابو الشعر.

نبيةٌ من ورق
لم أكنْ يوماً نبيّة
خدعتْها نبوءَتُها الملفوفةُ حولَ سُرَّتها
فتحوّلتْ إلى قطعةِ لحمٍ صغيرة
تلمُّ تحتَها كومةَ أفكارٍ مُنهَكَة .
أفكارُها
أثداءٌ مهترئةٌ من شدّةِ التعب
لا تُفرِّخُ إلا في المواسمِ الملتهبة
لم تكنْ عَرَبَتي رغبةً تجرُّها كلاب
لا تنبحُ إلا في الأوقاتِ الباردة
وتسألُ الريح
بأيِّ ذنبٍ هدأت؟
لم يكنْ حُلمي
ميّت أفسدتْ أمطارُ الدمِ عليهِ خلوَتَه
وحطّمتْ أقدامُ المارّةِ سقفَهُ الخشبيّ
عندما تشتدّ عليه ذكرياتُه
يرفعُ يَدَيْه صوبَ السّماءِ مُتضرِّعاً
هلاّ هدَّأتَ من ثرثرتِهم فوقَ رأسي؟
ميّتٌ يدعو ربَّه
لمشاهدة شهواتِه وهي تأكلُ نفسَها كالنّملِ الأحمر
لأنّه بلغَ سنَّ الرُّشْد.
لم يكنْ حُلمي
فَقْرَاً ينفجرُ مثلَ البراكين
ولا يُدوِّي مثلَ طلقاتِ الرّصاص
لم يكنْ حُبَّاً قويَّاً
يُقشِّرُ الرّوحَ كالبصل
ولا تدمعُ عيناه
لم يكنْ طيراً
يُغري أُنثاه
بفَرْكِ أجنحةٍ لا تُتقِنُ الطيران
بل الغناء
ثائرٌ
يقولُ لها
أبيعُ تذاكرَ الدُّخُولِ إلى الفردوس
فهل مِنْ مُشترٍ؟
طَرْطَقَةُ الملعقةِ على حافّةِ كأسٍ فارغة.
أنا
لاعبٌ
أصنعُ منَ الحَصَى اللامعةِ على طَرَفَي ساقيةٍ عَكِرة
نردٌ أرميهِ على بلاطِ السماء
مَنْ أَصْدَقُ دمعاً،
بَجَعٌ يُطعِمُ صغارَهُ دَمَه
أم ملعقةٌ نَفَدَ صَبرُها
وهي تنتظرُ مع الحساء
فماً جائعاً؟!.
* * *

أعراس
مواكبُ الموتِ في بَلَدي
ليستْ أعراساً تزفُّها رائحةُ زهرِ الليمون
ليستْ عاشقةً عبّأتْ رائحةَ حبيبِها في جَسَدِها
ليستْ أمَّاً رَفَضَتْ ارتداءَ الأسودِ على شهيدِهَا الأوَّل
فارتَدَتْهُ في موكبِ الثاني
ليستْ عَجُوزاً تحلمُ باندثارِ ليلة
استنفدتْ سنواتِ برتقالهِا كُلَّها
ليستْ حُبَّاً بُترَتْ سَاقَاهُ من الرقصةِ الأُولى
مواكبُ الحياةِ في بلادي
علامةُ بُلُوغِ السماء
على ثوبِ الكون.
* * *
في الحرب
لا أُحِبُّ التقاطَ الصُّورِ التذكاريّةِ مع الأموات
أخافُ أنْ
يخرجَ لي جنديٌّ مَهزوم
من واجهةِ محلٍّ تجاريّ
ليُخبرَني عن الأسماءِ التي وَجَدَهَا
تطفو على سطحِ بَحرٍ مُوحِل
كيفَ مَدَّ يَدَهُ ليقطفَهَا نُجُوماً
وعلَّقَهَا على قَدَح
تتساقطُ فيهِ اللحظات
و كيفَ أكلتْ رُؤُوسُ أصابِعِه
ولَوَتْ رأسَهَا كَمِسْكِين
يشحذُ رغيفَ رغبة
أخافُ
عندما تطلبُ منّي أمّي
كَفَنَاً جديداً
لأنّ القديمَ لم يعدْ يناسب
دُمُوعَهَا
في الحرب
أخافُ أنْ أسيرَ بين الجنائز
كي لا تُطلَقَ عليّ رصاصةٌ مُشرّدة
وابلٌ من القُبلات
تَرميني بنظرةِ مُتديّن
تختبئُ تحتَ وجهِهِ سكِّينٌ حنُون
وتُخبرَني
عن وطنٍ يَرمي برتقالَه
في السّواقي
ويستوردُ فيتامينَ سي.
وتُخبرُني عن مُهاجر
حَمَلَ على ظهرِهِ بيتاً
وتركَ المفتاحَ مُعلَّقاً بجذْعٍ مقطوع
كماءٍ في حَلْقِ ظمآن.
في الحرب
ربّما تُفاجِئُكَ عجوز
بدعوةٍ طائشة
كرصاصةِ أخٍ لكَ بالماء
لتُخبرَكَ عن شهوةِ الانتظار
وتُخبرَكَ عن ألمِ المخاض
في نيسان
والحدِّ الفاصلِ بين سكِّينِ المحراث
وليِّنِ الأرض
وتسألَكَ
عن البذرةِ الأُولى!
في الحربِ
قد تُقدِمُ امرأةٌ رافضةٌ على إقناعِك
أنّ النُّهُودَ قُرُونُ استشعار
غارقةٌ في ريشٍ من ضبابٍ ناصع
وعُيُونٌ مُراقبةٌ في متحفِ الجسد
لها طَعْمُ الملحِ والصّدأ.
وأنّ الظهيرةَ وسادةٌ مُكتنزة
والليلُ لصٌّ يغصُّ بامرأة
من زُجاج
في الحرب
ربّما تطلبُ منكَ حَصَاة
أنْ ترميها بطريق
ورايةِ مُنتصر
عندما تنتهي الحرب
سينتهي المَهزُومُون
كَبَطلٍ يُوجِّهُ لكماتٍ إلى ظلِّهِ على الجدار.
***
الحربُ؛
حفلةٌ تنكّريّة
يرتدي الأحياءُ فيها زيَّ الأموات
ويخرجُ الأمواتُ فيها على هيئةِ آلهة.