منشورات إبداعية

جرس المساء ينعى النهار الراحل، والقطيع الثاغي يتهادى بطيئا ً فوق المراعي، والفلاح يحث طريقه المتعب إلى الدار، ويترك العالم للظلام… ولي. ها هي بقايا الضوء تتزايل في الأفق، والسكون العميق يسود الهواء، إلا من طنين الخنفساء في طيرانها، ورنين الجرس الناعس يهدهد الحظائر البعيدة. إلا هذا البرج البعيد المتدثر باللبلاب، حيث تشكو البومة البائسة إلى القمر ممن يتجول قرب مخبئها، فيزعج ملكها القديم المنعزل. وتحت شجرات الدردار المتجهمة هذه، وفي ظل شجرات السرو تلك، حيث تتماوج الحشائش على كثبان بالية، ينام أجداد القرية البسطاء، كل في صومعة ضيقة راقداً إلى الأبد. على فراش متواضع، لن يوقظه منه ثانية، نداء النسيم […]

في القمح يكون قلبي، أحمر مثل هذه الأرض جميل ومجنون مثل التربة، التي تقتلني. . في الشرق أرى والدي صبي، مع منديل أحمر وأقدام عارية، تدوس على حنيني للوطن . أرى الأم تقف عند قبري عجوز محطمة، دماء تقطر من خدودها على موتي. * ترجمة: قاسم طلاع من ديوان ” مجموعة قصائد ” الصادر عن دار سوركامب ( Suhrkamp ) عام 1991.

هذا الألم ألشتائي الذي يدفع الدخان إلى غابات لا وطن لها I المساء هو أخي، لأنني رأيت، كيف أدارت الشجرة نفسها إلي، عندما طرق سمعي انشطار أباريق الفلاحين وتناثر النبيذ على وجوهم، هؤلاء الذين أدانوا المسيح، بالجريمة، وهو على الصليب. II سأخرج وأغسل أقدامهم وأملأ الأباريق الجديدة بالنبيذ! سأقف في السوق وأنتظر، حتى يخلعوا الملابس من على جسدي ويضربوني على جلدي العاري بحذائي الذي سبق ومشيت به مائة عام. * ترجمة: قاسم طلاع من ديوان ” مجموعة قصائد ” الصادر عن دار سوركامب ( Suhrkamp ) عام 1991.

كنت اعتقد اني قوى الشكيمة لكنني صرت رقيقا على يديك لا استطيع ان اكون سريعا بما يكفي لكي اطير من اجلك وأظهر انني عندما اذهب اذهب بأوامرك حتى من الطيران أعلى لم أعد حراً اغلقت عيني بحبك إنني اعمى حيال الطيور الأخرى عادة كلماتك لفعتني. كما فيما مضى، ادور وأحلق وأتلوى لكنني أريد فقط الاحساس من فكرتي المتسلطة عن الصائد والمصيد فوق رسغك لكنك أنت، نصف المتمدن تروّضني بهذه الطريقة بجعلي لي عينان فقط من أجلك اخشى ان افقدهما، إنني افقد كيما احفظ، واختار المروّض كفريسة. فباطنتي الحزينون واحداً بعد الآخر يظهرون من الظلام: بضعة اصدقاء، و بضعة بأسماء تاريخية يبدأون […]

الحركة الأولى غناء. الصوت الحرّ، مالئاً الجبال والوديان. الحركة الأولى بهجة، لكنها أُخذت بعيداً. والآن وقد حوّلت السنون دمي وآلاف النُظم الفلكية قد وُلدت وماتت في لحمي، أجلس، شاعر ماكر وغاضب بعينين مُحولّتين باضطغان، أخطط لأنتقم أوازن القلم فينبت أغصاناً وأوراقاً، يغطّى ببراعم ورائحة تلك الشجرة وقحة، لأن هناك، على الأرض الحقيقية، لا تنمو مثل هذه الأشجار، ومثل أية إهانة للبشرية المعذّبة رائحة تلك الشجرة. البعض يجد ملاذاً في اليأس، وهو شيء حسن مثل تبغ قوي، مثل قدح من الفودكا احتُسي في ساعة الفناء. آخرون يكنّون أمل المغفّلين، وردياً كأحلام إيروتيكية. لا يزال هناك آخرون يجدون السلام في عبادة بلد، والذي […]

1ـ ترتيلة ليس هناك أحد بينك وبيني. ولا نبات يمتصّ نُسغاً من أعماق الأرض. ولا حيوان، لا إنسان، لا ريح تمحى بين الحُب. أجمل الأجساد مثل زجاج شفاف. أقوى الآلهة مثل ماء يغسل أقدام المسافرين المتعبة. أشدّ الأشجار خضرة مثل قصدير مُبرعم في عتمة الليل. الحبّ رمال تبتلعها شفاه عطشى. الكراهية قدح ملحي يُقدّم للعطاشى. تدفقي، أيتها الأنهار، ارفعي أيديك، أيتها المدن! أنا، ابن مخلص للأرض السوداء، سوف أعود الى الأرض السوداء. كما لو كانت حياتي لم توجد، كما لو كان قلبي، لو كان دمي، لو كانت إدامتي لم تخلق كلمات وأغاني لكن صوتاً مجهولاً، غير شخصي، بل الأمواج المتدافعة فقط، […]

(من قصائده الأخيرة).. * مرة أخرى يزهر السوسن عندما يزهر من جديد، سوف ينتهي عمري. المحيط في الصباح يغشيه السديم. في مدخل البيت المفتوح على الحديقة يشغلني عدم التذكر. مع ذلك لا أستطيع أن أنساك، يا فيلسوف اليأس الذي شكك في صلاح الخلق. أرى أثراً مظللاً بأشجار البتولا فيما بين “ويلنو” و”مينسك”، بمجرى ملتوية في الوسط. لم تكن هناك وقتئذ أوتوموبيلات، أو طرق إسفلتية. أرسلت عربة يجرها حصانان الى محطة السكة الحديد لتنقل الضيوف. ربما استضاف فلاديمير سولفييف في قصره واستمع الى ما يمكن أن يقوله عن مصالحة الكاثوليكية الرومانية والكنيسة الأرثوذكسية. ربما ناقشوا أيضاً ما إذا كانت طيور البط ببركة […]

لك دمٌ، ولهاثٌ جسدٌ شعرٌ ونظرات. الأرض والزرع سماء آذار والنور تتموّج وتشبهك. ضحكتك وخطواتك مثل مياه ترتعش جسدك الطري مرج وسط الشمس الخطوط التي بين عينيك كم تشبه قطاف الغيوم! . لك دمٌ ولهاث تعيشين على هذه الأرض تعرفين نكهاتها فصولها ويقظاتها تلعبين في الشمس ومعها تتكلّمين يا ماء صافياً يا سليلة الربيع يا غيمة تتدفق كنبع من الأعماق وثمرة حلوة تسطع تحت سماء مبرعمة في صمتكِ المغمد تكمن قوتك ومثل عشبة حيّة في الهواء ترتعشين وتضحكين. أنتِ الزرع وجذوره المفترسة أنت الأرض التي تنتظر. * الترجمة: جمانة حدّاد

سيجيء الموت وستكون له عيناكِ هذا الموت الذي يرافقنا من الصباح الى المساء أرِقاً، أصمّاً، كحسرة عتيقة أو رذيلة بلا جدوى. ستكون عيناك حينئذ كلمةً قيلت سدى صرخة مكتومة، صمتاً ستكونان مثلما تتراءيان لكِ كل صباح حين تنحنين على ذاتك في المرآة. في ذلك اليوم يا أملاً غالياً نحن أيضاً سوف نعرف أنّ الحياة أنتِ وأنك العدم. يرتدي الموت نظرةً لكل منا: سيجيء الموت وستكون له عيناكِ سيكون له طعم التخلّي عن رذيلة سوف يشبه رؤية وجه مضى ينبثق من الخيال كما الإنصات الى شفتين مغلقتين سيكون. آنذاك سوف ننزل إلى الهاوية بسكون. * ترجمة: جمانة حدّاد

الرجل الوحيد يصغي الى الصوت الهادىء بنظرة منفرجة، وشبه نفس يرقد على وجهه، نفس صديق يرتقي، عجيباً، الى زمن مضى. . الرجل الوحيد يصغي الى الصوت القديم الذي سمعه آباؤه في ما مضى، جلياً وموحّداً. صوت يكفهرّ عند السماء كما خضرة المستنقعات والقبب. . الرجل الوحيد يعرف صوتاً من ظلال، عذباً، يتفجّر في أنغام النبع السرّي الهادئة: يشربه مأخوذاً، مغمض العينين، فلا يبدو انه قربه. . ذلك هو الصوت الذي استوقف يوماً والد والده، وجميع ذوي الدم الميت. صوت امرأة هو، يُــعزَف سراً على عتبة المنزل، حين ينسدل الظلام. * الترجمة: جمانة حدّاد