أعمال ومساهمات
لم تعد المرايا أكثر صمتًاولا الفجر الزاحف أكثر سرية،أنت في ضوء القمر ذلك النمرنرمقه من بعيد.وبأفعال قانون سماوي مبهمة،نبحث عنك دون جدوى،أنت أبعد حتى من الأقاصي أو الشمس الآفلة،لك العزلة ولك السرليسمح…
إذا كان النوم هدنةً ، كما يقال أحياناً،ووقتاً خالصاً للذهن يرتاح فيه ويشفى،لماذا إذاً، عندما يوقظونك فجأةً، تشعروكأنهم قد سرقوا كلَّ الأشياء التي قد ملكت؟ولماذا يكون محزناً أن تكون يقظاً في آونة…
غياب ربما ينبغي أن أرفع الحياة الواسعة حياة هي الآن مرآتك: وكل صباح ينبغي أن أعيد بناؤها منذ رحلتِ، كم مكان غدا بلا معنى وبلا فائدة، كما الأضواء في النهار. مساءات…
القصائد التالية مترجمة عن كتاب بورخيس (الهاسيدور) والتي يترجمها بعضهم الصانع بينما المعروف أن الكلمة أكثر تعقيدا من الاختصار إلى هذه الكلمة. طاب لي سابقا أن أترجمها الى الصنّاجة وتبريري في ذلك…
حتى زويس غير قادر على كسر زردة واحدة من هذه الشباك الحجرية، قدري إلى الأبد. الرجال الذين كُنتُ يتلاشون في البعيد. بلا توقف أسير بمحاذاة سورٍ رتيب ومكروه. مفترقات طرق كاذبة، أروقة…
يدخل الضوء فأستيقظ؛ إنه هنا. يبدأ بقول اسمه لي، الذي هو طبعاً اسمي. أخضع لهذه التبعية التي دامت أكثر من سبعين عاماً. يفرض عليّ ذاكرته. يفرض صغائر كل يوم، الوضع البشري. أنا…
لن تكون هذه الصفحة أقل غموضاً من صفحات كتبي المقدّسة أو الكتب التي ترددها الأفواه الجاهلة، معتبريها من عمل الإنسان، وليس مرايا معتمة للروح. أنا الكائن الذي كان وسيكون ما زلتُ أتنازل…
أنا لستُ من يُنجبك، إنهم الموتى. إنه أبي وأبوه، سلسلة طويلة من الآباء، متاهة حبٍّ متلهفة. تنطلق من آدم، من الندم الأخوي، من الصباحات الأولى التي سيخضع لها الإنسان، والتي أصبحت أساطير…
طلقة تصيبه في جبهته. لن يعرف اسم مجرى الماء الذي كان يسير بمحاذاته. (القصة حقيقية، وأكثر من شخص كان هو) سقط على وجهه فاتحاً ذراعيه. يتأرجح الهواء الذهبي عند أوراق غابة الصنوبر.…
لو كان النوم هدنة، استراحة بسيطة، لماذا تشعر، حين تستيقظ فجأة، بأنه سُرق لك ثروة؟ لماذا نكره النهوض عند الصباح؟ لأننا نخسر سحراً خارقاً، حميماً لدرجة لا يمكن فيها تلقّيه إلا مستتر…
إذاً سأكون غداً الموت واللغز، أنا الذي أسير مبتهجاً اليوم. لن يكون لي قبل ولا بعد، مقيماً أبدياً في مدارٍ سحري ومنعزل. إنه شرط التزهّد. لا أظن أني أهل بالجحيم ولا موعود…
لو عشتُ حياتي من جديد، فسأُجرّبُ في الثانيةِ أن أَستزيدَ من الخطايا، لن أُجرّبَ أن أتكامَل، سأَرتاحُ أكثَر ، سأتَشَبَعُ أكثر . مما أنا عليهِ الآنَ، سأَخذُ الأمورَ بجدّيةٍ أقَلّ وأَلتزمُ أقلّ…
خدُّ السماءِ قياسُ مجدي، تجهَد مكتباتُ الشرقِ أن تَقنِصَ شِعري، يفتشُ الحُكّامُ عني لحَشوِ فمي بالذهبِ، وتحفظُ الملائكةُ آخر مقاطعي عن ظهرِ قلبٍ. أدواتُ فنّي الفقدُ واللّوعةُ. آهٍ. غيرَ أني ولِدتُ لأموت…
لا نظرتكِ الحميمة، برمشٍ رائعٍ كالعيدِ، ولا جسمكِ الملتهب، بلُغزٍ خفيٍّ من الطفولة، أو عَطايا حياتكِ، المستّكِنّة بالكلماتِ والصمتِ، يتلبسُ عليَّ كالهبةِ من مرأى نومكِ، مضمومةً بين ذراعي. بكراً من جديدٍ، بمعجزةٍ…
الغروبُ مزعجٌ دائماً إن كان مسرحياً أو أبكمَ، والمزعجُ أكثر آخرُ النور المستميتِ الذي يدهنُ السطحَ بالصدأ فلا يبقى على الأفقِ شيءٌ من أًبّهةِ الغروبِ أو صَخَبهِ. كم يتقدّمُ النورُ عَصِياًَ، متوتّراً…
يوجَد بيتُ شِعرٍ لن أذكُرّه ثانيةً، يوجَد شارعٌ قريبٌ ممنوعُ على خطوتي، توجّد مرآةٌ رأتني لمرةٍ أخيرة، يوجَد بابٌ أغلقتْه حتى نهايةِ العالمِ. وسطَ الكتبِ بمكتبتي (أحفظُها أمامي) بعضُها لن أُعيدَ فتحَه…
وهبني الله الليلَ والكتبَ، بسخريةٍ بالغةِ، كلاَ وفوراً. جعلَ عينَيّ المطفأتينَ في مدينةِ الكتبِ ملَكَين،فتقرأُ عيناي في مكتبةِ الأحلامِ هذه الفقرات البليدةَ التي يستسلمُ الصباحُ لصَبوتِها. بكتبهِ اللانهائيةِ، فيجهِدهُما كالمُخطّطاتِ المُجهَدَةِ التي…
نحنُ الزمنََ. نحنُ المجازَ الشهير من هيراقليطسَ الغامضِ. نحنُ الماءَ، لا الماسَ الأصلبَ، نحنُ المفقودَ، لا الثابتَ الساكنَ. نحنُ الغديرَ ونحنُ الإغريقيَّ الناظرَ نفسَهُ في الغدير. صورتُهُ تتحوّلُ في الماءِ من تحوّلِ…
هذا الذي يحضن المرأة هو آدم. والمرأة هي حواء. وكل شيء يحدث للمرة الأولى. رأيتُ شيئا أبيض في السماء. يقولون لي أنه القمر، لكن ما عليّ أن أفعله بهذه الكلمة، بهذه الميثولوجيا…
منذُ أولِ آدمَ، ذاكَ الذي تلقى الليلَ و النهارَ و تعرّفَ على شكلِ يدِه و الرجالُ يختلقونَ القصصَ، و ينقشونَ على الصخرِ، و المعدنِ، و الأوراقِ كلُ ما يحويه العالمُ أو تختلقهُ…
باردةٌ و عاصفة، تلكَ الليلةُ التي أبحرتُ فيها من “مونتفيديو”. و أثناءَ دوراننا حولَ “سيرو”، رميتُ من مقدمةِ السفينةِ قطعةَ نقدٍ معدنية، لمعتْ و غمزتْ وسطَ المياهِ العكرة، وميضَ ضوءٍ ابتلعهُ الوقتُ…
في ذاك الصباح رائحة لاتصَّدق تضوع في الهواء ، رائحة الزهور المتفتحة في الجنة. على ضفاف الفرات يكتشف آدم زفير الماء العذب. المطر الذهبي يسقط من السماء : إنه ُحب زيوس. من…
هم يصلبوني. وعليّ أن أكون الصليب والمسامير. يقدّمون لي الكأس ، وعليّ أن أكون السمّ الزعاف. يخدعوني ، وعليّ أن أكون كذبا ً. يحرقوني ، وعليّ أن أكون جحيماً. عليّ أن اقدم…
كتبي ( وهي لاتعرف أني موجود ) هي جزء مني مثل الوجه ، بصدغيه الأشيبين وزوج من عيون رمادية، أبحث عنهما ‘ عبثا ً ، في عمق المرآة. وألمسهما بتقعّر راحة اليد.…
في الليل لا تبقى حتى نجمة واحدة. لايبقى الليل. أموت ومعي الثقل كله، ثقل الكون الذي يصعب حمله. أدمّر الأهرام والنقود القديمة والقارات والوجوه. أدمرُ طبقات الماضي. أحيلُ التأريخ الى رماد ،…
المسيح على الصليب. تلمس القدمان الأرضَ. ثلاثة أعمدة من خشب ولها الطول نفسه. المسيح ليس في الوسط. إنه الثالث. اللحية السوداء تكنس صدره. وجهه ليس ذاك الوجه من الصور القديمة. قسماته حادة…
إنسان ما يعمل في حديقته كما أراد فولتير. هذا الذي هو شاكر لأن على الأرض توجد الموسيقى. هذا الذي يرى المسّرة في إكتشاف الأثيمولوجيا * الموظفان لاعبا الشطرنج في مقهى صغيرة في…
أوجّه هذا البيت من الشعر ( ولنأخذ الآن بهذه الكلمة حسب ) الى الرجل الثالث الذي عبر أمامي الطريق أمس. ولم يكن أقل غموضا من الآخر لدى أرسطو. في يوم السبت خرجتُ…
كانت ماريا كوداما * من إكتشفها. إنها خفيفة بشكل غريب لكنها متسلطة ولاتخيب الآمال. وكل من يراها لن ينساها. ولكي ترسم المنطقة السحرية أنظر إليها ، وأحس أنها فلذة من تلك الإمبراطورية…
بيني وبين حبي تقف ثلاثمائة ليلة كثلاثمائة جدار وسيكون البحر كسحر بيننا لن يكون لي إلا ذكريات. يا مساءات بجهدٍ مستحقة، أن أنظر إليك، أمل الليالي، حقل دروبي، سماءٌ أستعيدها وأفقدها… نهائيٌ…
كضرير بأيدٍ ممهّدة تفتح الجدران، تشاهد السماوات، ببطء مضطرب وخائف أسير متلمساً في شقوق الليل قصائد المستقبل. عليّ حرق ظل مكروه بشعلتها الصافية. على ظهر الزمن المجلود سأولد كلمات أرجوانية. سأحصر بكاء…
لا حب فيك لكن جمالك يسدّ الزمن بأعجوبته. السعادة فيك كما الربيع في الورقة الجديدة. لستُ شيئاً تقريباً، فقط تلك الرغبة التي تضيع في المساء. اللذة تكمن فيك ككُمون القسوة في السيوف.…
في نهاية سنوات المنفى أعود إلى دار طفولتي وأشعر بأني ما زلتُ في بلد غريب. لمست يداي الشجر كملامسة شخص نائم وكررتُ دروباً قديمة كما لو أني أستعيد من النسيان بيتاً من…
ترجمة: أحمد عثمان من كل أدوات الإنسان، يعد الكتاب الأكثر إثارة للدهشة دون أدنى شك. الأدوات الأخرى امتداداتُ جسمه. الميكروسكوب والتليسكوب امتدادا رؤيته، والهاتفُ امتدادُ صوته.. أيضاً، المحراث والسيف امتدادا ذراعه. غير…
خورخي لويس بورخيس (بالإسبانية: (Speaker Icon.svg audio) Jorge Luis Borges)، عاش بين 24 أغسطس 1899 – 14 يونيو 1986، كاتب أرجنتيني يعتبر من أبرز كتاب القرن العشرين بالإضافة إلى الكتابة فقد كان بورخيس شاعراً وناقداً وله عدة رسائل.