المدونة

معنى الموت

لم أكتشف سِرَّ ابتسامتكِ الغريبةِ وقتَها
كنَّا نذوبُ عذوبةً وأنوثةً
كانَ العناقُ الحرُّ والمجنونُ يأخذنا هنالك
كانت الكلمات لا تقوى على المعنى
يدانا ريشة في الغيم نلهو عن مشاغلها

كتفان في شغفٍ، ووشمُكِ نافرٌ
أسماؤنا في الأرض
نكبحُ شهقنا ونعالج البركان
نغفو في شظايانا فنوقظها بصمتٍ طائشٍ
ونَفُزُّ في خيلِ القبائل حولنا نارُ العناقات الوشيكة
لا نؤجلُ ما يحضّ على الرهائن بغتةً
تبدو ابتسامتكِ الغريبة ضحكة مكبوتة
كنتِ تدارين انتظاراً ما
فألمحُ عابراً يجتازنا
سرُّ الغريبة فيِكِ لا يخفيك
شيءٌ شابحٌ عبرَ احتضانتنا
أرى عينيكِ لا تريانني
ويداكِ تلتمسان أشياءً
وصوت الناي يأتي من مكانٍ ما
كخيطٍ غامضٍ يمتدُّ فينا الآن

أذكرُ أنني حاولتُ شَدَّكِ فانتفضتِ
كأنَّما شخصٌ غريبٌ يعتريكِ
نهرتِني
فصرختُ في الشهوات عن نوم القبيلة وانتباه الخيل
أنْ يكفي جنوناً
وابتسمتِ
لم أكتشفْ سرَّ ابتسامتكِ
فما الشيء الذي تخفينَه ويُخيفُ
مرَّتْ غيمةٌ
فارتجَّ في الجسدين برقٌ وانتبهتُ لكلِّ أعضائي تُكابر
بغتةً غابَ الهواءُ
وكَفَّتْ الأنفاسُ عن جريانها

لم أُدرك المعنى
ولكني شعرتُ بأننا مِتنا فهل كنتِ ترينَ بأنَّنا في شرفةٍ تهوي بنا،
من دون أن ندري؟
فهل في لحظةِ الحبِ انتهاءٌ موشكٌ
هل للقبيلة للسُّلالة لاحتقانِ الدمّ
شكلٌ شاخصٌ يطغى علينا عندما نفنى
وهل كُنّا نموتُ؟

البُكاء

وبكيتُ من ويلِ انتظاري
كلَّما طالَ انتحرتُ
أردُّ الموتَ عنكِ وما أتيتْ

بكيتُ أصقلُ دفتر الصحراء في دمع القصيدةِ
في يدي وعدٌ لديكِ وما أتيتْ
بكيتُ في ليلٍ نحيلِ الضوء في شغفٍ
بكيتُ كأنَّ لي فيكِ احتمالاً نادراً يحنو عليكِ وما أتيتْ
بكيتُ مثل طفولة الأشياء
مثل الأخضر الوحشيّ في الغابات
مثل الحزنِ في الناياتِ
وما أتيتْ
بكيتُ في بيت الطبيعة وهي تكتبُ شِعرَها
تفشي لي الأسرارَ مأسوراً بها
لكأنها تبكي عليَّ وما أتيتْ
بكيتُ وحدي والقصيدة وحدها ودمي وحيدٌ
وانتظاراتي هنا
تمحو يداً وتمدُّ أخرى
مثلما يحنو كلامُ الله من ولهٍ عليكْ
وما أتيتْ
بكيتُ أكرز في شعوب الله كي تأتي
فهل يكفي بكاءٌ صارخٌ في وحشة الصحراء
هل حبي نبيٌ في رعيته وقلبكِ خارجٌ في الشكِّ
هل أبكي عليكْ

*نص: قاسم حداد
*من ديوان: طرفة بن الوردة

طوابير تحت أشجار التوت

لقد حجزتُ دوري مسبقًا

لكن قيل لي إنَّه لن يحن

أسمع صوتًا يغمغم في الداخل

هذا صوتي الأجشّ

وهذه نَحنَحتي، قلتُ للبوّاب

أشجارُ التوت تنبحُ في الخارج

العصافير تُربِّتُ على قلبها

بيدي هدَمتُ الأسوار بين صحوي ومنامي

بفمي رضعتُ من ثدي الخيال فصار أمّي

أهل القرية يتحلَّقون حول طقس الولادة

أقنعتُهم بأنَّ ذلك أمر شديد العاديّة

فثمّة ميتات لا تقتل. هذه واحدة منها

حفرنا القبر

وأخرجناه

أبي يقفُ بيننا ويقول إنَّ الحياة مسخرة كبيرة

لا وجود لقصص الحبّ تُحفر مثلما يُحفَر اسم جنديّ في خندقِ القلب

لا وجود للذائذَ مدسوسةٍ في أفواه الأسى

لا وجود للأسى وهو يحرّضنا على البكاء

لا وجود للبكاء وهو يحرث طريق الرّضى

لا وجود لأشجار التين

رغم أنّ ثمارها تَدحرَجت فوق رأس أبي الضاحك

ربّما لا وجود لنا

خارج هذا الطّابور

نصطفّ مثل رمال مبلولة

تدلّنا نجمةٌ واحدة فوق جبين إله واحد

لكن لا أحد يتحدّث إلى أحد

ثمة طوابير للذين لم ترضَ الحياةُ عنهم

المنحوسين الواجفين الذين تبرّعوا بأدوارهم للموتى

وجدتُ نفسي بينهم

أبيع أوراقي في السوق السوداء

لأدخل من الباب الخلفيّ.

حرب باردة

هذه حربٌ باردة لم أتهيّأ لها

جِلدي مكشوفٌ مثل حيوانة

وخصمي لا يعرفني

أسيرُ

يداي مضمومتان في يد أبي

نحني رأسَيْنا ونلمّ أعقاب كلامنا القديم

ثمار المستقبل تُمضغ من ورائنا:

جسورٌ لم نقطعها

دروسُ سياسة ستحصل في منامنا

سلالم سنقول فوقها: “مع السّلامة”

يتفلها فم الخصم

في حُفرٍ سحيقة

الطريقُ تغمغمُ وتغطّي وجهه

بروحها المُضبّبة

كلّما وجد أحدنا مخبأً صار المخبأ مرجاً

كلَّما صمت أحدُنا تحت اللحاف

ليصيخ السّمع لوشاية الطائر

اختفى في صدره خفق جناحيه

لا الطائرُ وشى

ولا نحن تلفّتنا

لكن

نواقيس خرساء معلّقةٌ في رقابنا

دقّت

كأنَّما تقودنا يد الكون الناعمة

سرنا إلى الوراء

تلعثم أبي في السير

فكان الوقت

وجه الوقت الخسيس.

*نص: أسماء عزايزة

تُشغلني الحرب. لكنّي أخجل من الكتابة عنها. أجلد استعاراتي ثمّ أسترحمها. يقودني الألم نحو وصف رصاصةٍ، فأتراجع نحو وصف صفعةٍ عاطفيّة. أبقر بطن الكلام فيستفيق ضحايا الهاراكيري، جميعهم، ويبقرون بطني.

لا تصدّقوني إن حدّثتكم عن الحرب، لأني أتحدث عن الدم وأنا أشرب القهوة، وعن القبور وأنا أقطف الصفّير في مرج بن عامر، وعن القتلة وأنا أمعن في قهقهة الأصدقاء، وعن مسرحٍ محروقٍ في حلب وأنا أقف الآن أمامكم في هذا المسرح المكيّف.

لا تصدّقوني إن حدّثتكم عن الحرب، لأني كلما قصفتُ شوارع المدينة في القصيدة، اضطجع الإسفلت ومالت عليه المصابيح ومرّ الأنبياء بسلام.

كّلما خلتُ جلد أبي مسلوخًا فيها، ألمسه سليمًا في العناق. وكلّما سمعت نواح أمي، هدهدتني بأغنيةٍ قديمةٍ وغفيتE كملاك.

لكنّ الأحلام صكوكٌ مفتوحةٌ

توقّعها امرأةٌ حورانيّةٌ لا أعرف ملمحًا واحدًا فيها، سوى أنّي حين تخطئ سكيني ورقة الخسّ، أشمّ رائحة قبيلة الدم التي تركها جدّي في جسدينا.

الأحلام صكٌ مفتوح، يوقّعه أبناء قاسيون الذين همسوا لفظها في أذني في نصف غفوةٍ، ولم أتأكد من أين نبت اسم الجبل إلا حين بحثت عنه في جوجل.

الصّك الأوّل:

في حشدٍ شديد الغموض، يمسني وضوحٌ فاجرٌ.

وسط هندسةٍ متقنةٍ لضوضاء الجغرافيا، تعبرني، بهدوءٍ، رصاصةٌ عند أسفل الظهر،

يزداد غموض الحشد، يُحكم إغلاق نوافذ الأذن من الداخل. الثقب طازجٌ كنبع ماء، الدمّ حارٌ كصوت أمي في الأغنية، ناعمٌ كجلد أبي.

الصّك الثاني:

حوصرت في أكثر بقع العالم قداسةً.. انهال عليّ رصاصٌ كما انهالت كلمات الرّب على الأنبياء..

قبضت على حجرٍ فسال من يدي. سبقت الجنود فسبقني الزمن. وحيثما غفى المسيح قبل أن يكبر ويحملنا على ظهره، انكمشت كقطّةٍ خائفة.

الصّك الثالث:

خوف في الشام.

لا تصدّقوني حين أحدّثكم عن الحرب

لأني لم أسمع طلقةً في حياتي سوى تلك التي رماها أبي من جفته في عنق يمام مرج بن عامر. ولم أشمّ دمًا من جرحٍ إلا ذاك الذي شممته مع أمي حين حضتُ لأوّل مرة.

ليس لديّ رصيدٌ في بنك الحرب، لكنّ حورانيّةً طمأنتني بأن صكوكي صالحة.

*نص: أسماء عزايزة

ليس بيني وبينكِ 

أيتها الساحرةُ الولودُ

إلا هذه الكثبانُ من الرملِ،

وهذه الأزمنةُ المكدَّسةُ أمامَ بابي،

تقولين كلامًا لا أفهمه

وتقولينَ هذيانًا، أفهمُهُ

بسرعةِ سقوطِ النيزكِ على رأسي.

أيامٌ تتلوها أيام،

ونحنُ نحدقُ في هذا الوثن،

الممدَّدِ على أرضِ الأنبياء

أسوقُ قطيعكِ بعصا الراعي

أمامي تبكي رغباتُكِ،

وتنفجرُ كأنها قابَ قوسينِ أو أدنى

من القيامة.

نصالٌ تبرقُ في ليلٍ

كأنما لم أكن عائدًا من أسفارٍ سحيقةٍ

حينَ ارتميتُ في ظلالك الثكلى.

***

وكما تكرُّ الفصولُ على الصحراءِ

في شكلِ ذئبٍ وحيدٍ

وفي شكلِ مئذنة،

تنحدرُ الرمالُ من الأفقِ الشرقيِّ

المحاذي لبلادِ الأحباش

حيثُ السحرةُ ينادون بعضهم 

بأسماء مستعارة.

لقد فتكت بها الرياحُ الهوجاءُ

وأمَّها البِلى

كديارِ أحبِّةٍ غربت للتوِّ.

أسمعهم ينادونني باسمي المستعار،

أن اغرب عن وجهنا

لستَ منِّا ولسنا منكَ.

وقد ناديتهم قبلَ ذلكَ 

أمواتًا وأحياءً

أن اغربوا عن..

لكنهم ظلّوا يحدقون في جثَّتي

طوالَ أزمنةٍ، ويغرزونَ مخالبهم العمياء.

وقالوا لكَ نغلُ السلالةِ

وظلَّوا ينثرون الإشاعاتِ حول قبرِ جدِّك.

***

قتلى يملأون الصالةَ

ويشاركونني السريرَ وغرفة النومِ

حتى قنينةِ النبيذ.

أراهم يتآمرون في قعرها

ويضحكون،

محدِّقين في جثتي

بعيونٍ، يبدو من أشكالها، أنهم قدموا

من كلِّ جهاتِ الأرض.

عيونٌ ملؤها الخيبةُ والتذكر

وكنتُ أسمعُ نداءهم منذ الولادة

يأتيني عبرَ قوسِ الأثيرِ 

لطفولةٍ جبلية.

أسمعُ غناءهم الصاعدَ من الأجداث

طيورًا بيضاءَ تخبطُ سقفي،

طيورًا عاتيةً وأليمة:

تلك أرواحهم في سفرها الليليِّ

نحو الأحبِّة.

ينادونني باسمي

أن ارحل من واحة الجنرالات

فمثلكَ ليس نبيًا

ولا أوتيَ رأسَ الحكمة..

***

*نص: سيف الرحبي

     لم يحدث هذا في بيت أهلي، بالتأكيد ليس بين من ظننتُ أنهم يعرفونني

حياتي التي فشلتُ دائماً في لمسها، في أن أجد صورة لي معها، بجانبي على نفس السرير، تفتح عينيها بعد غيبوبة طويلة، تتمطّى كأميرة واثقة أن قصر أبيها محميٌّ من اللصوص، أن السعادة تحت الجلد رغم الحروب التي لا تنام.    

تلك الحياة التي حشر فيها أكثر من أبٍ طموحه، أكثر من أم مقصّاتها، أكثر من طبيبٍ مهدئاته، أكثر من مناضلٍ سيفه، أكثر من مؤسسة غباوتها، وأكثر من مدرسة شعرية تصوّرها عن الشعر.

حياتي التي جرجرتُها خلفي من مدينة لمدينة، وانقطعتْ أنفاسي في الجري وراءها من المدرسة إلى المكتبة ومن المطبخ إلى البار، من الناي إلى البيانو ومن ماركس إلى المتاحف ومن ذكرى رائحة جسد إلى الحلم بصالة في مطار ومن كل ما لا أعرفه إلى كل ما لا أعرفه. حياتي التي فشلت حتى في التأكد من وجودها، بجانبي على نفس السرير، تفتحُ عينيها بعد غيبوبة طويلة، تتمطّى كأميرة تعرف أن قصر أبيها محميٌّ من اللصوص، أن السعادة تحت الجلد رغم الحروب التي لا تنام.      

هكذا استيقظتُ في أرضٍ غريبةٍ ذلك الصباح الذي بلغتُ فيه الأربعين، ولولا أنّ الله لم يرسل نساء من قبل لقلت إنّها أول إشارات النبوة، ولولا مزاجي الخاص لاستشهدتُ بكلام محمود درويش عن “امرأة تدخل الأربعين بكامل مشمشها” أو بكلام ميلوش عن الباب الذي فُتح بداخله فدخل.   

    أمامي طابور من الموتى الذين ماتوا ربما لأنّني أحببتهم، بيوت للأرق داومتُ على تنظيفها بإخلاص في أيام العطلات، هدايا لم أفتحها لحظة وصولها، قصائد سُرقت مني سطراً سطراً حتى أنني أشك في انتمائها لي، رجال لم أقابلهم إلا في الوقت الخطأ ومصحّات لا أتذكر منها إلا الحديد على الشبابيك. أمامي حياتي كلّها؛ حتى أنه يمكنني ضمّها إذا شئتُ، يمكنني حتى الجلوس على ركبتيها والغناء أو العويل.  

*نص: إيمان مرسال
*من ديوان: حتى أتخلى عن فكرة البيوت

سَوْرَةُ غَضَب

أَنْتُم
أَيُّهَا الغَاطُّونَ في غَيَاهِبِ التُخْمَةِ
انْظُروا بُرْهَةً إلى أَبْعَدِ مِنْ أَحْذِيَتِكُم
عَلَّ إنْسَانَ العَيْنِ يَصْحُو مِنْ سُبَاتِهِ
ويَجْلُو مُحَاقَ الغْريزَة ..
وأَنْتُم
أَيُّهَا السَادِرونَ في الخَدَرِ الديونيسوسي
أَزيحُوا قَليلاً كُؤوسَكُم المُتْرَعَةَ
وانْصُتُوا مَلِيَّاً إلى الأَنينِ الرَاعِفِ حَوْلكُم
فَعَلى مَرْمَى حَجَرٍ
يَكْمُنُ الأَلَمُ بِكَامِلِ عُرْيِه..
وأَنْتُم
أَيُّهَا المَرْبُوطُونَ مِنْ رِقَابِهِم
بِأَحْذِيَةِ الجَنَرالاتِ وعَمَائِمِ الكَهَنَةِ،
المُنْصَاعُونَ بِخِفَّةٍ كَمَا دَلافِين َمِطْوَاعَة،
الغَائِبُونَ في ثُمَالَةِ الخِطَابِ الحَالِك،
لا يَقين َلَكُمُ اليَوْمَ ؛
لأَنَّ رِئَةَ الحُرِّيَّةِ لا تَزَالُ خَضْرَاء ..
وأَنْتُم
أَنْتُم
أَيُّهَا الهَامِشِيُّونَ،
الرَائِعُونَ دَوْمَاً،
انْفُضُوا الغُبَارَ عَنْ مَعَاطِفِكُم
فَقَدْ أَزِفَ الخُروجُ مِنْ حَلْقِ المَتَاهَة..

وجوهٌ في قِطَار

خارجَ النَافِذَةِ،
نافذةِ القطارِ السريعِ،
السريعِ كَطلقةٍ حُبْلى بالمُفَاجَآت
كانت الريحُ تُصَفِّرُ
أو ربما تَئِنُّ
مثلَ عاشقٍ لَوَتْ الدهْشَةُ
لسَانَه..
وفي الداخلِ
لَغْثٌ مُتقطِّعٌ لمسافِرين
أدْمَنوا الإيغالَ
في ثنيّاتِ مُغَامراتِهم الصغيرة..
وثمَّةَ همساتٌ ماكِرةٌ
لامْرَأتَين حديثَتَي العَهْدِ
بلغةِ التَخَاطُبِ
عبرَ قرونِ الاستشعار..
وبعيداً،
بعيداً بعضَ الشَيْءِ
عن مقاعدِ الدرجةِ الأولى،
تَشْخَصُ عينان
باحثتانِ عن رفيقٍ
يختصِرُ المسافةَ الموحِشَةَ
بكلمةٍ
أو ابتسَامَة..

فَراديسُ الجَبَلِ الأخْضَر

هُنَاكَ
حَيْثُ الشِعْرُ مُقَطَّرَاً
كَمَاءِ الوَرْدِ
تُعْتِقُ الخَمَائِلُ المُنَضَّدَةُ
رُؤوسَنَا مِنْ قَبْضَةِ الضَجيجِ
وتَرْهُفُ اللُّغَةُ
لِأَنَّ ثَمَّةَ أَلْحَاظَاً تَجْلُو كِلْسَ المَشَاعِرِ
الَّلابِدَةِ في شِغافِ القَلْب..
هُناكَ
حَيْثُ الغَمَامُ نِسْرٌ جَريحٌ
كَادَ يَوْمَاً أَنْ يَفْرِشَ جَنَاحَيْهِ
سَجَّادَةً يَسْتَريحُ عَلَيْهَا الضَوْء
صَوَّبَ العُمَانِيُّ دَمَهُ
فََاشْرَأَبَّ مُرْتَطِمَاً بِصْخْرَةٍ كَؤود..
هُنَاكَ
حَيْثُ الجَمَالُ مُعَانِقَاً هَامَةَ السُحُبِ
والمَسَاءُ كَعَادَتِهِ
مُكْتَسِيَاً غِلالَةً شَقْرَاءَ
يَنْحَدِرُ الرُعَاةُ إِلى مَنْبَتِ القُرَى
مُمْتَلِئِينَ حُبُورَاً سِرِّيَّاً
بَيْنَمَا سيرينَاد قِيثارَاتِهِم
تُهَوِّمُ في الأَزِقَّةِ الضَيّقةِ
باحِثَةً عَنِ الجُلَّنَار..

*نصوص: مبارك العامري

خط الأفق

مسقط، يا حبيبتي المُثخنة بالخمر والجراح،
تعرّي هذه الليلة
استندي على الجمرة الصغيرة في خاصرة الأسلاف،
اركضي بي في الطرقات مجنونة بالشهاب المنفجر الذي يحتطب الأفق،
اندفعي في الكتب الملدوغة بالألحان
اقرئي وجهي ووجهكِ على قارعة الحانة المخمورة…
مشرَّدٌ أنا في حزنكِ،
متورّط، مثل صقرٍ غابر وجارف، في تلمس غاباتكِ اللامرئية
في الصعود إلى أشرعة بحركِ الهبوبيّ الذي يقود السفينة إلى جرار النبيذ
والفقير إلى سلّم الكبرياء
والقرصان إلى الكتابة…

مسقط، أيَّها الرمح الملتهب،
هو ذا قلبي يتلظى جذِلا
كي يحبل بالكستناء…

مسقط، أيها الجمال الأسيان،
هي ذي كبدي، كي تنهمر باللهفات
ويتكسر القند،
مسقط، أيتها النار التي تلعب الشطرنج كفتاة مغناج،
أيتها السبيكة الذهبية
التي تعلّم البئر،
أيتها الجبهة التي تشبه فلقة قمرية
وتغور في حنجرة الشاعر
وفي أصابع الليل…

متُّ كثيرًا في دفتركِ يا مسقط،
واستيقظتُ دائخاً في أول صفحة،
ومثل روح من نبيذ وأعاصير
قدتِني إلى المعرفة ذات الأجنحة، ذات الأغصان، ذات الأسفار، ذات الألوان،
كي أخدع بكِ اللهفة
كي أصطاد بكِ النمور
كي أصعد راعشًا، مثل طيش أو جبل،
على سلالمكِ الطالعة في الضباب…
مسقط، أيها الزلزال الأبدي…

عام الجوع

ماذا كنتَ تودّ أن تفعل
أيّها اللون البنفسجيّ
الغائر كجرح، الفاجر كأفعى
في بلدتي الصغيرة
ذلك العام
كيف حللتَ ذات ضحى ماكر
مثل حقيقة سحيقة انفرطتْ للتوّ
من وثاقها المعدنيّ
كيف أتيتَ أيّها المطر الندفيّ
مثل جمرة ذات جناحين تأكل الأفق
كيف انتصبتَ أيّها الثعبان
المدمدم بالأشواق
كما تفعل البراكين
بمخلوقاتها الشهيّة
لماذا كنت تتقاطر أيَّها الشبق الأحمق هكذا
كما لو أنّ البحر يركضُ هائجاً وراء طرائد غامضة
كما لو أنّ حنينَ ثيرانٍ مفاجئٍ
تسلّل بقوة البرق
إلى الجسد المغرورق بالعَرَق
كما لو أن الأرسان تحمل المشاعل
متكسّرة، تطلب الحرية،
محتشدة مثل نُقاطٍ سيّالةٍ من ضوء
على ضفاف الأنهار
آهٍ أيّها اللون الهادر
حتّى أنّ الغربان توقّفتْ بغتة عن التصايح
حتّى أن رؤوس النخيل صارت تترنّح في الأعالي
حتّى أنّ السهام كلّها
اندفعت مرّة واحدة إلى غزوة الدم
حتّى أنّ السَّكْرة
كانت منطرحة بغلالةٍ شفّافة
أمام كوخ بحريّ
حتّى أنّ الزيزان
تتعاركُ برشاقة غريبة
فوق أعراس المياه
حتّى أنّ كل كائن مشّاء
يرغب بشدّة أن يعضّ الآخر
حتّى أنّ الرجل – في طيش غير متوقّع –
يطارد عطر امرأة عابرة
حتّى أنّ امرأة مهووسة، في وضح النهار،
كانت تسرق زوجَ جارتها
آهٍ أيّها الجوع
الذي يقفز في ضلوعي
حتّى أنّ قلبي الصغير
صار يقرع أجراساً في مدنٍ بعيدة
حتّى أنّ روائح القمح والقصب وطلع الليمون
تشخبُ ناياتُها في صدري
حتّى أنّ نيراناً مجوسيّة
تطقطق بألسنتها في لساني
حتّى أنني أصغي الآن
إلى خلاخيل قدمين تتقدّمان نحوي
في قافلة ضائعة في البراري
حتّى أنني أرى رأي العين
كاليپسو
في لحظة خاطفة
آسرةً إيّاي في كهفها
حتّى أنني أموتُ من الجنون
حتّى أنني
أصرخ من اللذة.

*نصوص: صالح العامري

جميلةٌ
كطعنةٍ أخيرة
في قلبٍ مُحتضر
كرصاصة رَحمة
تخترق رأس جنديّ
كنظرةِ مُنتحرٍ
لم يمتْ للفور

جميلةٌ
مثل انبثاق دم
من فم طفل
مثل سقوط جدار
على نسوة في حُفرة
مثل جروح تحفرها
أسلاكٌ شائكةٌ
على أجسادِ هاربين
مثل شمسٍ تنشرُ حمرتها
على جثثٍ في حقل.

جميلةٌ
مثل تخبّطِ مقتولٍ
تحت سكّين قاتله
مثل ابتسامة امرأة
على مشرحة
مثل صورٍ ماض
تحترقُ في عُلبة
مثل بيتٍ يَتَهاوى
في القصف
مثل سهلٍ تشتعل سنابله
مثل بيتٍ يهبّ منه دخان.

جميلة
مثل امرأةٍ جميلة
أرسمها بقلم الفحم.

*نص: عبد وازن