«عِشْرُونَ سَنَةً انْطَفَأتْ، أشْياءُ كَثِيرَةٌ تَغَيَّرَتْ، الأرْضُ الَّتِي أحْبَبْنا صارَتْ مَرِيضَةً، النّاسُ الَّذِينَ قاسَمُونا النُّورَ وَالفِراشَ وَالحُزْنَ تَغَيَّرُوا. مُنْذُ ذَلِكَ الزَّمَنِ الَّذِي صارَ اليَوْمَ بَعِيداً: مَنْ ماتَ ماتَ، وَمَنِ امْتَطَى الرِّيحَ أوِ البَحْرَ فَعَلَ ذَلِكَ بِدُونِ تَرَدُّدٍ، وَبَقِينا نَحْنُ هُنا، بِالضَّبْطِ كَما تُرِكْنا لِلْمَرَّةِ الأَخِيرَةِ عَلى حافَّةِ هَذا البَحْرِ المَنْسِيِّ، نَحْسُبُ السَّنَواتِ وَالوُجُوهَ وَالصُّوَرَ الَّتِي مَرَّتْ بِكَثِيرٍ مِنَ الحُزْنِ وَالصَّبْرِ»