المدونة

الصرخة

وصرختُ حينَ رأيتُ نفسي في المنام

لكنَّ صوتي وهو يخرجُ من فمي

ما كان صوتاً، كانَ أفعى..

وخشيتُ منها

كيفَ أكتم صرختي؟

أأعيدها لفمي؟

أأطلقها على نومي؟

أأصرخُ مرة أخرى، لتخرج صرخةٌ أفعى سواها

آه يا جحر الأفاعي يا فمي

ماذا سأفعل كي أطمّك؟

والكلامُ هو الكلام.

غرابان

لا أبحثُ الآنَ عني ولا عنكِ

أعرفُ أن الذي بيننا ليسَ حباً

ولكن قتيلٌ أمامَ غُرابَينِ لم يدريا كيفَ

في طينِ خوفهما

يدفنان سماءين من سوءة الوقتِ

أعرفُ كم تُشفقينَ عليَّ، وأعرفُ أني

الغراب الذي سيعلمه الله كيفَ يواري محبته

ثم يمضي طليقاً إلى ندمٍ واسعٍ كالنحيبْ.

كتف صدفة

مصادفةً كنتَ قلباً

كأنكَ لم تستعدّ لتصبحَ بعدُ

تُركتَ على جهةٍ خطأَ.. ونُسيتَ

فحاولتَ، خربشتَ ذاكرة الناي

أوقعتَ بعضَ الأواني عن الرفِّ

ذبتَ.. تعثرتَ في ذيلكَ المتصلّبِ

أحرقتَ في عَدوِكَ الخائفِ اسمكَ

بلتَ على كلماتكَ

فاجأتَ نفسك بالنابِ

نِمتَ على لحظةٍ تتمزّقُ

حاولتَ.. قدرَ الذي تستطيعُ

وأخطأتَ .. أخطأتَ

لكن مصادفةً صرتَ

لم تكتملْ.. غيرَ أنكَ صرتَ

بدأتَ، تلعثمت

وانتبهت قدماكَ لمعنى الوقوفِ

على حافة الرقصِ

أمسكتَ بالحائط الرخو

ما بين ظلِّيكَ

قمتَ،

نهضتَ،

تشبّثتَ بالشمسِ

ها أنتَ تمسكُ بالسلّمِ الخشبيّ

وتعدو

على ورقٍ يابسٍ،

تتلمّسُ كفُكَ وجهَ الجدارِ المجعّدِ

تصبحُ (قلباً مريضاً بزلّاتهِ الأبديةِ)

شيئاً فشيئاً

ككل القلوبِ تصيرُ

وتسحبني نحوَ أوهامِكَ المشتهاةِ

تهيّئ لي حفرةً في الفراغِ،

لتوقعني فيّ

تتركُ لي خاتماً في الطريقِ

لأغرقَ في حبِّ

ما لستُ أعرفُ

تنسى على كفها لمسةً

لتجيءَ..

وتتركني معها

صفعةً في غيابٍ ترتبهُ

لحظةً لحظةً

خفقانٌ سريعٌ،

وجوهٌ تُبحلقُ في غيمةٍ من خيوطٍ،

ترتّبُ لي كلّ شيءٍ

وتنسى بكاءكَ في آخرِ الغرفةِ

البابُ ملقىً على وجههِ،

والنوافذُ تصفقها الريحُ بالبردِ

يا قلبُ.. أنتَ هناكَ

تحاولُ من دونِ فائدةٍ

أن تصيرَ..

وماذا تبقّى من الضوء حتى تصير؟

ماذا تبقى لتصبح قلباً

وتعرفني..؟




*نص: مهدي سلمان

إنَّني أهذي
لكن وعيي حادٌّ مثل معول
وإذا ما بدوت لكِ أدنو من الجنون
فلأنَّ يدًا سوداء تدفعني من الخلف.

كأنَّنا نخوضُ معركةً
دون أن نبرح السرير
كأنَّنا نقاتل ضدّ الأغراب
مع أن أطيافنا قد شلَّها الخدر
لماذا نحس بشيء لا رغبة لنا فيه؟
لماذا نجد أنفسنا في ساحةٍ لم نسر إليها يوماً ما؟
لماذا ننام في غرفتنا ونستيقظ في غرف أخرى؟
نرتدي معاطف الوبر في عز الصيف
ونسير في طرقات نجهلها
وإذ نسير نتعثر بأفكارنا
ينبت العشب فوق عيوننا
وشيئًا فشيئًا تتحول أقدامنا إلى أخشاب.

كنتُ أركض في الأجمات
مثل نمر يتعقَّب طريدة
وها أنا اليوم أرشو الأشجار كي تُخفيني
لستُ خائفاً مما مضى
لكنني خائف مما سيأتي
أخاف أن أضع يدي في جيبي فتلسعني العقارب
أخاف أن أخطو باتجاه البهو فتصعقني الكهرباء
أخاف أن أفتح لكِ الباب فتداهمني دبابة
غصن شجرة السنديان يتخذ شكل البندقية
والعصافير التي تطير فوقنا
تشبه القنابل التي تسقط من السماء
لذلك فشعوري اليوم  
هو شعور رجل يستسلم قبل المعركة
ربما لا ترين الأغلال في قدمي
لكن شفتيّ تتمتمان بلعنة لا نهاية لها
تعالي معي إذن لنجوس التل
ونلعن كلَّ الذين أوقعونا في هذه الشراك.

كان أولى لنا أن نتشبه قليلاً بالملائكة
ألا ترين أن هؤلاء البشر لم يعودوا بشرًا كما كانوا
صاروا مستنقعات كبيرة من الدماء
وأنتِ تعرفين أني أكره الدماء
لذلك فثيراني تشيخ في حظيرتها
لنجرب ازدراد الأعشاب ربما تصيبنا الرحمة
الحيوانات أليفة كما يبدو
والإنسان هو الضاري
ويومًا ما ستطول أنيابه
وستنبت في يدهِ المخالب الجارحة.

إنَّني أنام على سريرٍ في غرفة عالية
ومع ذلك أحدس أن طوابير من الأفاعي
ستصعد الأدراج وتلدغ كتبي
كم سيكون مؤلمًا لهؤلاء الشعراء المنتحرين
أن يموتوا أيضًا بلدغة أفعى
وأؤلئك الذين علقتُ صورهم على مداخل الغرف
سينظرون إليَّ بعتاب
لأني تركت عصرهم وعشت في عصرٍ بلا مذاق
لقد أطلنا التحديق في بعضنا حتى أصبنا بعمى الألوان
ألا يجدر بنا أن ننفض المكرَ والأحقاد عن ثيابنا
ونكنس الغبار الذي تكدّس في الحجرات؟

سيتغير العالم يومًا ما
أعرف ذلك مثلما أعرفك
فقط ينبغي لهاته الحلازين التي تدبّ فوق مكتبنا
أن تخرج من قواقعها وتنمو لها أجنحة
ينبغي لهؤلاء العميان
أن يتحسسوا طريقهم في الديجور القاسي
ينبغي لهاته الحشود الخرساء
أن تصطف يومًا ما أمام التماثيل،

وتجرب الصراخ.


*نص: عبدالرحيم الخصار

العيون أيضاً

يعبرون، أفراداً وجموعاً، ولا أحد ينظر إليه.

إلى أين تذهب نظراتهم، لا يعرف. أين تحطُّ النظرة إنْ لم تحطَّ على ناس؟!

يسمع أنيناً تحت الأقدام. ويعتقد أنَّ من يئنُّ هناك هي العيون.

انتشلِ العيونَ من التراب وضعْها على الغصون، فالأشجار تريد أيضاً أن تنظر.

انتشلْها وضعْها على الحجارة، فربما الحجارة تريد أن تمشي وينقصها النظر، أو على الأقلّ تريد أن ترى من يقعد عليها.

ليس عدلاً أن لا يكون للنظرات مكان.

ليس عدلاً أن لا تعرف العيون إلى أين تذهب نظراتها.

وإن احترتَ إلى أين ترسل نظرة فضعْها على الطريق. قد يمرُّ أعمى ويكون في حاجة إليها.

قال هذا والجموع تعبر ولا أحد يلتفت إليه.

نظرات، يتيمة، في فضاء فارغ.

تمنَّى لو يخلق لها أباً، أمّاً، أخاً، رفيقاً…

نظرَ، ولم يرَ رحْماً.

نظرَ، ولم يرَ.

كأنه كان هو العابرين.

ومثلهم لم يعرف إلى أين تذهب نظرته.

كلمة فقط، أو إشارة

كلمة، كلمة فقط

أو إشارة

كي أرى بيتاً في تموُّجات الصوت

ومَقعداً في عروق اليد التي تلوّح.

كلمة أو إشارة

كي يقعد هذا الحشد الواقف في قلبي.

غيوم

في عيونه غيوم

ويحدّق في الأرض

علَّها تمطر.

لم يرَ طريقاً، لم يقلْ كلمة

كلُّ ما رآه كان مشهداً واحداً: قلبه

مسافة طويلة

طويلة ولم تكن

غير دوران في قلبه.

جاءت الريح وأخذته وهو جالس في قلبه

لم يرَ طريقاً

لم يقلْ كلمة

بحثَ عن طريق

عن كلمات

عن عيون

وذهبَ أعمى

وصامتاً.

المَقعد

مشى ناظراً إلى فوق، إلى الغيم الذي يعبر، وقال في قلبه: إنهم يعبرون أيضاً هناك.

هناك أيضاً فوق من يمشي، ولا مقعد له.

ولكن من هم هؤلاء الذين طلعوا من ماء ويمشون فوق؟ لا شكًّ بينهم أنفاسُ غرقى.

مُدَّ نظرةً إليهم، مُدَّ كرسيّاً، فلعلَّهم متعبون.

مشى خافضاً رأسه. لا يريد أن يرى أنفاس غرقى في الفضاء. مشى خافضاً رأسه، وانتابه حُبٌّ هائل للتراب.

ما في قلبي على الأرجح هو تراب إذاً وليس دماً، قال، ومشى.

ابحثْ في التراب حبَّةً حبَّة، قد تجد نفسك، أو على الأقلّ قطعةً منك.

قد تجد قطعة من أجدادك، ومن أحفادك الذين لم يولدوا بعد.

ابحثْ في التراب قد ترى أصدقاء، وقد تتعرًّف إلى ناسٍ لا تعرفهم.

انبشْ التراب الذي في قلبك، ستجد كثيرين مدفونين هناك، ينتظرون أن يصل مِعْولك إليهم كي يحيوا.

تعبَ وأراد أن يجلس.

على الطريق أحجار. حجرٌ مستطيل يريد أن يمشي. حجر مكوَّر يندب نفسه. حجر ذو ثغرة كفمٍ يريد أن يقول شيئاً. حجر مائل يستنجد بحجر آخر…

أحجار في جوفها شرايين، في جوفها دم… هل يجلس على دم؟!

ابسطْ نظرتك على الأرض واجلسْ عليها.

استرحْ في عينيك.

في العيون مقاعد. اسحبْ كرسيّاً من عينك واقعدْ عليه.

قديماً، مرَّ متعبون كثيرون وقعدوا في عينه. استراحوا قليلاً من سفر طويل، ثم تابعوا المشي على نظرته.

في ذاك الوقت كان يمكن أن تخرج العينُ من محجرها وتصير طريقاً. وحين يتعب الماشون، كان يمكن أن تعود إلى محجرها وتصير بيتاً.

كان يمكن تلك العين أن تؤوي آلاف المتعبين، وآلاف الضالّين، في محجرها الصغير، وأن تقدّم لهم طعاماً وشراباً من شرايينها التي لا تُرى.

الأحجار ليست مقاعد، وعلى حوافي العين رمل، قد يكون من الدموع. من دموع المتعبين الذين يمشون كلًّ حياتهم ولا يجدون مقعداً.

هيَّا، تابعِ المشي. لا تجلسْ على رمل. لا تجلسْ على دمع.

وافترضْ أخذتَ كرسيّاً من عينك وجلست. أليس كلُّ الذين تنظر إليهم يجلسون عليه؟ فهل تجلس على جالسين؟!

هم أخذوا المقعد قبلك. فبمجرًّد أن نظرتَ إليهم صار المقعد في عينك لهم. امشِ، لا مقعد لك في عينك ولا مقعد لك على الطريق.

امشِ.

وانتظرْ أن تنظر إليك عينُ عابرٍ آخر، فلعلَّك تقعد وتستريح فيها.

من ديوان: قُل للعابر أن يعود نَسيَ هنا ظِلَّه

مُسقطُ الرغبات بلغ الهدف. فلا رغبة في مشي بعد، ولا في وصول.

أليس الوصول هو التخلّي عن رغبة الوصول؟ أن تصير بلا رغبة في شيء، فقط المقعد الصغير الذي تجلس عليه ربما، أو الشجرة أمامك، أو الفراغ الذي بلا مقعد و لا شجر؟

أليس الوصول أن تبقى حيث أنت؟ أن يكون هدفك مكانك بالضبط، حيث أنت هنا و الآن؟

أن تتجاوز الرغبة، أليس هذا هو العبور العظيم؟

الرغبات تُفسد النزهات. لا يعود أصحابها يرون جمالات الطريق. تصير عيونهم في مكان آخر. في مكان الرغبة، التي لا تستقر في مكان. الرغبة اللامكان لها. يصيرون في الغائب، المستلَب، غير الموجود. يصيرون في اللامكان.

الراغبون يقيمون في الملغيّ.

هل يمكن بناء بيت في غياب، وضع كرسي في عَدم؟

الرغبات تصنع حفرًا في الروح، تصنع جروحًا. هل يجوز وضع مقعد في جرح؟

إذا كانت الجروح التي حفرَتْها الرغبات على مدى التاريخ، وتسيل منا دمًا الآن، لم تبلغ مستواها بعد ولا هدفها، أيكون مطلوبًا إذن صنع طوفان جديد من جروحنا أم دَمْل الجروح؟

هل يجب تهشيم الروح والجسد في الممرات نحو الرغبات المستحيلة، أم الجلوس والتمتّع بمشاهد الطريق؟

أيجب طلب غائب أم الفرح بعدم حضوره؟

وإن كان لن يأتي، ولن نصل إليه، هل نعيش غياب انتظاره أو نعيش حضورنا في غيابه؟

ثمّة رقص على الدرب لا يراه الراكضون. رقص يعرفه الجالسون. ثمة رقص خفيّ في الجلوس.

الساكنون يسمعون وحدهم الأغنية. الضاجّون طرشى ضجيجهم.

في السكون غناء جميل. في الصمت دهشة أصوات. حين تجلس وتصمت تكون تخترع أوتارًا جديدة.

وولادات، لا تصرخ حين تولد.

وميتات، لا تأسف إذ تموت.

ورقصات، تنتشي من سكونها.

ومسافات، تقطع الدروبَ وهي على مقاعدها.

ومزهريّات، تعبق من فراغها.

في السكون أرض جديدة. والسماء تبزغ من العيون المغمضة.

أحيانًا ينشر الجرح صيفه على البيوت، فتُخرِج نقاطُ دمٍ كراسيها لتستظلَّ الشجر.

أحيانًا تَخرج نقاطٌ إلى النزهات ولا تعود إلى العروق. أحيانًا، ييبس الدم على الباب، أحيانًا يضيع، ودائمًا ينزل في غير مكانه: على تراب، على حجر، على جلد، على قماش، وليس أبدًا على هدفه. فهدف الدم، على الأرجح، ليس الخروج، بل البقاء في مكانه.

الخروج من مكان ليس نزهة، ليس بلوغًا، إنه ضياع.

والرغبات التي تُخرجنا من بيوتنا لا تمنحنا ظلاًّ ولا نزهة. النزهات تشرّدنا على الدروب، وتترك منا عظامًا في المجاهل.

هل أقول لا ترغب؟ وكيف يكون ذاك؟ أليس كمن يقول لا تكنْ؟

لكن، أبالرغبة كون أو يولد الكون خلسةً في غيابها؟

هل يقيم الكون في الرغبة، أم يبدأ من النقطة التي بعدها، من الفسحة، ويمتدّ في فراغٍ عظيم؟

أن تكون حقًا، هو أن تسعى إلى ملء نفسك بالكون أم أن تفرغه منك؟

والهدف، هل تبلغه إن سعيت إليه أم إذا ألغيته؟

ألا تكون وصلت إذ تلغي الأهداف؟

إن بلغتَ رغبةً تلد لك رغبات. فالرغبة إن بُلغت تكاثرت. ولدتْ أطفالاً مشاكسين. وتركض أنت، تركض ولا تبلغهم، إلى أن تلفظ الأنفاس.

اقعدْ. لا تلهثْ على الدروب.

إلغِ الدرب، تصلْ.

لا يأبه الجالسون بالغريب.

لقد تركتُ حياتي هناك بين الأحجار
وها أنا الآن كمنْ يصطاد أضواء الغروب

هل كان ينبغي أن تمضي
كل تلك السنوات
كي أكتشف أنني صيحة عائدة من الموت.
من عزلةٍ أخفّ من ريشة طائر
يحمل إليّ رائحة الندم
والظلال.

نظرتي الشاردة
تنسجُ فخاً من ماضيّ البعيد
وكلّ كلام أقولهُ
يرفع مصيري العالي كأنه قوسٌ
مكسور على سُلّم.

مطرٌ خفيف على النافذة
وجهٌ مُؤطرٌ بسحابةٍ سوداء
هكذا يهبطُ أمير العالم السفلي وفي
يدهِ أيقونة تتأرجح مثل قلادةٍ
من النحاس.

وأقولُ لن يهدأ البالُ. لن تهدأ الغابة
الحقيقة تمُرّ كالمنجل أمام عينيّ.

من مدينةٍ إلى أخرى
عبر بقاع العالم أخوض في أنهار خاليةٍ
من الصداقات
أستعين بالخوف، بالتعاويذ، بسحر الأيام
الخوالي وأعرفُ بأن السهم لن يكُف عن
الانطلاق في أية لحظة.

قلبي ديرُ ملاكٍ وخطوة أولى فوق
عشب الحديقة تكفي.

يا ربُّ أكلما نظرتُ إلى نافذةٍ
لا أرى غير يدٍ بيضاء في النهر
لا الأب ولا الأم ولا سريراً يقول
لي: نمْ تحت شمس العافية.

الخسارةُ أكيدةٌ في ما ملكتُ
وما ملكتُ
منزلاً ولا بصيرة الآلهة.

على الأرجح أنني كائن مفقود، تحت
نجمةٍ
خلف ضوء ستارةٍ ما.

الندمُ ثيابُ من أحببتُ وأغصاني
لم تزل بيضاء.

لهذا أرفع يديّ لأكتب.

في هذا الموسم تحديداً
كان أبي يحصدنا
بمنجلهِ الذي ورثهُ من جدي
وكُنَّا نُباع في السوقِ
مُغلَّفين بصراخ الباعة
مُكوَّمين على كراتين فَقْرنا
في صندوق سيارتهِ الخلفيّ
لم يكن أبي ليُخبرنا
ثمن أعمارنا
ولا أي تفاصيل
عمّا كان يجمعهُ
لقاء حرثنا المتواصل.

في هذا الموسم تحديداً
استعجل أبي خنقنا
في بيوت بلاستيكية
ريِّنا بالتقطير
وجلس يُدخن
بانتظار أعمارنا
التي تنمو بشكل حلزوني
حول خيط أبيض مهترىء
وفي هذا الموسم تحديداً
تسلّلنا من غرف خوفنا
ولازلنا حتى اليوم
بخجل نبتة
لا نعرف الطريق إلى الخارج
دون أن نمدّ أيامنا
على خيطٍ أبيضٍ مهترئ
ونتلوّى.

في هذا الموسم تحديداً
كنّا ننمو ببطيء شديد
أكثر مما اعتاد أبي
لذلك كان يرش أعمارنا باليوريا
و يمهّد طريق الجداول أمامنا
بمعولهِ الخشبي
كأشجار حقيقية.

لم نستطع وضع حدٍّ
لتصرّفات أبي
عبثه الدائم بأسوارنا
لم نجرّب من قبل
أن نصطدم بجنرالٍ فلّاح
ونحن أبناء أبي
من لحمه ودمه
جنوده المنكسرين
الذين يفاخر بنا في المسجد
و يشتمنا حين لا يسمعهُ أحد
صرنا نعضّ على أنسابنا
بأسناننا الصغيرة
وأيدينا المرتبكة
نحن الذين كنّا ننصب شراكنا للعصافير
ونلاحقها بامتداد بستاننا الصغير
لم نجد شجرة تظلّلنا
وأبي صار يصطاد أعمارنا
في الزرائب
بيديه الكبيرتيْن.

طوَّح الفقر بأعمارنا
وانتبه أبي متأخراً
لِقلَقِنا الذي نهش الأوراق كلّها
كيف صرنا كباراً
و سيئين
إلى الحد الذي جعل أبي
الفلاّح القروي
الذي يجد دائماً
حلولاً لكل شيء
عاجزاً عن فعل أي شيء لإنقاذنا؟!

في هذا الموسم تحديداً
وضع أبي يداهُ برفق
وأطبق على جذورنا.


*نص: جعفر العلوي
*من ديوان: قبل أن يرتد باب الندم على أصابعي

صوتكِ

من يوقف هذا الهيجان في الأعماق

 آه،  لو صوتكِ صوتكِ فقط

خفقة نسيمه تصلني عبر المسافة

نسيم البحيرة المسحورة

التي غرقتُ فيها أخيراً

 خفقة الجائع المُتعب.

لهدأت عواصفي قرب الضفاف.

المدينة المنكوبة

في المدينة البحرية

التي عشت فيها زمناً

مدينة القراصنة

والأصدقاء الرائعين

 قبل أن تصعقهم ريح الجنوب،

 كنت تتنزهين في ردهات الميناء

 مأخوذة بالسديم

حين تهت بين السفن والأشباح

مع صديقتك التي لا تشبهك

وكانت روحك، تشرق من بين الأنقاض

مرعى أيائل ودليل حكمة ناقصة

بنظارتك السوداء السميكة

التي راودتني الرغبة في تحطيمها

 تصطادين البحر

موجة بعد موجة،

ربما حلمتِ بهدايا

للمدينة المنكوبة .

* * *

جاءوا من بعيد

يحيونك بالنرجس والأقحوان

أنت الغربية المرتجفة بسعادة غامضة كنخلة

 يحركها نسيم في صحراء،

 المغولية العينين

الهجينة بالريبة والسُلالة

 تردين التحية بأحسن منها

تمتمة راعشة في الشفاه

الخجل الذي يتوارى من غير حجاب

 والصمت المُزهر في أحداقك

كما تزهر أشجار

في غابة .

المحطات موقد الغياب

يا لأيامي ووحدتي

أقولها صراحةٌ

من غير مواربة ولا كناية

لأن هذه الأسوار والكوابيس

العاتية ستنجز لا شك، مهامها

الضارية في أعماقي

ولأنّ كلب الطفولة كفّ عن النباح

خلف تلك السهوب اللامعة من الحلْفاء.

البارحة افترقنا

هكذا من غير وداع

ولا دمعة يكبها نيزك بعيد

هكذا

دائماً

على مفترق طرق وأزمنة

ربما الالتفاتة الثكلى لآيل جريح

بين المحطات التي تشبه ساحة حرب

رأيتها تحلّق في الأفق

وحيدة هي أيضاً

من غير شفاعة ولا آلهة

لا تنظر إلى شيء.

 كانت زائغة وجميلة

الجمال الشاحب في موقد الغياب

سحنة البداة في نار ليلهم

الغيمة التي يشطرها برق

العاصفة .

بعد ساعات رجوعي

من بلادها البعيدة

كانت أول زوّار ليلي

رأيتها ترتب آنية الزهور

وتلهج بأسماء أشجار لا أعرفها

تقول : إن بيتك موحش وكئيب

وبحاجة إلى حديقة تحد من فيض الصحراء .

رأيتها تصلي بين أطفالها الكثيرين

وتنهاهم عن هواية قتل العصافير

هي التي أبادت مدنا كاملة

من غير رنّة جفن

وأماتت الأفعى التي لسعتها

كانت في الصلاة

كما في محطة القطار

 شاحبة

في ضوء شموعها الراحلة .

المياه التي باركها الأنبياء

الغنيمة التي جادت بها السماء

والمياه التي باركها الأنبياء

على صخرة عطشهم الكبير

رفّة جناح الهدهد في عرش سليمان

تبكين ألما وبهجة

وتبكين رغبة، تنفجر على منعطف الأشواق

(عروق جسدي أنهار خبيئة)

تسيرين بأصبع عار من خاتم

الزواج

كنت البحيرة التي تحلم بها الريح .

* * *

تغلقين الأبواب كلها

كي أفتح باباً أو نافذة

أطل منها إلى كهفك المظلم

إلى كنوزك الخفية

حيث تتدلى الأهلة والسلال

بأثمار ناضجة

وظباء تنضح حركاتها عن جهل

الذين مروا قبلي .

اللُقية الباذخة

للجسد المجبول بالنسيم

وللمتسكع في ليل الأعضاء

يرشح دم الرغبة

بحثاً عن النبح المسترسل في

هذيان الغابة .


*نص: سيف الرحبي

أجرُّ نَهاري كعربة خيل ثقيلة. فلكلِّ نهارٍ حُطامَهُ وما جمعتُه منَ النهارات إلى اليوم جَبَلٌ أبذُلُ يَومي لإزاحته عن صَدري بمِعزقَةٍ. هي مِهنَتي، ومِهنَةُ مَن هو مِثلي، مِنَ الأحياء، عابري السَّبيلَ.

جاءَ نهارٌ ولم أنتبه، على الرغم مني حين ماتوا جميعاً، أقصدُ من أحببتُ مِنهم ومن أحبَّني. لم أنتبه. ثمَّ يأتي نهارٌ آخرُ، بمَحضِ المُصادفة، أجرُّهُ كعربةِ خيلٍ حتَّى أنهكَ حُطامُ النَّهاراتِ جِسمي.

لا تُصدِّق هذه الابتسامة العريضة، ولا تُصدِّق العافية في دأبي كالبِغال على النُّهوض. فطرةُ البِغال أن تَنهَضَ بالحُمولات وفِطرةُ جِسمي أن يَنهضَ، كُلَّ صباحٍ، بأعباء ميتٍ يُشبِهُني. لم أمُت حين أشار أبي إلى المكان البعيد. أمسكتُ يدهُ وهَمَستُ في الأذنُ التي لا تسمعُني: (( قل لي يا أبي ما الذي تراه؟)). لم يقُل شيئاً فظننتُ أنَّهُ يَهتدي. وَغادرتُهُ ولم أنمْ. وغَادرني في نومهِ وما انتبهتُ. على الرغمِ منِّي يأتي الصباحُ ولا أوصِدٌ نافذتي أو أزجُر ضوءه السَّخيف. وفي الليلِ أنامُ علَّني أٌغادرُني ولا أقدِرُ إذ لا أهتدي وتتشبَّثُ بيَ الأنفاسُ المزكومةُ لنائمةٍ بجواري، ويستدرجني الحلمُ إلى يَقظةِ الحالمِ التي لا تُشبه النومَ. إذاً، أسفٌ، لن أرحل، ليس لأنّي لا أريد، بل لأنَّ لديَّ ما أفعله هُنا. لمن أترك الحطام هملاً؟ وقسوةَ أن أقترف الخطأ وأندمُ ثمَّ أندمُ على الخطأ الذي سأقترفُه فيما بعد. لمن أترك حماقة أن أحبَّ الرواق والنافذة؟ حماقةَ أن أغتبطَ إذا دلَّني الظَّلامُ على بَارِقةٍ وأعلمُ أنَّها عوُدُ ثِقابٍ أو عَقْبُ سِيكارة، فيلتصق الظَّلامُ بجلدي ويكتنفُني، لمن أترك غِبطةَ أن أتنفَّس في العتمة التي أحسبُ أنَّها غِشاوة لهاثي الخائف، وغبطة أن أبكي إذا أشفقتُ لِوحدَتي وإذا حَاصَرني الجَمعُ من كلِّ صَوْب.
أَسِفٌ لديَّ مِن البَطالةِ ما يَنوء بثقلهِ جَبَل. ومن الحِيرة، والسؤال، وكراهة النفس. لو أحببت نفسي يوماً لأرغمتها على الرحيل. لو أحببت جسمي لأفنيته في تطلُّب لَمْسِكِ. لكنِّي الآن أجرُّ نَهاري كعربةِ خَيل. وأشقى بأشجانِ الحُوذِيِّ المَخلوعِ. أقِفُ كالظلِّ الحائرِ عند العَتَبة. وأعلمُ أنّي لن أغادر، على الرغم منِّي، يَأتي الصباحُ في كلِّ صَباح. لا أبرح الظِّلَّ الذي يُشبهُني.

لمن أتركُ حماقةَ أن أُحبَّكِ وأحيا؟

لمَن أتركُ غيَابَكِ؟

نص: بسام حجار